tag:blogger.com,1999:blog-40878018002802173922012-01-30T13:13:35.022+01:00En algunos lugares llueve en estos momentos. En otros no. Posiblemente uno quiera estar donde no puede en ese instante. O tal vez sí está en el lugar deseado. Ocurre lo mismo con las palabras... a veces decimos las cosas que deberíamos callar... y callamos las que desearíamos gritar.El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.comBlogger521100tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-52243742436478968332012-01-27T17:38:00.001+01:002012-01-27T17:44:04.633+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-EhrZ-ZTVnws/TyLTBnHsCaI/AAAAAAAAAIc/UoSuZXUW-bM/s1600/mujerygato3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-EhrZ-ZTVnws/TyLTBnHsCaI/AAAAAAAAAIc/UoSuZXUW-bM/s320/mujerygato3.jpg" width="254" /></a></div><br /><br />Acá dejo mi poemario SIETE CAMINOS, escrito en 2003. Posiblemente lo más ñoño que haya salido de mi en toda mi vida... pero ahí está.<br /><br /><br />OTOÑO<br /><br />Viene la noche.<br />La siento y sueño como tu susurro<br />disfrazadito de deseo carnal...<br />Niños fuera... a la calle!<br />Una revolución manchada <br />de valentías y secretos<br />sube la cuesta del desaire;<br />final de verano en los calendarios<br />y los colegios limpian sus aulas<br />de espíritus y huérfanos.<br />Hoy eres un cálido otoño...<br />ahí acurrucada en tu sillón<br />te envío una mirada, un abrazo<br />y un pañuelo de colores.<br /><br /><br />HOY TE SOÑÉ ANDALUZA<br /><br />No hay dos sin tres ni besos<br />con lengua deseados. <br />Es un acertijo, lo reconozco;<br />tal cual pasa una vida<br />tu te me mueres antes <br />de enterrarte. Pondremos<br />piedra sobre piedra <br />y procuraremos que no te levantes ni alargues....<br />También es mala suerte<br />vivirte a la vez que agitar<br />las manos desde el balcón<br />de Triana _no sé por qué<br />pero hoy te soñé andaluza -.<br />Termina el acertijo y el ritmo<br />se apaga... como tu boquita<br />sonrosada cuando muerdes<br />con desprotegida desgana;<br />un bofetón en la noche!<br /><br /><br />NATURALEZA MUERTA<br /><br />No encuentro, mientras me muevo<br />por tus entrañas, la forma<br />de tocarte el alma desaparecida...<br />en un suspiro me pintas el brazo<br />desdibujado del arcángel envidioso...<br />notas la pulpa de la fruta en los labios<br />abiertos... los árboles inciertos<br />del desánimo manchan mis manos;<br />tu y tu lápida a cuestas envejeceis<br />mientras huyo de los ríos... esos<br />que ni van ni vienen; esos que retornan<br />a cada instante en que te pienso.<br /><br /><br /><br />SEPTIEMBRE ETERNO<br /><br />No puedo con este alma que se me muere<br />entre tus brazos...<br />Sangra el abismo con un sólo beso;<br />tan húmedo y asesino como la confianza<br />muerta del cerebro... Llora la madre<br />perdida de abrazos y señales;<br />es su hijo quien sufre la tragedia sóla<br />y rota, como un verso adolescente, al alba<br />mediterranea de un fusilamiento.<br />Cuatro paredes y un cielo abierto...<br />alas rotas y esperanzas recogidas<br />en una cajita de Pandora particular...<br />recibe un beso ingenuo y un lagarto<br />que huye desprovisto del color verde.<br /><br />EL POEMA DE LA PREGUNTA<br /><br />Presiento que mañana <br />vendrá la boca abierta<br />y mis besos pintaran<br />tu espalda desposeida<br />de ropas y abrazos...<br />es un negro cuervo loco<br />y cabizbajo el que roba<br />nuestros ojos sonrientes;<br /><br />No necesitaras de mis encantos alargados<br />por el deseo disfrazado...<br />Bajo el sol que me apuñala<br />por la derecha, bizqueo<br />y gruño como un lobo cuerdo<br />y plateado; esta madre<br />que nos señala como culpables<br />de querernos y matarnos<br />no calla....<br />sueño con un espejo de agua<br />y plata limpia... como esa cama<br />con la que sueño para poseerte<br />y encelarme de tus rotos huesos...<br />¿Alguien sabe donde anda <br />la sonrisa que te dedico?<br /><br /><br />CAMBIO DE PRONOMBRE<br /><br />Muerdes y respiro.<br />Alivio...<br />La necedad de poseerte<br />inunda la estancia.<br />Agua...<br />Cierro la única puerta<br />que nos une<br />con ademanes rotundos...<br />Círculo...<br />Beso otra boca<br />y gozo de tu ausencia;<br />son sólo unos labios.<br />Rojo...<br />Despido el retorno<br />y regresa infinito...<br />como tu presencia<br />en mi querer lleno...<br />Ausencia...<br />Alivio, Agua, Círculo, Rojo, Ausencia...<br />y sin embargo, me quiero.<br /><br />Gracias Joaquinito.<br /><br /><br /><br />LA PANTERA PROMETIDA Y NEGRA<br /><br />Acordes de guitarra;<br />no retrocede en el impulso...<br />en la hambruna de la posesión<br />de un destino habita. Sobre<br />un alto árbol vigila<br />el camino de los moribundos..<br />por ese donde paseamos <br />sus víctimas... observa una mesa<br />y se excita cual zorra hermosa,<br />sin contorno ni humildad<br />muerde la yugular... es negra<br />y rápida, como la muerte <br />despreciada de los salmos...<br />es una pantera que promete<br />ser hembra y un rugido<br />en la noche del bosque negro.<br /><br /><br /><br />INCOHERENCIAS<br /><br />Un teléfono mudo,<br />un verso borrado...<br />y tu ausencia me acompaña.<br />¿Dónde estas?, querida <br />magulladura. Habitas<br />en el exterior del encanto<br />perdido, a las afueras<br />del alma reconstruida;<br />no te grito; te bailo.<br />no te toco; te escribo.<br />no te muerdo; te dibujo.<br />no te amo; te olvido.<br /><br />Son ciertas las palabras<br />de la noche... soledad <br />y sexo... y un aullido<br />sordo entre tus piernas<br /><br />ESTA DESPEDIDA<br /><br />Esta noche mis entrañas<br />han renacido. Son dos<br />simples flores las que crecen<br />infinitas, sin paréntesis <br />ni acentos discordantes...<br />son como un mar que bebe<br />de sí mismo, formando <br />un ciclo tan hermoso <br />como tu mirada de niña<br />traviesa e inquieta...<br />en esta madrugada<br />donde ha nacido un niño<br />con futuro de sacerdote<br />laico... siento el beso<br />de tu boca en el centro<br />de mi deseo descolocado;<br />ese que toca tus pechos<br />en una noche de verano<br />fría; tan helada como<br />tu sonrisa en mi despedida.<br /><br />NOTA DEL TRADUCTOR<br /><br />Nota del Traductor:<br />amigo del puñal roto,<br />noto el desgarro en la carne<br />como mío propio.<br />Me marcho.<br />Siento el dolor en el alba...<br />en cada alba...<br />Siento el dolor de la muerte<br />en los otros... mis huesos<br />se rompen en todas tus miradas...<br />oigo el rumor de las hojas<br />y el abono en tus ojos;<br />veo como te vas enclaustrada<br />en esa maldita caja...<br />y un poco de luz me deja<br />ver tu vientre inerte...<br />lamentablemente, es mi último<br />recuerdo; ese día no amaneció.<br /><br /><br />LOCURA TRANSITORIA<br /><br />Me duelen los ojos de amarte.<br />Quiero ese ultimo beso<br />de madera... como raiz de roble<br />eterno sobre tu sexo vivo...<br /><br />no es traición!<br />es un simple verso de desespero<br />por quererte lejos... tanto como<br />el día se aleja de la noche...<br />son amantes de misterio<br />descarnado y desposeido...<br /><br />necesito gozar de tí!<br />huyo del recuerdo que me provoca<br />verte tensa en mi cama...<br />allí donde una noche tu beso<br />me mató... sin piedad.<br /><br />Soy usurero de los pájaros,<br />del fango y de un pasodoble<br />bailado sobre alambre...<br />mientras tus manos recorrían<br />mi espalda y mis ganas<br />llamaban a tu entrepierna,<br />llamaste a la puerta del olvido<br />con una simple sonrisa<br />y un gesto dulce de odio roto.<br /><br /><br />AÑORO EL SILENCIO<br /><br />Añoro el silencio.<br />Son los gritos en la noche<br />los que me asustan.<br />Oigo los pasos...<br />es una procesión de cuerpos<br />meditabundos los que veo<br />cruzar por mi puerta...<br />uno a uno penetran <br />hasta llegar a los pies <br />de mi cama... pero ellos<br />callan; sólo miran.<br /><br />Añoro el silencio.<br />Las puertas se abren solas...<br />para que los gritos<br />entren en el vacío cuerpo.<br />No me asustan los ojos<br />que me miran... no huyo<br />del destino de tierra...<br />pero no soporto más<br />mis gritos a la luna encendida.<br /><br />SUEÑO DE LUNES<br /><br />Desde un pequeño descuido,<br />sobre una loma negra,<br />observo como tocas árboles<br />y sonrisas. No hay gente<br />rompiendo la tierra del destino;<br />tan sólo un perezoso bicho <br />con un espejo por alma.<br /><br />Desde un tartamudo sentir,<br />sobre una idea vacía,<br />protesto cuando rozas<br />caras y pétalos. No hay recuerdos borrados... tan sólo sueños<br />emigrantes; enfilados<br />por agujas proctólogas,<br />todos marchan hacia la noche <br />que no viene... por ahora.<br /><br /><br />PROMESAS<br /><br />Alquilo el reverso...<br />tu espalda. Esa que me ofreces<br />cada madrugada... desnuda<br />de cariño y llanto sincero.<br />Traiciono mi pensamiento<br />cuando albergo, con luz solar,<br />la idea junto al oso sentado<br />de besarte. Nada regresará ya...<br />todo ha sido asesinado <br />de una forma limpia... sin huellas.<br />de besarte...<br />de besarte...<br />de besarte...<br />sin promesas disfrazadas de agobio<br />temporal... y con todas las mariposas<br />libres prometidas para ti.<br /><br /><br />PIEDRAS, PIEDRAS, PIEDRAS...<br /><br />Dios hermoso del olvido,<br />como duele ser nadie<br />en el mundo de las mariposas.<br /><br />Años que vienen de lejos<br />y reencuentros ofuscados:<br />piedras, piedras y piedras....<br />millares de ellas <br />y yo sin navegar<br />en el recuerdo. Canalla<br />la palabra que surge<br />y el acto que escondo<br />tras los pequeños arbolitos...<br />ondea tu pelo largo mientras<br />beso la herida, esa que nace<br />de mi vientre herido...<br />esa que ennegrece el verso<br />malhumorado de mi mirada.<br /><br />Piedras, piedras y piedras...<br />una pared de ellas<br />y cada cual en su sitio;<br />el que no se mueve<br />ni sangra... <br />ese es el que te canta<br />las estrofas descompuestas<br />de este amor <br />que se nos muere... <br />de este tormento <br />que grita cuando tu callas<br />las palabras que no debes<br />darme... esas que me atan<br />a un mundo.......... <br />............. que no me pertenece...........<br /><br />DESDE SIEMPRE Y DONDE SIEMPRE<br /><br />Anaranjada luz de madrugada...<br />es un verso callado<br />el que grita...lo oyes<br />al abrir las puertas del corredor:<br /><br />"Sors immanis<br />et inanis,<br />rota tu volubilis,<br />status malus,<br />vena salus<br />semper dissolubilis,<br />abumbrata<br />et velata<br />you weigh down on me too;<br />now through gambling<br />I have my back bare<br />through your evil-doing."<br /><br />No huyas...<br />no le tengas miedo;<br />mira a los ojos a la decimotercera dama<br />y deja que ella te mire...<br />mientras se aleja.<br /><br /><br />EL CAPRICHO DE COLOR<br /><br />El melocotón del deseo mira altivo!<br />¿Qué demonios hace un melocotón<br />mirando?... un silencio y una lengua.<br />Verseas al alma triste con sensación<br />de capricho de mujer hermosa...<br />es verde el destino que disuelve<br />la manifestación de glóbulos rojos -<br />colorados por otra parte - algo <br />irritados. Será por la luna llena<br />de tus ojos abiertos. Es un día azul<br />el que ilumina la mansa noche<br />de tu deseo enfurecido... es un regalo<br />del alma abrupta de mi persona<br />para tu pecho desnudo de futuro cercano.<br /><br /><br />LA QUE NO VENDRÁ<br /><br />Al alba, amor mío...<br />recuerdas cuando el borracho<br />de Aute nos lo cantaba?...<br />tu aun estabas viva<br />y yo corría tras tus prados,<br />en esos mares perdidos<br />de nuestra memoria.<br /><br />Hoy, que las aves miran<br />y besan como sanguijuelas<br />del norte ausente, padezco<br />la ausencia asmática <br />de tus gritos y roces... aún<br />veo la maldita rata en sueños<br />pesallidescos... noto <br />tu carcajada al viento<br />cargante de la mañana eléctrica... la que no vendrá en huellas infinitas....<br /><br /><br />VENTANAS PINTADAS<br /><br />Dame la llave que me lleva <br />a la piedra de tu pecho...<br />necesito andar sobre los surcos<br />que inventas, dentro de burbujas<br />silenciosas, cuando amas <br />desconsolada falacias e inventos.<br />Llamas al desquicio <br />desde ventanas pintadas<br />en una pared incolora...<br />y yo, tras el cristal, no veo<br />la mancha de tu sangre<br />derramada en ciernes de tormenta.<br /><br /><br />LAS PALABRAS DEL CONDICIONAL<br /><br />He soñado por un momento<br />las palabras del condicional...<br />he callado.<br />Viento y sur acarician<br />la sangre<br />que te desvirga los ojos...<br />esos que no miran cuando<br />deben,<br />esos que besan el silencio<br />cuando necesito tus gritos...<br />Armo de valor la entrepierna<br />y cabalgo enfermo <br />hacia tu boca...<br />es una pequeña muerte <br />la que toca el violin...<br />musica de cripta en el cielo<br />y te penetro desesperado<br />en la tierra yerma de tus ojos.<br /><br /><br />LA RESIGNACIÓN DEL ENTENDIMIENTO<br /><br />Alzo las manos para<br />controlar el crecimiento<br />sostenido de la razón.<br />Tras las palabras de Séneca,<br />sufro dolores de parto<br />en el alma abierta.<br />Es una madrugada blanca,<br />ausente de color,<br />un viejo teléfono suena<br />y suena... es la luz<br />del alba, dibujada<br />con esquinas de moho,<br />la que llama desde un viejo<br />paraiso; ese que abandoné<br />a los 17 años, cuando <br />unas piernas abiertas<br />dieron paso a una lujuria<br />perseguida... <br /><br />volverá un invierno frío;<br />lo sé y lo acepto<br />desde la más amarga<br />resignación de entender<br />el ciclo de la vida...<br />ese que me enseñaron<br />cuando las piernas <br />se cerraron definitivamente.<br /><br /><br />LOS VERSOS DEL LUNES<br /><br />Anhelo la tormenta de tus ojos<br />oceánicos. Esos que estallan<br />en pequeños brotes de vida<br />y desconcierto... <br />Tras la respuesta asilenciada<br />de palabras y féretros, encuentro<br />el pequeño tesoro de la infancia...<br />una despistada carcajada<br />deja de sonar y un pequeño<br />verso se desliza por las escaleras... <br />no dice nada. Observa el circo<br />caucásico del desconcierto;<br />ese que domina la tranquila<br />muerte que me espera...<br />un vaso se mueve en la noche.<br /><br /><br />¿CINE DANÉS?<br /><br />Enfadado, reviento tu alma<br />con un estallido de ojos...<br />sangra la pintura que te cubre<br />mientras te beso;<br />viene y se sienta a tus pies<br />el pecado de amarte,<br />de desearte...<br />busco con la mirada las líneas<br />perfiladas con compás por mano<br />de hombre excitado... la mía<br />que te busca cuando sueño<br />oirte gozar.... verte gemir.<br />Cine danés?... pero eso existe????<br /><br /><br />MIENTRAS DUERMES<br /><br />Ando tras la noche. La persigo<br />con el árbol de la mano,<br />con las piedras hundidas<br />en ese río tan nuestro...<br />los pies mojados y llenos de vida<br />bailan quietos, humillando<br />huesos y dientes, vivos <br />e imágenes funerarias. Dos cruces<br />inversas en la garganta que ahogan<br />el llanto... ese que no quiere morir.<br />Siete caminos perdidos y todos<br />encontrados en una sola mirada;<br />es el día en que tu vuelves<br />para escaparte de mis manos...<br />esas que te tocan mientras duermes.<br /><br /><br />VERSOS DE MADRUGADA FALSA<br /><br />La delicada piel que cubre<br />mi caricia está rota...<br />no huyen los niños cuando<br />oyen las pisadas del ejército,<br />estan acostumbrados.<br />Sangra el verso desde<br />tu escote hasta el fin del mundo;<br />no encuentro la puerta<br />que me lleva a tu misterio,<br />a la lujuria del insecto<br />enamorado de tus palabras...<br />son las madrugadas<br />las que llaman a puertas<br />cerradas, a ventanales sucios<br />que no permiten ver tu sonrisa<br />desde mi callado interior.<br />Son las madrugadas<br />las que maman de mi soledad,<br />de la misericordia que pinta<br />una cruz con tus brazos rotos.<br /><br />Y TUS TACONES<br /><br />Finjo la dureza y te concedo<br />la frialdad supuesta... apayasada<br />de sensación cierta.<br />No es un escándalo la eterna<br />desaparición de tu cuerpo...<br />casi es una costumbre y amarte<br />supone un dogma de fe<br />Agnósticos y ateos se me mueren<br />de la risa entre los brazos...<br />Una palada tras otra...y otra...<br />ya sólo queda mi cabeza<br />al aire libre... y tus tacones.<br /><br /><br />Y NO AMANECE<br /><br />Es tan extraño este silencio,<br />todo tan incomprensible<br />como las palabras cuando <br />vienen en las noches azules...<br /><br />esta falta de coordinación,<br />tan de sábanas peruanas<br />y de crucifijos indianos,<br />da enormes patadas a una paz<br />marchita y somnolienta...<br />que se me marcha por la ventana.<br /><br />No encuentro lo que no busco;<br />pierdo el rojo cielo entre <br />tus piernas chillonas, <br />dos huecos de rodillas<br />en nuestro colchón<br />y un pequeño suspiro<br />de látigo en mi confianza...<br /><br />y no amanece<br /><br />CALLADA NECESIDAD INNECESARIA<br /><br />Un remoto punto amarillo<br />es el círculo virtuoso<br />del consumado atraco;<br />encaríñate de mi sueño<br />y amanece negra y perdida...<br />entre el sudor que da el roce<br />y el gusto, entre la paz<br />que da un último gemido<br />coincidente...<br /><br />No busques razones...<br />murieron dentro <br />de la calavera... sin aire;<br />es tan solo una necesidad<br />tan escondida que no se halla<br />escrita... <br />es tan sólo un juego<br />de palabras descarnadas<br />y de pseudosilencios<br />algo filibusteros.<br /><br /><br />FRAGMENTOS<br /><br />Dibujan mis manos arena<br />sobre la playa negra...<br />chicas corren desnudas<br />y abofetean a un pobre<br />muchacho que osó tirarlas <br />al agua...<br />es el mar quien llama<br />y decide;<br />el resto de los elementos<br />miran y callan. El espectáculo<br />de la diversidad genética<br />es confuso pero fascinante...<br />un sexo grita al otro<br />y acude raudo... la selva<br />de tu cabeza se enmaraña<br />en un pequeño suspiro<br />mientras se enlaza <br />en un cálido<br />beso...<br />te hago el amor<br />sobre las olas<br />de tus gemidos,<br />entre peces absortos<br />en sus tareas<br />domésticas...<br />los vecinos chillan<br />a sus niños<br />para que no molesten <br />a los ancianos<br />que sudan recordando<br />viejos encuentros...<br />los pueblos cantan<br />y queman las banderas<br />del desconcierto;<br />un hombre camina sólo,<br />sin cruz ni niñez,<br />por una calle sin nombre<br />y sin recuerdos...<br />el sol se apaga<br />y tus ojos mueren de sed...<br />esta noche habrá luna llena<br />y el ciclo de tocarte<br />se iniciará nuevamente.<br /><br /><br />INVERSA ENEMISTAD DE CARICIAS<br /><br />Fanáticos besos. Es piedra<br />lo que mi deseo crea...<br />Dices<br />que muero,<br />querido niño!...<br />sólo son versos sin palabras,<br />ausentes del sentido <br />de los grandes verbos...<br />el poder de la mirada <br />sigue venciendo sobre la hierba...<br />tus vueltas y las mias<br />se confunden y funden;<br />inversa enemistad de caricias.<br />La siempre presente noche...<br />no hayo lugar para cobijar<br />lo que no encuentro;<br />abandonado por la desesperación<br />te miro, como siempre,<br />con la seguridad<br />que la verdad está de mi lado, <br />del tuyo y de futuros rostros<br />que aun deben nacer...<br /><br />ARDE<br /><br />Cansancio<br /><br />Es un pedazo de deseo<br />el que se esconde...<br />hieres el momento de la mirada,<br />de la mentira venidera...<br /><br />Te observo descarado...<br />- estas tan bonita hoy! -.<br />solo necesito perderte<br />nuevamente para añorarte<br />por la mañana, por la noche,<br />por el silencio.<br /><br />Arde<br /><br />Quiero ver el estado<br />evolutivo del gris...<br />sacar las conclusiones<br />de lugar para romperlas;<br /><br />Nunca regreses; el fuego<br />existe y la penumbra <br />es peligrosa... los cadáveres<br />esperan entre las luces...<br />quietos... espectantes;<br />recuerdas aquella noche<br />que ya caíste... quizá<br />el verso no te salve....<br />ni hoy ni ayer... Arde!...<br />y ven en transparente<br />silencio de ruido negro.<br /><br /><br />CONTRADICCIONES HABITUALES<br /><br />Anochece entre tus brazos;<br />ambigüa salvedad de orígenes<br />la que tu presencia me provoca;<br />distingues mi alma entre todas<br />las que me acompañan...<br />y eso son, almas... rendidas<br />de victorias que claudican<br />ante un sólo estandarte;<br />el de tus largas piernas finitas<br />de una cicatriz. Anochece...<br />viene el sueño de poseerte<br />cabalgando (o cabalgado) veloz...<br /><br />Reconocimiento público;<br />abandono a mi suerte las vísceras<br />que aullan en madrugadas<br />ardientes; esas que tuvimos<br />cuando el miedo se nos apoderaba,<br />cuando la razón se sentaba lejos...<br />esperando una respuesta que no vino<br />y una pregunta que no hicimos...<br /><br />Es tan oscura esta noche... que mi cara se borra<br />en tu recuerdo... pero sientes como te besa,<br />como te adora... a pesar de ser memoria<br />que se marchita de madrugada.<br /><br /><br />ESPEJOS Y PALABRAS<br /><br />El espejo.<br />Reflejo tu imagen.<br />El sueño.<br />¿Dónde estan tus ojos?. Esos<br />que miran acordes a un destino...<br />Un sol tras la espalda marcada<br />y un pequeño horizonte<br />en tu escote. Ese que miro.<br />Dos palabras sin pronunciar<br />y el hermoso silencio que nace -<br />entre gritos -<br />de tu boca y la mía tocándose.<br />Abres la caja de Pandora<br />infinitas veces, repites el gesto<br />insinuante de tocarme...<br />con tus manos o con el efecto<br />punzante del abandono...<br />desconozco el verso que vendrá,<br />sólo sé el que quiero escribir...<br />entre abrazos y muertos perdidos.<br /><br />ALLÍ DONDE HABÍA...<br /><br />Herida la palabra;<br />quedo a la espera de un beso descarnado.<br />Siento y comparo el leve<br />sonido<br />de tu garganta al llamarme:<br />dulzonas noches de roces y puñaladas<br />quedan marcadas sobre la cama<br />silenciosa<br />del pasado desaparecido;<br /><br />Muerta la palabra;<br />Resucito el verbo en callados vocablos;<br />esos que aun no he dicho<br />ni escrito;<br />añoro añorarte y siento<br />que regreso;<br />allí donde había huellas<br />aparecen nuevos pies descalzos<br />con una sonrisa reconocida.<br /><br /><br />LA ESPERA MUERTA<br /><br />Majadero!. No osas tocarla<br />ni levitarla. Te habla <br />en un francés castizo...<br />desgarrada la sonrisa impoluta<br />de tu cara, haces que al morir<br />goce de recuerdos sentimentaloides...<br /><br />Majadero!. Ayer que marchó<br />temprano, llorastes amargo<br />por el sabor de la resina....<br />y no hay ventanales donde<br />esperar tu regreso...<br />y no hay regresos que mirar<br />porque la espera muere<br />en cuanto te acercas... amor mío.<br /><br />CÍRCULO ENRARECIDO<br /><br />Enrareces la sensación.......<br />es un árbol de piedra<br />el que nos mira; vienes y vas<br />sin pasos, sin espíritu.<br />Es el alma quien nos hace sufrir<br />sin un cuerpo al que tocar,<br />es la mar amaestrada <br />la que esculpe árboles....<br />son las piedras las que sienten<br />pasiones acariciando ramas...<br />son mis ojos los que lloran<br />cuando regresas... es tu pecho<br />el que sin raiz no se mueve <br />de mi lado... es nuestro<br />destino el que se marcha...<br />son tantas cosas las que se enrarecen...................<br /><br /><br />SUEÑO INFUNDADO Y SIN NOMBRE<br /><br />Arranco mi alma...<br />no la quiero. Huele mi boca<br />a tus besos heridos... a tus lágrimas<br />rotas por mi ausencia futura.<br />Hoy, en que soy de nuevo rey<br />de tus deseos, huyo hacia tus ganas<br />sin reproches ni venganzas.<br /><br />Amanece en tus ojos una esperanza<br />bautizada de reencuentros...<br />amortajado el calendario en un cajón<br />veo tus piernas rodeando un cuerpo...<br />el mío.<br /><br />Llamo a un teléfono que me ama<br />desconsiderado... decorosamente<br />descarado en secretos de alcoba...<br />en una noche sin luna,<br />mis labios y tu vientre liso se uniran<br />en un sólo grito de callado gozo...<br />desesperadas madrugadas albergaran<br />mesas sin mantel, colchones sin huecos.<br /><br />ANÁLISIS MORFOSINTÁCTICO DE UN NOMBRE<br /><br />Ando tras tu sonrisa, acariciando<br />los perros de las calles<br />y anhelando Olimpos de terciopelo...<br />Observo las caras...<br />las palabras... sonrisas convergentes<br />de destinos y pintadas en blanco.<br /><br />Encuentro el descanso entre los brazos<br />grises de otra mujer...<br />en otros besos con sabor a ron<br />y tabaco... en otras miradas calladas...<br />llenas de ganas... llenas de nombres<br />equivocados.<br /><br />El rumbo sigue estable, con el pero<br />de sujeto... y las olas, esta vez,<br />son mermelada en tus dedos<br />y chocolate en una boca que no existe...<br /><br />todas las sonrisas del mundo<br />me abrazan y quieren... hablo<br />sin gestos ni teatros... estoy tan cansado<br />que quererte me supone una despedida....<br />sin miradas ni playas.<br /><br /><br />- A PESAR DEL CALOR -<br /><br />Tras estos pasos desesperados;<br />playas.<br />Son unas huellas las que hablan<br />por las noches encasilladas...<br />y no dicen nada.<br />Es la brisa la que acaricia mi cuerpo...<br />manchas de ausencias... son tantas ya!<br /><br />No puedo revolucionar los ríos,<br />las derrotas deben quererse<br />y la hoz cobra sentido... Es Paris<br />a lo lejos quien sueña mi presencia...<br />adoro ser soñado, poseido... - <br />a pesar del calor - :<br />suelto la adrenalina del amarte<br />en madrugadas sin soles...<br /><br />No hermosa, no debo mirar el espejo<br />y no verte... Siento esa heridita<br />que crean los alfileres cuando no captan<br />tu presencia...<br />El Dios Marte no puede rimar<br />tu boca y la mía... mis piernas y tu nudo.<br /><br /><br />EN UNA MIRADA<br /><br />Es una mirada....<br />larga,<br />densa,<br />impactante,<br />desnuda,<br />tuya,<br />mía.<br /><br />Niego lo evidente. Soy consciente<br />que el verso y el alma andan<br />descompasados... <br /><br />y en nada adornas el tacto<br />cuando este nace entre tus ojos.<br /><br />Una mirada....<br />larga,<br />densa,<br />impactante,<br />desnuda,<br />tuya,<br />mía.<br /><br />Amarro el cuerpo que deseo<br />y en humo te conviertes...<br />veo tus senos encajados<br />en la ropa desde mi casa,<br />desde mi más ferviente hueco...<br /><br />Afirmo lo imposible. Soy inconsciente<br />que mis pasos y los tuyos <br />van unidos y descalzos...<br /><br />y en nada adornas el tacto<br />cuando este nace entre tus ojos.<br /><br />Es una mirada....<br />sin adjetivos; no la veré más.<br /><br /><br />AHÍ LO QUERÍA<br /><br />Hoy te he visto caer y no me ha dolido;<br />has arrastrado el fuego con tu boca<br />mientras besas cuerpos desconocidos,<br />el lujo de las caricias perece...<br />sin el contacto del cuerpo a cuerpo<br />no eres nadie, tan sólo una mariposa<br />que cantaba bellas estrofas...<br />vuela ligera de maletas y versos,<br />no mires atras; no queda nadie vivo.<br /><br />Has olvidado las palabras que aun<br />no pronunciastes... bebes agua del pozo<br />con el cadaver todavía flotando; no ves<br />que nadie rescata el cadaver. Fede<br />allí lo quería y ahí permanecerá...<br />sin caminos de plata y sin besos que dar.<br /><br /><br />COLUMNAS ROTAS<br /><br />No niego el no tenerte;<br />mentiria si te miro y reiria si te amara.<br />Poseo la virtud de alejarme<br />por caminos inóspitos,<br />por aquellos lugares en que la única<br />compañía son los recuerdos...<br />siempre recuerdos... esos sentidos<br />medio equivocados que regresan<br />en las derrotas... en los apoyos<br />que no te dí ni quise darte.<br />Soy así, me lo reconozco y te lo niego,<br />hoy y siempre...<br /><br />Las columnas rotas,<br />el suelo se abre y las palabras caen,<br />una tras otras, en las manos<br />abiertas de una tercera persona...<br />no encontraras la paz tras tu paso<br />por mi rendida cama... pero eso, <br />tu ya lo sabes, ¿verdad cielo?<br /><br /><br />VENDRÁ EL SABOR DE TUS BESOS<br /><br />Estornudo,<br />un ruido rompe la noche...<br />grito tu nombre en sonoros silencios,<br />machaco la sensación que las ausencias<br />dejan... las de los vivos y las de los muertos.<br />Una parte me dice que no puede más,<br />la otra, me mira sonriente y me dice:<br />¿No es esto lo que buscabas?.<br />Y el entero deseo de recopilaciones<br />frustradas dice si... mis ojos: no!<br /><br />No hay lineas, no hay rugosidades... sí<br />un mar plano, sin tormentas y sin olas.<br />Parece que sea este el final, pero no lo es.<br />Debo reconocerlo, tengo mucho miedo:<br />esta madrugada me he acostado con la muerte<br />y ahora quedo a la espera del sabor de sus <br />besos...<br /><br /><br />DESTIERRO<br /><br />Destierro...<br />las fuerzas me han fallado... la peregrinación<br />de la razón me obliga a mirarte<br />y bajar la cabeza.<br />Te miro a los ojos - eso no he dejado de hacerlo -<br />pero no puedo soportar el reflejo<br />de tu espejo;<br />lo reconozco, huyo. De ti, de mi, de ellos...<br />de todos. No puedo más!. La evolución debe<br />tomar las riendas, el miedo debe sentarse <br />a mi lado y la cordura acatar las ordenes<br />imaginativas... o todo lo contrario.<br /><br />Sí, es un destierro. Me es indiferente<br />que lo pinten con trazos cobardes; los críticos,<br />hasta la fecha, no han acabado conmigo...<br />sólo las desdichas de un pobre aventurero<br />loco por que lo amen, loco por ser visto<br />de pie, a tu lado, figura inexistente.<br /><br /><br />OLAS<br /><br />Parpadean los ausentes... <br />los que ya no te hablan. <br />Añades muescas en las sonrisas <br />apagadas de las norias <br />y verseas, descuidada, <br />un sentimiento que agoniza <br />entre risas cerebrales. <br /><br />Un mar, enorme y gris, <br />nos habla desde el balcón <br />de la cordura maltrecha; <br />el cielo calla y el silencio <br />se nos rompe: <br />olas....^....^.....^....^.... <br />"Mírate!!!"... y la ausencia <br />de sonidos nos cala de nuevo, <br />como un amor muerto <br />entre los árboles cortados. <br /><br /><br />SIN...<br /><br />Un signo tras otro sin significado; <br />Dos ojos sin mirada, <br />un cuerpo sin carne... <br />y un alma muerta... <br /><br />Piedras sobre agua en un mar roto; <br />cadaveres sin cruz, <br />vivos sin sonrisas... <br />y un alma muerta... <br /><br />Un puente entre dos ríos secos; <br />un juego sin tablero, <br />orgasmos fingidos... <br />y un alma muerta... <br /><br />Brisas agradables en un desierto; <br />dos seres inexistentes, <br />una palabra sin verdad... <br />y un alma que asesino... <br /><br /><br /><br />INSPIRACIÓN RENACENTISTA (TRENTO)<br /><br />Vierte la paciencia el tiempo equivocado<br />sin rencor, desde la poltrona<br />que me ofrece el mar asilenciado.<br /><br />No es la noche quien me seduce,<br />siempre ha sido tu ausencia<br />quien lo ha hecho...<br /><br />No desespero.<br />Poseo ya el poder de las agujas de mi reloj.<br />La desidia, en forma de mujer imaginada,<br />me desayuna cada madrugada sin tragedias<br />ni saltos al vacío...<br />¿Recuerdas la verdad postrada en nuestra cama?.<br />Es aquella que vierte los vicios<br />en días sin vino ni orgasmos...<br />pero, ¿qué nos importa?... te tengo a tí<br />en un suspiro inacabado.<br /><br /><br />Y QUIERO, Y QUIERO...<br /><br />No amanece el silencio, <br />tan sólo alumbra mis noches. <br />Es cierto que miento y menos <br />verdad es que en las montañas, <br />esas que pintastes un día, <br />te espero. <br />Quiero que esta vez vengas <br />sin la güadaña que te adorna, <br />desnuda y sin reparos... <br />y que me poseas una mañana <br />más... <br />y quiero que luego me huyas <br />dejando esa ausencia que canto <br />por las noches... acariciando <br />los restos de esta caja mortuoria <br />que me alberga los sueños rotos. <br /><br /><br />ES VIERNES Y ESTOY EXCITADO<br /><br />Dos lunas ascienden al cielo<br />de tu rostro... nerviosas!!!!!<br />Suda la madre de no verte<br />en la arena y los insectos<br />celebran su particular fiesta<br />de reencuentros anulados...<br /><br />Es viernes y estoy excitado.<br /><br />Abrazas la desdicha cerrada<br />de mis huesos enjaulados<br />en esta carne desterrada - <br />como quien besa un cadáver<br />enfermo - y te marchas<br />por donde entrastes; cierro<br />esta estrofa con tu despedida.<br /><br />Es viernes y estoy excitado.<br /><br />Me llamas y acudo sin estar;<br />vas y vienes por este corazón<br />amortajado de pasados,<br />sin victorias que contarle <br />a los niños inexistentes, <br />sin derrotas de letras y llantos<br />que contarte a ti misma... sin allanamientos<br />de moradas<br />ajenas...<br /><br />Es viernes y estoy excitado...<br />y mañana será domingo <br />y Jesus volverá por encargo.<br /><br /><br />MARIPOSAS<br /><br />Mariposas.<br />Sobre las piedras.<br />Los niños las alcanzan con sus pequeñas manos.<br />Mariposas.<br />En el suelo.<br />Muertas y solas, sin niños ni culpables vivos.<br /><br />Es un desierto de vida<br />lo que cubre la estepa<br />del corazón infantil...<br />El reloj te mira.<br />Suenan las horas<br />y las ideas se nos escapan... entre aguas<br />vírgenes y semen descarado...<br />hoy tu no estas.<br />Mañana no vendrás.<br />Pasado mañana iré yo para no encontrarte.<br />Y el lunes daras un beso de buenos días<br />a otro bigote nauseabundo...<br />es el ciclo de nuestra vida<br />sin reciprocacidad... como unos cuernos<br />mal puestos en un alba que no nos pertenece.<br />Mariposas vivas.<br /><br />METAMORFOSIS DE RETORNOS PSEUDOESCONDIDOS<br /><br />He sentido un dolor de parto...<br />no puedo evitar sentirme <br />madre de mi pasado;<br />es una maldición bendita<br />por tus ojos alabastrados...<br />El Ekilibrio vence, con maldita<br />superiodidad, no me puedo <br />deshacer de él.... tampoco<br />hubiera querido... mirar<br />tus ojos y no ver la lágrima.<br /><br /><br />(2003)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-5224374243647896833?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-21526469489200216862011-11-25T15:48:00.000+01:002011-11-25T15:48:55.120+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="postbody" style="background-color: #dce1e5; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: -webkit-auto;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.aragonradio2.com/_archivos/imagenes/galeria/20090730_02486.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.aragonradio2.com/_archivos/imagenes/galeria/20090730_02486.jpg" /></a></div><div style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em; text-align: justify;">A priori no puede ser malo que una gente que se ha dedicado a asesinar, extorsionar y robar la libertad de mucha gente, principalmente a los habitantes de Euskadi, sea malo. No, no puede ser malo.</div><div style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em; text-align: justify;">Evidentemente la cautela debe ser protagonista y el mismo esfuerzo se debe seguir dedicando por parte de los distintos cuerpos de seguridad en capturar todos aquellos delincuentes que tienen delitos en su haber.</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 22px;"><br /></span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em;"><div style="text-align: justify;">Dicho esto, quiero abrir otro punto de vista: debo decir que pienso que muchos políticos están utilizando un discurso más electoralista que necesario. Me duele la ausencia de pericia política en el mensaje de nuestros representantes. Los de mi generación, a los que ya nos cuelga un 4 en primer lugar de nuestros dos dígitos que chivan la edad, a los que hemos crecido escuchando por radio los asesinatos cometidos por etarras violentos, observando por tv, primero en blanco y negro y después en color, los hierros doblados de coches bomba explosionados y ruinas de edificios desenmascarados de su fachada; siempre salpicados de sábanas blancas cubriendo cadáveres de víctimas. Necesitamos que sea verdad el comunicado de ETA. Y esa necesidad, se multiplica exponencialmente, si la imagino dentro de la sociedad vasca que, además de sufrir lo mismo que el resto, han sido privados muchos de ellos de la libertad de expresión de su sentir, de su voz y de su paz. Euskadi ha vivido y vive en un contínuo conflicto político de identidad. Eso es legítimo y necesario sin falta de apuro lo escribo: pero nunca debe expresarse utilizando armas, chantaje y violencia.&nbsp;</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em;"><div style="text-align: justify;">Y con esta necesidad mayúscula que el comunicado etarra sea leal al significado de su último discurso, exijo elegancia y mano izquierda en las respuestas de los políticos. Pido que eviten expresiones como la de "hemos derrotado", "ETA claudica", "estratagema electoral" y algunas otras que o bien humillan o bien prenden mechas que todavía podrían tener algún recorrido. Pienso que uno debe ser más estadista que político en estos momentos... ¿pero cómo le vamos a pedir nivel a la panda de encorbatados que calientan nuestros hemiciclos?. Lo sé, soy un iluso.&nbsp;</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em;"><div style="text-align: justify;">Pero tantas décadas de dolor por culpa de una organización terrorista que hace que muchos jóvenes se muevan hacia la violencia por un sentimiento inculcado, cual víctimas de una secta, de opresión política y programados para odiar, no es para utilizar el verbo tan mal como lo están haciendo los políticos españoles. El espíritu de Parot puede estar desactivándose y eso hay que saber gestionarlo.</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; line-height: 1.4em;"><div style="text-align: justify;">Enemigo que huye, puente de plata. Y que nadie se equivoque, ese puente de plata debe embocar en una cárcel. Dura lex, sed lex.</div></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2152646948920021686?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-36308789283896008722011-10-29T11:40:00.000+02:002011-10-29T11:40:46.958+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.dragutnou.com/wp-content/uploads/2010/05/Ballestrinque-335x428.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.dragutnou.com/wp-content/uploads/2010/05/Ballestrinque-335x428.jpg" width="250" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="background-color: #ececec; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span><br /><span class="Apple-style-span" style="background-color: #ececec; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">Juega el viento,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cristal con madera y carbón;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Muertos de carretera,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />versos y Knopfler.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Rayas blancas disfrazadas de recurso,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />estilismos varios,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />etilismos heredaros...<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />¡viva la mesa y el chupete en vino mojado!.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Toros, federicos, camarones y palmas...<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que venga Andalucía y lo vea,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />muera España, arriba el moro<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y la rima; que caiga ella, rendida.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Vasito de leche, tengo sueño, mamá.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Muera el hambre y el concepto,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />bandera rota, cristo abrazado...<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />economía global disfrazada... crucigrama.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-3630878928389600872?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-71247372966970687002011-08-30T15:40:00.001+02:002011-08-30T15:41:18.675+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span class="Apple-style-span" style="background-color: #ececec; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px;"></span><br /><div class="postbody" style="font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></div><div class="postbody" style="font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></div><div class="postbody" style="font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Al igual que un verso no mata<br />si no quiere<br />un beso no puede ni debe<br />aunque mienta<br />tanto el versista como el amante.<br /><br />Al igual que me dices adiós<br />todo amortajado<br />no levantas la mano ni respiras<br />por mucho deseo que invierta<br />te vas todo quieto(,) todo muerto.<br /><br />Al igual no has caído este mediodía<br />tan solo ríes callado<br />apagado<br />indecentemente enclaustrado en tu cajita<br />toda ya ceniza por un verso que no te dije.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-DbDIOF1xpys/Tbszu_baaPI/AAAAAAAAABk/qw7YuyTG7uE/s1600/adios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-DbDIOF1xpys/Tbszu_baaPI/AAAAAAAAABk/qw7YuyTG7uE/s320/adios.jpg" width="211" /></a></div><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7124737296697068700?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-85948551307403533452011-06-20T09:54:00.000+02:002011-06-20T09:54:21.042+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><a href="http://profile.ak.fbcdn.net/hprofile-ak-snc4/188015_191218204262965_4070668_s.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://profile.ak.fbcdn.net/hprofile-ak-snc4/188015_191218204262965_4070668_s.jpg" /></a>Mi impresión es que los culpables de la situación somos todos. El sistema democrático es mejorable, sin duda (y más si se implantan los avances tecnológicos al sistema)... pero los que han pasado de ir a votar durante los últimos años, los que durante tiempo de bonanza no mirábamos y solicitábamos responsabilidades a las acciones políticas de los mandatarios, los que no sabían ni quien era el alcalde que gobernaba en su pueblo, los que sólo buscaban el titular de quien la decía más gorda en el PP, los que solo buscaban el titular de quien la decía más gorda en el PSOE, los que miraban y se quejaban de las decisiones de un gobierno autonómico, los que no hacían nada cuando un partido está lleno de imputados y se le vota, los que no alzaban la voz cuando veían que un partido político ponía a un burro como nº 1 del partido, los que no han gritado cuando se tomaban medidas no sostenibles en favor del tocho en su momento... esos hemos sido nosotros, la sociedad española.<br />Todos los que no hemos hecho nada ni hemos trabajado utilizando los cauces democráticos para denunciar primero y solicitar que se reconduciera la situación, hemos sido todos nosotros.<br />No tenemos cultura democrática. Hemos disfrutado de la cultura del bienestar y nos hemos pensado que así ya nos estaba bien. Hemos creado una sociedad sin conciencia global, una sociedad a la americana donde mientras uno esté bien, que le den por el innombrable al que esté mal. Una sociedad carente de valores sociales donde han primado exclusívamente los económicos. Una sociedad que disfruta más del espectáculo circense romano de ver que primer espada del congreso la dice más gorda contra el otro en vez de exigir a unos y otros que sumaran en vez que restaran. De exigirles sentido de Estado.<br /><br />Tenemos una sociedad con una cultura democrática bajísima con los políticos que nos merecemos. Y como sigamos tan pasivos nos mereceremos que la extrema derecha o el fascismo se instalen en este espacio hueco de valores y narices que es España.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8594855130740353345?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-29492519470670201302011-06-09T19:20:00.000+02:002011-06-09T19:20:32.183+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><a href="http://m11.paperblog.com/portals/meta_portals/portal-dia-de-la-constitucion-espanola.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://m11.paperblog.com/portals/meta_portals/portal-dia-de-la-constitucion-espanola.jpg" /></a>Hoy puedo certificar empíricamente que estamos en crisis.<br />Es el día 1000 en que nadie me ha hecho un solo comentario de estar a punto de tener un ataque de ansiedad a causa de tener albañiles en casa haciendo reformas.<br /><br />Felicidades a todos.<br /><br />Respecto a si a la consti le hace falta un repaso, ya te digo yo que sí. El mundo no es igual hoy que en el '78. Las necesidades de las diversas españas , tampoco. </div><div style="text-align: justify;"><a href="http://m11.paperblog.com/portals/meta_portals/portal-dia-de-la-constitucion-espanola.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />La consti del 78 fue la de la paz y la unión para salir de un pozo de oscurantismo en la que nos había metido don Claudillo, pero ahora no podemos quedarnos inmóviles otra vez. <br />Ya sé que es un coñazo, que eso de ponerse a trabajar con cosas de papeleo es la pera y que si encima tienen que hacerlo ahora que José Bono ha bajado la semana laboral de los diputados a 2 días de trabajo... pues sí, se van a acumular muchas cosas... pero: ¿qué mejor entretenimiento para los españoles ante estos 2 años de crisis (mínimo) que nos quedan para entretenernos?.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahí es nada...</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2949251947067020130?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-28129179425701116582011-06-04T12:25:00.000+02:002011-06-04T12:25:16.830+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;">Las ocho medidas de Aznar para salir de la crisis:<br /><br /><a href="http://www2.rnw.nl/assets/images/aznar-dedo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://www2.rnw.nl/assets/images/aznar-dedo.jpg" /></a><span style="font-weight: bold;"><span style="color: #8000bf;">-- Reforma a gran escala de los convenios colectivos<br /><br />--Defiende cambios en política energética, lo que pasa en su opinión por seguir apostando por la energía nuclear<br /><br />--Reforma del sistema bancario que autorice la inversión de capital privado en las cajas de ahorro<br /><br />-- Reformar la arquitectura del Estado para ahorrar costes, lo que implica, según él, reducir el tamaño de las administraciones regionales<br /><br />-- Reforma del sistema de pensiones para garantizar su viabilidad a medio y largo plazo<br /><br />-- Que se haga lo posible para desregularizar ciertos mercados para aumentar la competencia<br /><br />-- Propone fomentar las privatizaciones y que se reformen<br /><br />-- Recomendaba que se lleve a cabo una reforma fiscal para potenciar la competitividad de la economía</span></span><br /><span id="goog_617017776"></span><span id="goog_617017777"></span><br />No tienen la sensación que estaría bien que de una puñetera vez los políticos desarrollen los temas...<br />Uno, ya no en la universidad, sino en el mismo instituto, si en un examen no desarrollaba los temarios, le ponñian un 0 zapatero... <br />Se nota que los políticos en este país tienen pocos estudios. En las campañas políticas todo son slogans y titulares... desarrollos pocos.<br />Y por cierto, da una estabilidad económica anglonormanda la actitud de Aznar... no sería mejor que este ex-presidente anduviera por Speakers corner gritando megáfono en mano... NO INVIERTAN EN ESPAÑA, NO INVIERTAN EN ESPAÑA.<br />Gracias, patriota... Mire, armas de destrucción masiva en Coto del Real. Corraaaaa!!!!</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2812917942570111658?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-41090869334775192672011-06-04T12:21:00.000+02:002011-06-04T12:21:19.123+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><a href="http://cdn.ciberwolf.com/wp-content/uploads/2010/02/Chica-subasta-virginidad-para-pagar-universidad-150x150.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://cdn.ciberwolf.com/wp-content/uploads/2010/02/Chica-subasta-virginidad-para-pagar-universidad-150x150.jpg" /></a>Ayer cenando con unos amigos y los padres de ellos salió sobre la mesa el tema de la virginidad y el matrimonio. La cena acabó mal... no mal del todo, pero los padres de mis amigos no dejaráin sus nietos a mi cargo ni diez minutos. Estupendo.<br /><br />Hubo un comentario de la señora suegra de mi amigo que rezaba más o menos lo siguiente:<br />"Eki, ahora que tienes una hija, no te gustaría que ésta llegara virgen al matrimonio?". <br />Tras tener que limpiar las gafas de mi amigo que se sentaba delante de mí, le contesté que no. <br />Y es cierto. Quiero que mi hija tenga, si así lo decide, una vida sexual sana, culta y lo más agradable posible. Que disfrute de su sexualidad como algo natural en su vida adulta. <br />Quiera o no quiera su padre, ella empezará a tontear con 13, 14 ó 15 años. Tendrá dudas y querrá experimentar. Las prohibiciones son malas compañeras para un adolescente (para mi lo fueron, por lo menos). Simplemente quiero ser lo suficientemente hábil como para cuando mi hija empiece a tener dudas y curiosidad, sepa que yo estaré a su lado. Con eso me conformo.<br /><br />Y a nivel personal, una vez tuve la desgracia de tener que acostarme con una virgen. Y lo hice por curisosidad, por morbo y por poder contárselo a mis amigos (sí, sí, igual que estoy haciendo ahora de contárselo a uds). En fin, que no. Que nunca más. Que momento más aburrido, por Marx. No tengo vocación pedagógica. Lo siento. Siempre las he preferido lo más libertinas (2ª acepción del vocablo, no se me confundan ahora) posible.<br />Abrazos</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4109086933477519267?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-28541570639057265832011-06-04T12:18:00.000+02:002011-06-04T12:18:07.587+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.militante.org/files/huelga-general-francia-23.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://www.militante.org/files/huelga-general-francia-23.jpg" width="320" /></a>Hola,<br /><br />Una de las aficiones más extendidas en nuestro país es criticar y blasfemar de los gabach.... perdón, franceses.<br /><br />Siempre nos ha gustado criticar su chovinismo, su forma de ser, de lo "guarrillos" que son en cuanto a higiene, en lo malnacidos de sus agricultores tumba-camiones españoles, de su soberbia, etc...<br /><br />Yo debo reconocer que he pasado de un estado personal de aborrecerlos a una profunda admiración. Cada día que pasa estoy más de acuerdo con nuestros vecinos (principalmente en lo que se refiere a su ciudadanía, no a sus políticos). Debo reconocer que sólo puedo explicar la subida al poder del Petit Nicolas por la desorientación y desgaste de los socialistas franceses en sus últimas elecciones.<br /><br />Pero el motivo de mi e.mail es comparar las dos actitudes civiles entre los franceses y nosotros ante un tema puntual pero paralelo en estos momentos:<br />Francia es un caos social en estos momentos. Sarkozy está intentando subir la edad de la jubilación. Ha propuesto subir la edad de los 60 a los 62. Y la ciudadanía francesa se ha levantado en armas". Tienen una revuelta social de aupa porque todos se han unido para defender sus intereses y logros en políticas sociales.<br /><br />En España ya se ha lanzado el globo sonda de subir la jubilación a los 67. Nos hemos quejado, hemos mostrado un pequeño malestar pero poca cosa más. Cualquier día de estos tendremos la jubilación a los 67 de manera oficial. Nos rebotaremos un poco, iremos a trabajar con cara de palo, pero ya nos la habrán colocado. Y esto nos va a pasar por indolentes.<br /><br />Tenemos que aprender de los franceses. Somos unos vagos hasta para no ir a trabajar por una causa justificada.<br /><br />¡Viva España!... pero aun más Viva la France!!!. Sin duda alguna. <br />En modo de protesta ya no diré más "olé". A partir de ahora diré chapeau!</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2854157063905726583?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-4620596524419844342011-06-04T12:15:00.000+02:002011-06-04T12:15:59.249+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.vistobien.com/blog/wp-content/images/papa-sagrada-familia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.vistobien.com/blog/wp-content/images/papa-sagrada-familia.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Señores, tuvimos a <span style="font-style: italic;">Susan </span>entre nosotros.<br />Los ayuntamientos se gastaron lo que no tienen por la visita del Jefe de Estado, digo Papa de Roma... esto: ¿bajo que cargo vino este buen hombre?.<br /><br />Decían que sólo en BCN iba a dejar unos beneficios de 30 mll de €. Pero me imagino que a la iglesia ese dato es lo de menos ya que no chupa del bote en este caso porque no son en concepto de limosna a la iglesia.<br /><br />Mi opinión es que es una cifra algo exagerada, pero bueno... necesitan datos a favor para argumentar todo el caos que están provocando.<br /><br />De todos modos (no puedo ocultarlo) soy contrario a la visita del Papa a España bajo este escandaloso petardeo (coñe, que parece que vengan los Rollings por ultima vez a España). <br /><br />No es justificable que se le de la importancia a esta persona; que implique esas modificaciones en las rutinas de una ciudad ni provoque los costes económicos sufragados por la ciudadanía. A mi entender viene como Papa: que sufrague la iglesia los gastos. Y si viene como jefe de Estado, cuando vuelva Sarko con la Bruni, que me la paseen como a este señor que a esa señora sí que quiero verla... porque no me negarán que las curvas de la Bruni son infinatemente más divinas que las del sr. Ratzinguer, ¿no?</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-462059652441984434?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-65685510208660612352011-06-04T12:11:00.001+02:002011-06-04T12:12:14.875+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.iesbinefar.es/spipagora/IMG/Image/4forges990313evolucion%5B1%5D%281%29.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="http://www.iesbinefar.es/spipagora/IMG/Image/4forges990313evolucion%5B1%5D%281%29.gif" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Hoy me he levantado fatal.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si a nuestros hijos de máximo 10 años les metes un verano en un escenario sin nada tecnológico, se mueren. Métanlos en un libro de Blyton y ya verán.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si a los preadolescentes los colocas en "un verano tenebroso" de Simmons (olvídense de la trama), con sus labores diarias en las granjas y hogares, con la determinación ante las decisiones.... etc... nuestros preadolescentes precisan de ayuda psicológica en menos de tres minutitos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si a cualquiera de nuestros adolescentes lo sustituyes por Alba, del Mecanuscrito del segundo origen, bye-bye civilización.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Estoy de acuerdo que nuestros hijos parece que hayan nacido con un ordenador bajo el brazo. Que asumen los conceptos tecnológicos como nosotros las cervezas en las terracitas en agosto... Que la evolución ha dado el paso tecnológico.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero estoy catastrofista. Al mismo tiempo que avanzamos hacia la era del silicio, perdemos valores fundamentales de supervivencia. Si hoy en día hubiera un cataclismo metereológico devastador y nos quedáramos sin luz y energías, tenemos menos opciones de sobrevivir que hace sólo una generación.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por último diré que me refiero a nuestros cachorros occidentales.</div><div style="text-align: justify;">Dos niños con sed ante un pozo y sin cuerdas. Uno de Terrassa y otro de Wäw (Sudán): ¿Quién bebe antes?. </div><div style="text-align: justify;">Me dirán uds que los africanos es que están acostumbrados... Sí, acostumbrados a sobrevivir.</div><div style="text-align: justify;">Ante una debacle universal, suerte tendrá la humanidad de los niños de África.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-6568551020866061235?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-47451472220255988472011-06-04T12:08:00.000+02:002011-06-04T12:08:45.865+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.sindioses.org/sociedad/machismo01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.sindioses.org/sociedad/machismo01.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">Lean estos apotegmas...<br /><span style="color: #800040;">- La mujer está hecha así: ligera y voluble, te rehuye si la amas, y te ama si la rehuye (Teócrito).<br />- La mujer es variable y tornadiza (Virgilio).<br />- Es natural condición de mujeres/desdeñar a quien las quiere y a amar a quien las aborrece.<br />Y yo soy de parecer/y la experiencia lo enseña,/que ablandarán una peña/lagrimas de una mujer (Cervantes).<br />- El mar y la mujer, todo es mudanza (Tirso de Molina).<br />- En el mejor de los casos, la mujer es algo contradictorio (Alexander Pope).<br />- Los bandidos te piden la bolsa o la vida; las mujeres te exigen ambos. (Samuel Butler).<br />- Las batallas que contra las mujeres se ganan son las únicas que se ganan huyendo. (Napoleón).<br />- La mujer es como una buena taza de café: la primera vez que se toma no deja dormir (Alejandro Dumas).<br />- A cada mujer corresponde un seductor. Su felicidad no está sino en saber encontrarlo (Sören Kierkegaard).<br />- Nunca ha de fiarse uno de la mujer que le diga su verdadera edad. Una mujer capaz de decir esto, es capaz de decirlo todo (Oscar Wilde).<br />- La mujer hermosa es un peligro. La mujer fea es un peligro y una desgracia (Santiago Rusiñol)<br />- La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: “¿Qué quiere una mujer?” (Sigmund Freud).<br />- No nay ninguna mujer que valga nada para el hombre, a menos que el hombre esté enamorado de ella; en este caso, vale todo lo que cuesta. (Somerset Maughan).</span><br /><br />No lo he mirado con detenimiento, pero estoy convencido que el más moderno debe ser del siglo XIX. <br />Estoy leyendo en otro hilo y en otros foros debates sobre el machismo islámico... pero creo que antes de solucionar problemas ajenos, deberíamos solucionar los de casa...<br /><br />Por ejemplo: ¿por qué la iglesia católica no ofrece los mismos derechos a hombres que a mujeres?. <br />Desde luego que con las vigas de nuestrosojos podríamos construir de nuevo las torres gemelas...</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4745147222025598847?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-78984731484401596912011-06-04T12:04:00.000+02:002011-06-04T12:04:27.881+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://alfarolarioja.files.wordpress.com/2011/03/ppvspsoe1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://alfarolarioja.files.wordpress.com/2011/03/ppvspsoe1.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">Creo que las próximas elecciones las va a ganar el PP. La sociedad tiene ganas de castigar debido a la crisis y, como quien está en el gobierno son los socialistas, estos se van a llevar el castigo.<br />Creo que además es merecido dicho castigo. Lo que es inmerecido es que el beneficiado sea el PP. Mi opinión es que tienen exactamente la misma responsabilidad que el PSOE. El PP es culpable de soplar la burbuja inmobiliaria hasta niveles de estupidez suprema, por el día a día y con una carencia total de previsiones económicas de estado coherentes. Y los socialistas son culpables de agarrarse al último vagón de los beneficios rápidos, herencia popular, de tampoco saber preveer y prevenir un batacazo más que anunciado y de no saber gestionar la crisis desde dentro.<br /><br />En fin, tenemos por delante un futuro incierto. Los coletazos finales de un bache son impredecibles. <br />Si alguien que lea esto ha sido golpeado alguna vez por el final de una cola de un aligator, sabrá bien que ese es el golpe más doloroso de un coletazo.<br /><br />Lo peor de todo es que la suerte ya está echada...<br />Suerte (buena) a todos.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7898473148440159691?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-79491513611516424352011-05-09T19:21:00.000+02:002011-05-09T19:21:36.421+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="http://www.ediciona.com/portafolio/image/thumbnail/8/1/2/4/t_obamablog_4218.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" j8="true" src="http://www.ediciona.com/portafolio/image/thumbnail/8/1/2/4/t_obamablog_4218.jpg" /></a>Es injusto. Y mucho. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Los humanos nos movemos por sensaciones subjetivas que vestimos de verdades empíricas. Desconocemos el camino al filtro de la persona que tenemos delante. Y todos, absolutamente todos caemos en el mismo error: políticos, deportistas, poetas y toreros. No se salva ni cristo bendito.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Esta semana el gran nobel de la Paz (Barak Obama)&nbsp;se ha cargado a un tipo llamado Osama Bin Laden. El terrorista que asesinó a más de 3000 personas en las torres gemelas (entre otras lindezas cruentas alreredor del mundo, incluido el 11-M de Madrid). ¿Es esa la actitud de un Nobel de la Paz?. Yo no digo que el mundo, sin Osama, sea algo mejor. Pero sería aun mejor si en vez de asesinarlo (liquidarlo - eufemismo negrocriminal de El País ), lo hubieran arrestado y juzgado. Si todo el mundo jalea la actitud yankee será que el GAL con Barrionuevo a la cabeza no estaba equivocado en su día. No, no puede ser. No podemos admitir justicia como animal de compañía de Obama. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Pienso que el efecto boomerang de Al Qaeda está por venir. Esto no ha hecho más que empezar. El ataque de cuernos de EEUU de ser atacado y derribado a los ojos del mundo en Mahattan ha sido respondido con guerras varias y asesinatos. Lo que ocurre que en vez de ocurrir en el centro de París, ocurren en el tercer mundo. Pero ocurren.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Lo que les decía, este mundo se mueve por subjetividades y, si son ellas las que dominan, quien puede pensar en una justicia objetiva...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7949151361151642435?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-47516417139893092722011-04-28T13:57:00.001+02:002011-04-28T14:02:17.972+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Y de fútbol cuando hablamos?...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.periodistadigital.com/imagenes/2011/04/27/barcelona-madrid_270x250.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" j8="true" src="http://www.periodistadigital.com/imagenes/2011/04/27/barcelona-madrid_270x250.jpg" /></a></div><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">No nos engañemos...los clásicos suelen ser partidos más tácticos que no espectaculares. Ayer no fue la excepción. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">Jugar el partido de ida de una semi en casa es una putada. Pero si sabes que la vuelta la tienes en el Camp Nou ante un equipo que te va a atacar una y otra vez... jodo, llévate algún gol de ventaja desde casa como hizo por ejemplo el Arsenal. Un grande y el Madrid a pesar de su planteamiento, lo es, no puede permitirse por historia y por dignidad de su afición, jugar al 0-0 ante el gran rival. Uno debe salir al campo con la intención de ganarle, de pasarle la mano por la cara, de llevarte una ventaja para la vuelta de uno o dos goles.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">Como en la mili, el valor a Mou se le tendrá que dar por supuesto. Él declaró que tenía un plan y era colocar a Kaka en el minuto 75 para dar la puntilla al Barça ya que presupone que en ese minuto, estaría frustrado por no haber marcado. Pos fale, pos m'alegro... pero estoy convencido que su parroquia hubiera preferido salir desde el minuto 1 a ganar la eliminatoria y más, en casa. Ahora tendrán que jugar en la vuelta a morder desde el 1'. Que tengan suerte (no mucha, por eso... que no se haga nadie daño, eso sí)</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">El Barça estuvo en su papel. Esto es una eliminatoria a ida y vuela y jugábamos primero fuera. Contemporizar con la pelota en los pies y esperar brechas ante una posible presión blanca (que fue intermintente). Evidentemente las brechas aparecieron en el momento que Pepe fue expulsado. Y si alguien puede y&nbsp;sabe aprovechar brechas - aunque estas se creen a 40 mts de puerta - ese se llama Lionel Messi (recuerda mi nombre dijo en el spot de Nike cuando no era nadie... no es que lo recuerde, es que no podré olvidarlo mientras viva).</span><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">Por último, se habla mucho de la decisión arbitral de esa expulsión. Pepe juega en el límite. Y ese límite, esa línea invisible es muy fina y queda en manos de interpretación de la regla por parte de un juez. Todos los sabemos; gran parte de las decisiones de este deporte dependen de la interpretación de una regla. Tengo claro que si no lo hubieran expulsado, correría la teoría en la prensa culé que ese señor hubiera merecido la roja y no se la enseñaron. Entró fuerte con el pie en alto... los que hemos jugado al fútbol le llamamos plancha a la acción e hijo de la gp al protagonista ejecutor de la misma porque es una acción que te puede provocar una lesión grave. Para mi es expulsión - como mereció busquets la roja en la copa con la entrada a Xabi Alonso. Pero claro, en ese partido no se perdió y no hace falta abusar del argumento arbitral. Hoy la prensa y parte de la parroquia blanca necesita agarrarse a algo que "explique" su derrota porque la autocrítica, entre los fanáticos, no cabe. Sé de que hablo: soy culé y he tenido a presis como Núñez y Gaspart y entrenadores como Van Gaal y Mou de segundo.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">Yo estoy de acuerdo con uds. La culpa es del árbitro y siempre que pierda el Madrid, así será.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mou forever.</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4751641713989309272?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-48104641213568508512011-03-26T12:41:00.004+01:002011-03-26T12:48:09.323+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://mundet4.files.wordpress.com/2010/04/lesveusdelpamano3501.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" r6="true" src="http://mundet4.files.wordpress.com/2010/04/lesveusdelpamano3501.jpg" width="208" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Les Veus del Pamano - Jaume Cabré</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span></div><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">(si no has leído la novela, hazlo antes de leer estas cuatro líneas sobre ella)</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">¿Conocen ustedes la sensación de haber tenido a una persona especial al lado durante mucho tiempo y no&nbsp;haberse dado cuenta de ello?...</span></div><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Compré esta novela hace algún tiempo. La conocí por el bombo mediático que tuvo en la Feria del libro de Frankfurth de hace unos años. Pero sólo hice eso, comprarla. Hace unas semanas, tras revisar esa lista eterna de pendientes y, por un error de logística (leí un artículo antiguo y entendí que iban a estrenarla en tv3 en breve - cuando la verdad es que la estrenaron en 2009), decidí leerla. </span></div><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">A priori me daba pereza. Las últimas novelas corales que habían pasado por mis sábanas habían sido un poco tocho, la verdad. Pero fue abrir la novela, sentirme descolocado durante una treintena (o cuarentena de páginas) y&nbsp;¡zas!... quedé&nbsp;atrapado por la sencillez compleja de Cabré. Poco despúes, llegó el enamoramiento mientras deambulaba por las paralelas vidas del falangista Fontelles y la desastrosa experiencia vital de Tina. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Tras la pasión del enamoramiento, llegó el amor sereno e incondicional por la obra de Cabré. Por sus personajes (tan míos ya) y&nbsp;por sus historias (tan nuestras); por las noches, yo escuchaba el Pamano también, paseaba por las calles de Torena, escondido y esperando al teniente Marcó, Ventura mío, y esperando que el hijo de la gran puta del Targa hiciera alguna de las suyas.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">(Y, decirles que yo - pero que quede entre nosotros por favor - si hubiera sido Oriol, también me hubira "cardado" a la Vilabrú. ¿Quién no?).</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Llevo varios diciendo que guardaré en una cajita de puros la luz de las estrellas. Quiero que mis hijos, dentro de algunos años, descubran como un secreto esta novela. Guardada en algún rincón de casa, como un secreto terrible, y que la curiosidad les lleve a deambular por el Pallars agarrados de la mano de esta historia.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Hoy, comentando la novela con "mi gitana" (ella ha iniciado su lectura hace 24 horas), ojeando mi ejemplar, he descubierto otro "secreto". No leas esto si pretendes leerte la novela: El primer capítulo ( o prólogo, no recuerdo bien) y el penúltimo capítulo son un espejo el uno del otro. ¿Cuántos secretos más guardas, Cabré?</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">¡Maravilloso!.</span><br /></div><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">Muchas gracias Cabré. Pienso que has escrito una novela preñada de naturalismo francés y que la gran Mercé Rododera te ha llenado muchas noches.</span></div><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, &quot;Times New Roman&quot;, serif;">De todos modos, el espíritu de tu propia personalidad vuela alto y con fuerza sobre las páginas de "Les Veus del Pamano" / "Las voces del Pamano".</span></div><div style="text-align: justify;"><br /><span style="background-color: yellow; font-size: large;">No se la pierdan. Disfruten de esta novela.</span></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4810464121356850851?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-26044050163735528312011-03-16T13:17:00.001+01:002011-03-16T13:20:00.229+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://www.portalesmedicos.com/images/publicaciones/arritmias_supraventriculares/bloqueo_rama_izquierda.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" r6="true" src="http://www.portalesmedicos.com/images/publicaciones/arritmias_supraventriculares/bloqueo_rama_izquierda.jpg" width="143" /></a>Tengo un recuerdo, roto, </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><br /><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">que asimila otros versos, </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">inventados, en pozos vacíos. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div>Quiero darte, y no puedo, <br /><br />el amor que te debo, casi todo, <br /><br />pero se interpone el verbo, <br /><br />herido, de tu adiós, desesperado. <br /><br /><br /><br /><br /><br />No puedo mentirte más... <br /><br />pero no dejas otra opción <br /><br />que la de pensarte versos <br /><br />inacabados, siempre estériles, <br /><br />de besos, caricias y orgasmos <br /><br />todos ellos, con mi nombre <br /><br />equivocado, casi enredado.<br /><br /><br /><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.portalesmedicos.com/images/publicaciones/arritmias_supraventriculares/bloqueo_rama_izquierda.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2604405016373552831?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-18468007666876370552011-03-12T13:22:00.001+01:002011-03-12T13:26:23.789+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://www.fantasymundo.com/galeria/imagenes/Literatura01/17845.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.fantasymundo.com/galeria/imagenes/Literatura01/17845.jpg" width="205" /></a>&nbsp;</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://eldesvandelaspalabras.files.wordpress.com/2010/11/josecarlossomoza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://eldesvandelaspalabras.files.wordpress.com/2010/11/josecarlossomoza.jpg" width="130" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif;"><span style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>Nada crece.&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>La línea descubierta se muestra&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>inalterable. Los muertos,&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>plantados en el suelo desde hace tiempo,&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>mueren y nos sonríen.&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>Nada crece.&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>Desde el más escondido de tus sentimientos,&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>oímos&nbsp;gritos agudos,&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>nos envías trece damas desnudas&nbsp;</i></b></span><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-size: 15px; line-height: 21px;"><b><i>y una semilla recien plantada.&nbsp;</i></b></span></span></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-1846800766687637055?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-49875582943711161682011-03-12T10:59:00.004+01:002011-03-12T11:06:08.037+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQWGVoDFBgQiaRFJdtwoqJD9a3qcYPknyTAeU3yXktDZhsarwTH&amp;t=1" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="404" src="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQWGVoDFBgQiaRFJdtwoqJD9a3qcYPknyTAeU3yXktDZhsarwTH&amp;t=1" width="640" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Ayer sufrimos un nuevo 11 de marzo. Esta vez no fueron los terroristas. La "culpable" ha sido la naturaleza. Terremoto en Japón de una escala R de casi 9. Un Tsunami posterior que ha arrasado zonas del país. Alerta nuclear por la explosión de un reactor. Explosiones en depósitos de gas. Grietas de ciencia ficción en el suelo. 1000 muertos según algunas fuentes. 88.000 desaparecidos. Y el mar que entra en la tierra...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Es una tragedia que golpea en lo más hondo del sentimiento. Hasta hace apenas 5 años, tras en tsunami de Thailandia, conocía el término maremoto pero no el de Tsunami. Desde hace algún tiempo para que este fenómeno natural se ha activado. Debe ser una tonta sensación mía.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #073763; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Deseo una pronta recuperación para aquellos que puedan recuperarse. La buena noticia es que la ola se ha desactivado prácticamente de camino al continente americano. El terror a una ola gigante que cruzara el Pacífico me parecía una imagen cerebral aterradora.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4987558294371116168?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-61971016228151222542011-03-11T19:17:00.000+01:002011-03-11T19:17:35.324+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://es.toonpool.com/user/2296/files/suicide_of_my_ego_305505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://es.toonpool.com/user/2296/files/suicide_of_my_ego_305505.jpg" width="266" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">AUTOPOEMA DEL AVISO (3/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No romperá el alma&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tu voz&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tras los disparos apagados&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de la obsesión.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No será dulce tu muerte&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />ya que has jugado en exceso&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con ella; la has insultado,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />torturado y abandonado...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pero ya sabes mi amor,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que ella volverá&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />una noche tranquila&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y húmeda...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de puntitas y con los ojos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />rojos por el efecto&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de la cámara.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Hasta ese día,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />duerme plácidamente.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Lamento no disponer&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de un almanaque&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para avisarte...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DEL REGRESO EQUIVOCADO (11/4/05) (corregido)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Deduzco que ya has llegado.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Te he escuchado al entrar&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />como dejabas las llaves,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con un tintineo roto,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sobre la mesa.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Deduzco que ya has llegado.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Desde mi cama&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />he notado una ligera&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />brisa que me ha devuelto&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />al infierno de tu presencia.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Deduzco que ya has llegado.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />En otro momento&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hubieras venido a besarme&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en los labios...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />esta vez, no.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Deduzco que ya has llegado.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Siento la profunda tristeza&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que te produce volver...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />esta ya no es tu casa...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y tú lo sabes.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA VIGILIA (14/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sueño que no despierto,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que resto impasible&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />entre alas pintadas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y estúpidas almohadas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que tampoco sueñan...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />qué tampoco?...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />me asusto y caigo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />depravadamente hacia un cielo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />irrisorio...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cabizbajo, hago esfuerzos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para abrirme los ojos;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />introduzco las yemas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de mis dedos infantiles&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />entre los párpados&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y retina (una ya la perdí&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />al verte una madrugada).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Fuerza.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Dolor.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Un párpado arrancado...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Desperté!.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Me inundó la oscuridad.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es noche cerrada...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ahora ya no duermo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y no deseo otro estado...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Llegará el día&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y veré la luz (así está escrito).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Mientrastanto, duele...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sólo eso.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Duele.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DENTRO DEL ESPEJO ( 16/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No veo manera alguna&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de abandonarte.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Pinto libros y leo cuadernos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en blanco. Este último color&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />me preña repetidas veces&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(como si no le importara).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Y así ando, embarazado&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de un color y en compañía&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de un desconocido...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Amo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />dos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />versos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />más&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />callo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Rotas las aguas,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no queda más remedio&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que abandonar los niños&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />a su suerte mediterránea.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Mentí&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />como&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />nunca&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />antes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />ya&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />callé.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(Ni&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />amé)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />¿Y ahora qué?. Imagino&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que imaginas colores.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Agarro todos los pinceles&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y pinturas; abro caballetes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de agua de mar y espero&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tus dibujos en los ojos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Nada (De Carmen Laforet)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Y ruego al destino&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que el cristal no se rompa&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />ni se torne en espejo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sé que todos miran fijamente&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />los lienzos... acuchillan el blanco&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con filos de pupilas e ideas.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Y&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />están&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />ahí,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />como&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />siempre;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Quietos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Detrás de tí...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Míralos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DEL TORMENTO INFANTIL (23/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Estás detrás. Lo sé.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ya sabes que no debes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />buscar mis labios.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Por tanto, tu y yo,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />lo sabemos todo...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />verdad?&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Me sigues. Me buscas. Me miras.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Oigo los golpes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que te arrastran&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hacia mi cuerpo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Lo quieres y recibes,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />encantada, el filo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de la navaja en tu piel...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sangre&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sangre&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sangre&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Círculo de rectas: pasos cortos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Pero atras y herida.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No quiero dar la vuelta.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Aléjate de mí&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en este sentido&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que me atormenta.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Vete Mamá!&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DEL TATUAJE (25/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Finjo que no lo miro...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />a pesar que mis pupilas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />reflejan sus líneas,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />lo finjo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No quiero&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que su forma se estampe&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en mis ojos miopes. No quiero.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />La espada de luz&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />penetra,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />................................................................................&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />a pesar de mis ruegos,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hasta la corteza cerebral.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Una vez que cobijo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />la imágen en mi interior,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />alzo la más enérgica&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de las protestas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />quemando tu voz.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ahora llevo tu piel&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />dibujada en mi deseo;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sin ánimo de herirte.....................................................&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />traspapelo todas mis ganas.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA PRESENTACIÓN DE LOS CUATRO CABALLOS (26/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />El carruaje sobre charcos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />avanza hacia el espejo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ocho ojos frente a ellos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y un sólo destino...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Alicia grita defendiendo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />su única propiedad;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pero haciendo caso omiso&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cruzan su camino reflejado.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es lunes por la mañana en el alma&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />rota...( )&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pedazos y más pedazos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de carne todavía latiendo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />yacen en el suelo germinado&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de desesperación...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Perdona que no pregunte&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />por los tuyos...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sé que estan en este lado;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />por los tiempos de los tiempos...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />o sólo hasta mañana martes.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(Mientras, los espejos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />vuelven a reflejar&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cuatro caballos huyendo...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cuatro caballos regresando).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">A los caballos, portadores de los espíritus.</span>&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA DESPEDIDA DE LOS CUATRO CABALLOS (28/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Os han dicho alguna vez&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que el desencanto no sabe irse?&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Por ese motivo los caballos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />corren; para no dejarse atrapar.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Un espejo es observado&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mientras actua de espectador.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Mira con los ojos quietos,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con el corazón embalsamado...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mimetiza nuestras esperanzas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y tus anhelos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Refleja un universo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />encabido en mi mundo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ahora crucemos juntos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />a través de él.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />¿Tú que ves?, contéstame!.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Necesito tu respuesta...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />quiero otro personaje.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Los caballos llegaron&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />siendo cuatro...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Tras la noche, marcharon&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />siendo tan sólo ocho.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA EN SEIS PARTES (29/4/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />I&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Camino sobre piedras&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pintadas de pétalos rojos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />II&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Arranqué del río cuantas pude...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />todas volvieron al ombligo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de su orígen...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Esto me provoca&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />un duro golpe de realidad&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(silogismo sencillo con elipsis):&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />por tanto, estoy de agua&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hasta el cuello... nariz... ojos...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />me ahogo y muero.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />III&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />El agua avanza y las piedras no.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Desde la niñez fue así.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Este elemento no merece&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />más explicación que el de la lógica.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />IV&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Si yo morí dentro del agua,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />el reloj y mi existencia&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />provocaran la transformación.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />V&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No sé que soy, si agua&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />o musgo en las piedras.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Invento espejos para observar...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />caballos para los traslados&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y lectores con respuestas...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />VI&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA INVASIÓN (2/5/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(Los sucesos)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No hubo altos muros.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ni muertos. Ni heridos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Una sola víctima. Yo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No hicieron falta asedios.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Sin armas, sin sangre,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sin gritos, sin huerfanos,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sin chantajes, sin ausencias,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sin ideas, sin compasión.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No ha sido una guerra.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ha sido un asesinato.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(El enemigo)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Machaca pétalos de amapolas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para lograr aceites&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con que pintar mi agonía.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es cruel. Muy cruel.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Excesivamente cruel.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Viola mis entrañas cerebrales&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />con un sólo gesto;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no dispone de hierro forjado&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para hundirlo en mis sesos...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tan sólo un egoismo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />duro, atroz...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(El final)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Bulle mi conciencia&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en medio de una noche&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />negra y mediocre.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No puedo dormir.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Estoy tan vencido&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que mi verbo no obedece.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Caigo sobre mis propios&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pies, rompiendo mis huesos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Accedo al libertinaje&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de la ideas vencidas.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />La organización queda rota.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Ya no habrá más desfiles&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hasta que no pueda mirar&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mis ojos en los espejos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(La decisión en el final)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Mis aliados no deben sufrir&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mi derrota.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No les abandonaré&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hasta que no les devuelva&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mi intimidad.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Esta regresará violada,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hundida, moribunda,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />rota, apática, obcecada,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />hastiada, blanca y eliminada&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en su esencia de concepto.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Entre todos deberan coser&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />los rotos de mi bandera,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />fundir un nuevo mástil&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y defenderse, sin dudas,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de mis ganas equivocadas.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA MANTIS (11/5/05)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Regresa la mantis.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Quieta.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Nos mira y mueve&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sus brazos-guillotina&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />arriba-abajo (lentamente).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Otra a nuestra espalda&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(espejo en el campo)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y doblamos las víctimas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(2 huyen).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Silba el semicírculo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cortando el aire,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />alma,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cuello&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y nuestra vida rota&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cae al suelo inerte.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Desaparece&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />la asesina con media sonrisa&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />deshecha entre su boca&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />desaparece&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Nos levantamos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Recogemos los pedazos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de espejo del suelo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y seguimos nuestro camino.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />(Recuerda que debemos&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />reconstruir el escudo-espejo)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Hasta entonces, somos presa&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />verdadera ante su sonrisa.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA INCOMPRENSIÓN A LA MUJER (GENÉRICO) 23/5/05 (Corregido)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Rojo intenso que llenas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />cuencas, propias y extrañas;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />¿dónde está tu fuente?&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Merodeo por tus ojos;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />ya colocados como por medición exacta,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />custodiando larga nariz mocosa.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Punto sobre tu boca...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tan repleta de ordenados dientes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que tu sonrisa es un desfile militar.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />C&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />I&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />S&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />N&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />E&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Huesos perpendiculares al suelo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />dan forma a la caja del amor&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para unos, simple músculo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />para todos los medio mortales.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Como no!; alberga corrientes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de aire que pararían en un suspiro&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />todas las olas del Mediterráneo.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Restos del conducto inicial&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de la vida y causante de tantos males&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />según Freud en una mala existencia.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />( )&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Largos alambres - deberías comer más -&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en paralelo formando un deseo al norte&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y diez uñas, bien cortadas, al sur.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Qué preciosa eres!. Y, en cambio,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no puedo describir tu cerebro...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Desconozco que piensas,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />me pierdo en tus sueños&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y me desvelo en tus silencios.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DEL ABSURDO (23/6/05) (corregido)&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Callaré en el instante&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que el absurdo nos venza,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />a tí y a mí.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Regresaré antes de irme;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />es promesa incumplida.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />AUTOPOEMA DE LA HUIDA CON PSEUDOPOETA (10/6/05) - Corregido&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Detras del aliento suave&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que deja el beso perdido,&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />se esconde un triste misterio:&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />seis cuerdas de guitarra&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />por afinar nos dan el entorno&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sonoro de la pequeña escena;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tres o cuatro disparos de pintura&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sobre el cuerpo blanco del lienzo&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />nos ofrecen el alma del relato;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />una sola mirada, perdida al igual&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que Hansel y su hermana, predice&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que en la negra noche él regresará;&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />unas ligeras motas de polvo sobre&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />tus ojos modelan una lágrima&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />resbaladiza que nunca caerá al mar.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Detras de un sólo beso viene la cohorte&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de preguntas que jamás contestaré...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />pintaré escenas mientras huyes&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en brazos de otro pseudopoeta como tú.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Espejo roto.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-6197101622815122254?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-75740595450472387482011-03-11T19:12:00.001+01:002011-06-07T13:51:32.183+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://clubamantesdelvino.com/home/wp-content/uploads/2009/09/sensualidad-y-vino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://clubamantesdelvino.com/home/wp-content/uploads/2009/09/sensualidad-y-vino.jpg" width="261" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande',Verdana,Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 12px;"></span><br /><div class="postbody" style="font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande',Verdana,Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 12px; line-height: normal;"></span></b><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande',Verdana,Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 12px; line-height: normal;"><a href="http://www.imagengratis.org/images/75jg6ej.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></span></b></div><div class="postbody" style="font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande',Verdana,Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 12px; line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="color: #cc0000;">Reto al olvido que me nombre,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />que borre los besos, los gritos<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y las ganas de tenerte herida.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Suspiro callado, de pensamiento,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />embargo el movimiento,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />callo la palabra,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no te siento,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />muero.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;&lt;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Muero,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />si tu palabra,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />toda entrecortada,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />no viene herida, roja.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Compulsa la pelvis en el deseo,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en el retrato de tu boca, abierta,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />vivo si muero por tí, en la cama,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en la calle, en tu vértice anguloso.</span></span></b></div><div style="color: #323d4f; font-weight: normal;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande',Verdana,Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 12px; line-height: normal;"><br /></span></b></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7574059545047238748?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-80730255174861600222011-03-11T19:06:00.000+01:002011-03-11T19:06:54.866+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><a href="http://compartimoslecturas.blogia.com/upload/20090108185039-resized-para-el-cuento-historia....jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://compartimoslecturas.blogia.com/upload/20090108185039-resized-para-el-cuento-historia....jpg" /></a><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"></span></span></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-style: italic; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span><br />No salgo de mi roto asombro.<br />Caen resbaladizas las gotas de mi sudor&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />mientras entierran mi alma perdida&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sobre la estéril tierra que habitamos.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es invierno en el pecho&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y primavera febril tu entrepierna.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es calabozo insensato el de tus ganas&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y morada resquebrejada mis acciones.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No salgo de mi asombro (roto).&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />No salgo...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y la pluma se me muere lentamente...&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8073025517486160022?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-34760003362400154942011-03-11T19:01:00.000+01:002011-03-11T19:01:21.752+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://blogs.publico.es/dominiopublico/files/2009/04/dominio-domingo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="http://blogs.publico.es/dominiopublico/files/2009/04/dominio-domingo.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #4040bf; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; font-weight: bold; line-height: 21px;"><br /></span><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; font-style: italic; font-weight: bold; line-height: 21px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #0c343d;">Perlada de sudor tu espalda<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />beso,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />es domingo<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y el bajo vientre sacude<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />compulsivamente tu raiz<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en mi ser desanimado,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />angosto y muerto.&nbsp;<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Cerebro callado.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" /><br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es domingo<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />y el hastío despojado de vida<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />calla y se imagina en cruz,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de madera.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Cajas de cartón amontonadas<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en el gris:<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />besos y versos,<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />sudor y deshonor:<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Cien cañones y un sólo rumor<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />de mar<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en nuestro poema de los niños<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />desaparecidos.<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />Es domingo y descansa<br style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;" />en paz.&nbsp;</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-3476000336240015494?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-69034231128562868862011-03-10T16:48:00.003+01:002011-03-10T16:50:24.300+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQqKb5Z_tpmIUxHwsfPc7LaKgfnEkE7CTHsDA7FYOy-bXmhzJIy&amp;t=1"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 295px; height: 171px;" src="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQqKb5Z_tpmIUxHwsfPc7LaKgfnEkE7CTHsDA7FYOy-bXmhzJIy&amp;t=1" border="0" alt="" /></a><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(50, 61, 79); font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; "><div style="text-align: justify;">Sí, es cierto. Estoy sentado entre dos japoneses que no hacen más que beber y mirar la pantalla. A mi izquierda, tras la cabeza pequeñita del japonés, nubes enclaustradas dentro de una caja de cristal. A mi derecha, tras otra cabeza pequeñita del otro japonés, más cabezas pero estas están dormidas. Y seguimos volando. Odio volar. Es lo peor del mundo. Llegas al aeropuerto con el tiempo justo y los nervios cabreados. Una cola enorme te espera siempre en la ventanilla de facturación de tu vuelo. El niño maleducado que corre alrededor de tu maleta y que choca repetidas veces contigo: levantas la cabeza, nadie te está mirando, pasa el niño, levantas el pie, niño al suelo: ¡Mamááááááááá!. Sin tiempo a defenderse sólo se escucha el alegato de la acusación materna y la sentencia: te lo he dicho cienes de veces (todo esto gritando). ¡Que no corras que te vas a caer!. Si yo fuera el niño pediría la extradición. Pero no pienso ayudar al cabroncete ese, todo lo contrario. Y te toca facturar el equipaje: billete. Aquí lo tiene. D.N.I.. Aquí está. Está caducado; ¿tiene usted el pasaporte?. Aquí no. Le recomiendo que vaya a la comisaría del aeropuerto para tramitar un nuevo D.N.I.. ¡Joder, joder, joder!, ¿dónde está la comisaría?. Al fondo a la derecha. Y ladras las gracias a la azafata y sales corriendo en dirección al pasillo. Llegas al fondo a la derecha, abres la puerta y entras. Servicio de señoras. Pero qué hija de puta la azafata. Sales otra vez al pasillo, miras al fondo y ves que el pasillo tiene todavía otra puerta. Ha sido error tuyo debido a la combinación de prisas y nervios. Aun así, no pides disculpas mentales a la hija de puta de la azafata. Todo lo contrario. Llegas a la puerta. Es cierto. Debe ser la comisaría. Por lo menos eso dice el cartelito que reza sobre ella. Intentas abrir la puerta. Una, dos, tres veces. Cada vez más rápido. Concluyendo: está cerrada. A través del cristal esmerilado ves una nota. Ahora vuelve. Estos policías deben ser hermanos de madre de la azafata. Un, dos, tres minutos. Interpretas la versión española del baile de San Vito. Nada, no tienes público y lo que podría haber sido un éxito como el de la Macarena se queda para disfrute de una sola auto-minoría. Por fin llega la policía. A pesar que llevas una prisa del quince, al ver una tía buena como policía, todo parece que se calma de repente. Mete la llave en la cerradura mientras te mira de reojo, con los rizos rojizos que se le escapan bajo la gorra de plato, con esos morritos sensuales... es guapa y lo sabe. Estoy a punto de delinquir sólo para sentir su cuerpo sobre el mío en el momento del arresto. Suena el móvil. Mi mujer. ¡Mierda!, el vuelo. Conversación de siete coma ocho segundos que termina con un agresivo ya te llamaré. Oiga señorita. Señora, si no le importa. Empezamos bien, guapa y borde; el kit comanche de la realidad; esta policía no me lo va a poner fácil. Señora, entonces. ¿Es qué tiene alguna duda?. No, por Dios. Entonces el entonces sobra. Pues discúlpeme usted (ya no es una tía buena. Es la autoridad), verá, tengo el D.N.I. caducado y tengo que subir a un avión y... . No diga más; no hace falta, deme el viejo. Se mete por una puerta y aparece al cabo de diecisiete minutos (que a mi por lo bajo me parecen dieciocho o diecinueve). Me da un cartoncito alargado, doblado y grapado a mi D.N.I. y me dice que es un resguardo y que bla, bla, bla. Le doy las gracias e intento tocar el pito para salir. ¡Eh!, ¡oiga!... que son mil setecientas catorce pesetas. ¡Cojones!. ¿Cómo dice?. No, nada; tenga un billete de dos mil pesetas. Pues no tengo cambio, ¿no lo tendrá justo?. No, no lo tengo justo. Pues aguarde aquí que voy a buscar cambio. Y se va dejándome sólo y con cara de tonto en la comisaría. ¡Que le den!, pienso. Y agarro las de Villadiego. Estoy de nuevo en la cola de mi ventanilla de facturación. La televisión gorda que hay sobre la cabeza de la hija de puta parpadea con un mensaje que no me gusta nada. Habla sobre un embarque que no es el de mi vuelo. Pido permiso para adelantar posiciones. Denegado. ¡Mierda, mierda y mierda!. Otro niño revoloteando alrededor y tropezando repetidas veces con mi zapato. Está a punto de volver a pasar por mi lado. Dudo entre armar la five fingers o el codo español. El codo, lo tengo decidido. Apenas tres, dos, un segundo para el impacto y oigo a mi espalda un grito: ¡Eh oiga!. Me giro asustado. ¡Coño, la poli!. Tenga usted, se dejó el cambio: doscientas ochenta y seis pesetas. Gracias. De nada. Y se larga por donde vino. Y cero: impacto en el hombro del niño y sale despedido hacia el suelo. Miro a los lados (no me dio tiempo a observar el entorno antes). Ufff, nadie me vio agredir al infante. ¡Mamááááááá ¡... este señor (absorción nasal de mocos) me ha empu, empu, empujado. Disculpe señora, no vi al nene correr mientras me giraba y... No se preocupe, este niño es lo que no hay, espero sepa disculparme. Genial. La presunción de inocencia de los niños en la gente educada es algo que no existe. Al fin me toca mi turno con la azafata. (La llamo así porque es otra. Deben haberla sustituido mientras yo miraba el escote de la mamá del niño agredido). Le doy el billete, el D.N.I. envuelto con el cartoncito y oigo su voz nasal diciendo: el vuelo a Mallorca ya está cerrado. ¡Joder!, ¿y no hay manera de abrirlo?. No, cuando un vuelo está cerrado, está cerrado. ¿Y cuando sale el siguiente?. Dentro de una hora y treinta y cinco minutos. ¡Estupendo!, pues deme ese vuelo. ¿Todo?, ja,ja, es broma, no puedo, señor; su tarifa no permite cambios. Pero perdone, yo estaba aquí a mi hora pero tenía el D.... . Disculpe señor, yo no puedo hacer nada; tendrá que adquirir otro billete. ¡Y los cojones!, veintiocho mil pesetas del ala y no permite cambios... hasta una mamada tendría que llevar incluido. Ruego modere su lenguaje, señor; o me veré obligada a llamar a seguridad. Pues llame, llame, me cago en. Señor, vaya a la ventanilla de información y exponga ahí su problema; seguramente le podrán ayudar. Giro la cabeza como un velocirraptor en busca de mi presa. Veo una “i” gorda dentro de un círculo amarillo sobre fondo azul marino. Me dirijo a ella. Tengo tres personas delante. Bueno, dos. Un señor y otra mamá con un niño (el niño no cuenta como persona). Como este niño se acerque, no lo cuenta. Lo juro. La naturaleza es sabia y el niño no se acerca. Nota el miedo. Cuando se marcha con su mamá, al pasar por mi lado me mira de reojo y empieza a sollozar. ¿Qué te pasa, cariño?, ¿qué te.... . Se van y me toca a mi. Hola, mire han cerrado mi vuelo y ahora me dicen que no pueden ni abrirlo ni darme plaza en el siguiente. ¿Me deja ver su billete?, señor. Si, tenga. Esta tarifa no permite cambios. Veintioc... . ¿Quién le ha dicho que venga aquí?, usted debe dirigirse al mostrador de su compañía aérea. Pues me lo ha dicho la azafata de facturación de la mesa doce. La Juani, ¡qué cabrona!, es el tercero que me envía esta semana. ¿Perdone?. Nada, disculpe, hablaba con mi compañera, usted debe dirigirse al mostrador de su compañía aérea, a ver, si, tiene usted el mostrador de Averia en el piso de arriba, gracias. Me doy media vuelta y veo el mostrador de Air Japan. Hoy ya me han tocado los huevos demasiadas veces. Me voy a Tokio. Total, es un cuento y puedo hacer lo que me venga en gana. Adiós.</div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-6903423112856286886?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-2167551221575196882011-03-09T19:29:00.003+01:002011-03-09T19:34:36.174+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-IwHpHpjLw_s/TXfINVzhd2I/AAAAAAAAAFQ/zx85RFIyJkI/s1600/puertaromana.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-IwHpHpjLw_s/TXfINVzhd2I/AAAAAAAAAFQ/zx85RFIyJkI/s200/puertaromana.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582150394666121058" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://elcinturondehipolita.com/wp-content/puertaromana.jpg"><br /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: rgb(50, 61, 79); font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Tres días antes del viaje mis nervios eran agotadores. No sabía si llamarte para avisarte o dejarlo todo en manos de la sorpresa. La duda de no controlar tu reacción me aterraba. Corría el riesgo de quedarme en tu puerta, con las maletas a los lados de mis pies y el portazo en la cara... pero, ¡qué demonios!... ¡tenía que intentarlo!. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Y pasaron los tres días. El avión, como no, salió con retraso. Durante el vuelo recordé todas aquellas anécdotas que habíamos vivido juntos cuando éramos una 'pareja estable'. Aquellos días donde parecía que nuestra unión era perdurable. Buscábamos un hijo que no encontramos, pero en el empeño nuestro cordon umbilical quedó debilitado. Logramos superarlo con paciencia y algún que otro tranquilizante (demasiados tranquilizantes)... pero ese hijo no llegó. </span></div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Independientemente de la descendencia, nuestras noches eran recibidas con auténtica alegría. Poníamos a prueba los muelles de nuestro colchón con eterna dulzura. Las mañanas de domingo las recuerdo con especial cariño; tu con mi camisa favorita y mostrándome tus piernas largas y hermosas. Yo, con todo mi pelo enmarañado, me levantaba para hacer el café y llevártelo a la cama. Después del ligero desayuno siempre nos haciamos el amor con el sabor del café en nuestras bocas. Eran buenos tiempos, sin duda. </span></div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Pero llegó la guerra fría que nos cantaba Sabina en sus conciertos. No fuimos hábiles y malgastamos la apuesta de nuestra felicidad al color equivocado. Todo se rompió tan deprisa que ni nos dimos cuenta. Nos convenía el alejamiento y quizá por eso no hicimos nada por evitarlo. En fin, cosas de la vida. </span></div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Pero aquí me tienes. Plantado en la puerta de tu morada y esperando ver tu sonrisa y sentir tu abrazo. </span></div></span><span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-size: 15px; line-height: 21px; ">Llamo a la puerta de piedra y espero. Oigo pasos al otro lado y una voz que no es la tuya me habla. Pregunto por tí y me dicen que nunca nadie estuvo ahí con tu nombre. Siempre olvido donde te enterramos, querida niña.</span></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-216755122157519688?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-8201134359301448672011-03-04T10:55:00.004+01:002011-03-04T18:16:10.861+01:00<a href="http://es.toonpool.com/user/2141/files/don_quijote_361155.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 500px; DISPLAY: block; HEIGHT: 425px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://es.toonpool.com/user/2141/files/don_quijote_361155.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;color:#333333;">De como Don Kijote perdió sus pertenencias en manos de las mujeres sin linaje. Andaba don Kijote y su fiel escudero Sancho camino de Zaragoza. Tras su ultima derrota ante los mercaderes de la caravana, las magulladuras y chichones dolorosos del caballero y del criado hacian que el habitual paso altivo, embriagado de honor y curtido en mil victorias imaginarias, anduviera amilanado y de paso arrastrado. Rocinante lento y atemorizado, como si supiera que antes de cruzar las puertas de Zaragoza algun baston trituraria, aun más si cabe, su lomo ya maltrecho. Sancho, con sus pequeños ojos y salpicados de lagañas, pensó que mejor sería vaciar sus sacas de los quesos que su santa esposa pusiera antes de su partida, no fuera que en alguna huida en futuros lances ocasionara una pérdida tan irreparable, y llenaran sus estomagos antes que el sol declinara su paseo en el alto cielo de la meseta; y habló así a su Caballero Don Kijote: "Mi buen amo y señor, no cree su divina persona que antes que el manto de la noche nos cubra e impida ver posibles gigantes malhechores en el horizonte, deberíamos albergar nuestras pobres costillas bajo aquellos sauces cerca del río. No es que mi pequeña persona piense que su vuecencia anduviera cansada... pero hasta los más altos caballeros de los que usted tantas veces me habló, se rendirian a los pies de estos trozos de queso que mis buenas ovejas labraron en su día. Mi amo, no piensa vuestra merced que deberíamos recuperar las fuerzas para las batallas que ha bien seguro nos esperan mañana?" Don Kijote, escuchó las palabras del cansado y famélico labriego Sancho sobre la monta del flaco Rocinante..... ... y tronó su voz desde lo mas profundo de su ser: " Sancho, nunca jamas nadie escribió aventura alguna sobre caballeros que rindieran honores a malolientes ovejas. Tanta blasfemia en tus palabras merecería el castigo de la horca. Mi buen Sancho, si alguna vez vuelvo a oir en nuestro camino semejantes deshonores de tus labios, no dudaré ni un solo momento en darte tu merecido. Si bien es cierto, que la noche avanza más rápido que nuestros corceles hacia el Castillo de Medinaceli" - el asno de Sancho miraba de reojo al bueno de Don Kijote, tal vez un poco asustado -" sería de Buen caballero el montar pequeña fortaleza para albergar nuestros cuerpos en esta próxima noche. Debemos lavar nuestros cuerpos de este polvo en ese río y, tras purificar nuestros cuerpos, qui´za si acepte un buen trozo de eso queso que me ofreces. No sería digno caballero si rechazara los presentes que por mi gloria y generosidad me ofreces... y sería menester algo del rico vino que bien se que aun guardas en esa vieja bota" Los ojos del pobre Sancho no cabían en sí. El hecho de compartir sus viandas con, en otra hora, su vecino Don Alonso Quijano, no le causaba ya dolor. Lo que hizo estremecer de pánico al criado, fue la idea del roce del agua del río en su piel. Podía soportar las derrotas en las batallas, algunos palos en su espalda, el compartir las viandas... pero el lavarse era actitud mal sana, desagradable y poco varonil en hombre de campo. "Mi buen señor, lávese vuestra merced en el caudaloso río. Hágalo sin temor que yo guardaré su armadura y su monta, prepararé los manjares y vigilaré los horizontes por si algún peligro nos sacudiera con su presencia" Don Kijote, ya más calmado, intuyó que el criado no era amante de baños ya que jamas en su largo viaje observo tal actitud en el pequeño y rechoncho escudero. tras unos segundos de reflexión y sin mirar a Sancho, díjole:... " No mi buen Sancho. Como hombre de armas y defensor del honor de la Bella Dulcinea, como heroe en las batallas de la Vieja y hundida Atlantida, necesito escudero digno y limpio. De tu dignidad no me cabe duda alguna, pero Sancho... ay si la pudieras compartir la mitad de tu bondad con los olores agradables de la primavera en el campo. No se hable más, hoy tu baño será tu victoria ante la mugre que te cobija". Sancho aterrado, intento balbucear sin exito palabra alguna. Encaró su Montura el caballero hacia la orilla del río seguido del nervioso asno, reflejo de su jinete. Llegaron bajo los sauces y desmontaron sus cuerpos maltrechos cerca del río. Posó su lanza, espada y escudo sobre el tronco más grueso y observó las torpes acciones del gordo hombrecillo. Los nervios del temor al agua hacía que los alterados movimientos de Sancho resultaran graciosos.Las dos sacas y la bota del criado fueron depositadas cerca de las armas del caballero. Sentose entonces en el suelo y, sin atreverse a alzar la cabeza, cogía nerviosamente piedras y las amontonaba cerca de sus pies. Tras sonora carcajada de Don kijote, todo aquello le daba nuevos ánimos a costa del olvido de la derrota del dia anterior, gritó al fiel lacayo: "Sancho, quítate esas infames y apestadas ropas". Como si sentencia de muerte fuera escucho el hombrecillo aquellas palabras... Levantose y casi con lágrimas en los ojos reclamó clemencia para su cuerpo y alma, pero la contundente negativa hizo agachar su cabeza y empezó a desnudarse remilgadamente. Y así fue como ambos hombres desnudos quedaron a pies del río. Don Kijote, con paso atrevido, se dirigió al agua ante los atemorizados ojos del escudero. Una vez dentro, el caballero se giró y reclamó la presencia del acobardado criado: "Sancho, lo más dificil hecho está, has conseguido despegar tus ropas de la sucia piel... al agua Sancho, al agua!!!". Sancho avanzó lentamente y notó el primer contacto del húmedo y frío liquido como pinchazo de ortiga en pies desnudos. La intuición le decía que aquella aventura no traería buenos resultados, pero los gritos de su amo no le dejaban otro remedio que zambullirse en ese peligro aquoso llamado rio. Y vive Dios que la sensación más desagradable que hombre haya vivido fue sentida en ese instante por el criado. El frío le inundo los sentidos, el temblor fue tambor en su agujereada dentadura y los nervios le clavaron una daga en el estómago. No era un gordo hombre desnudo en el agua, era un amasijo de carne retorcido sobre si mismo en medio del agua. Y eso fue lo que vieron una pequeña caravana de hombres y mujeres que se acercaban ya no muy lejos. Dos hombres y cuatro mujerzuelas, por sus ropajes bien provistos de escote y carcajadas desprovistas de linaje caminaban a no mucha distancia por el mismo camino recorrido por nuestros héroes. Percatados por las risas del hombre flaco y de blanca barba que había en el agua, se escondieron cerca del matorral a pocos metros de los sauces. Observaron bajo los árboles las armas del caballero junto a su armadura y, un poco más allá las mugrientas ropas de Sancho con las sacas. Intuyeron los malajes algo de comida en las bolsas de trapo y, calcularon que algunas monedas conseguirían con aquellos metales y armas abandonadas a su suerte. Las mujerzuelas dieron el primer paso hacia la orilla. A sabiendas que dos hombres desnudos, uno tan flaco y viejo, con aspecto de descerebrado y otro, gordo y rechoncho, con actitud tan poco honorable en el agua, supondrían poco peligro para sus cuerpos impregnados de codicia. Una vez cerca de la orilla, sus carcajadas fueron señal de alerta para los dos hombres que, al oirlas, se giraron y observaron horrorizados a las mujeres descocadas que se reían de ellos. El primer gesto de Don Kijote fue el de tapar sus nobles partes con ambas manos; mientras. Sancho horrorizado ante las mujeres, corrió a esconderse tras su amo. El jolgorio de las mujeres fue oido hasta en Salamanca. Las risotadas sonaron al tiempo que los hombres que las acompañaban, robaban todas las pertenencias de los pobres diablos que aun permanecían en el río. En ese momento fue cuando una de las mujeres, de generoso escote y con la falta de tres muelas, les dijo: " Caballeros, lástima es que sus mercedes se encuentren en el agua desprovistos de harapos para tapar esos cuerpos tan horrorosos". Tal comentario provocó las risas de todo el grupo con un estruendo ensordecedor. Otra de las mujeres, la más joven del grupo, les gritó con voz chillona y aguda: " Por suerte ninguno de sus cuerpos montará a mi grupa, pero el pago de tan horrorosa visión es bien justo. Así pues, nos llevamos estos trastos y estas bolsas que, ustedes asi desnudos y uno detras del otro, estan en otros menesteres más intimos". La risotada fue enorme. Dicho y hecho. Tal como vinieron, se fueron. Y así fue como,pueblo por pueblo por donde pasaron, contaron la historia de dos hombres, uno flaco y viejo, el otro gordo y bajo, que se hallaban en un rio desnudos y apretados el uno con el otro. Tal actitud antinatura debia ser castigada con el deshaucio y la sorna. Y esa fue la fama que corrió de boca en boca por toda la España, de venta en venta y, sólo un noble hidalgo llamado Miguel de Cervantes, fue capaz de cambiar el final con maestría, ya que no se podía permitir que en la España derechona y fascista un par de maricones fueran los héroes nacionales. Bonita es la España de hombres que montan a sus mujeres y no permiten otra actitud que la que Dios prescribe. De esta manera que les he contado ocurrió todo y, desde entonces, todo aquel que salga de los cánones marcados es maricón o así debe ser tildado ya que volvemos a tener fascistas en el poder, que nos dan opio por un pequeño teatro llamado televisión para disimular su abuso de poder, que restringen la libertad de los estudiantes por que las cosas no pueden ser así por la gracia de Dios y que las decoraciones endogámicas de sus corbatas son más admiradas que las pinturas de Picasso que, dicho de paso, es solo para ellos un producto mercantilista al alcance solo de Koplowitzs y compañias. Kiero ser Kijote, ya que las palabras del poder me resbalan por la pendiente de la indiferencia.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;color:#333333;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;color:#333333;">(Escrito en 1982, excepto el final que debe ser de principios de los 90)</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-820113435930144867?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-4753583830153991742011-02-25T19:53:00.003+01:002011-03-12T13:29:01.843+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><a href="http://www.letralia.com/ciudad/carrizales/imagenes/recuerdos1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="200" src="http://www.letralia.com/ciudad/carrizales/imagenes/recuerdos1.jpg" style="display: block; height: 466px; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center; width: 350px;" width="150" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">Como quien no tiene nada que decir, callo entre tus miradas alargadas. No debo expresarlo; tu y yo lo sabemos. Mi silencio supondrá la salvación de todo aquello que nos prometimos, de todo aquello por lo cual vale la pena luchar. Es la única manera de tenernos, de poseernos. Sabes que sólo puede ser así. La única forma en la que podemos y debemos amarnos es a traves de nuestras pausas, de nuestras ausencias... a traves de los vacíos que provoca la distancia. Salvemos aquello que sólo puede salvarse tras una despedida: los recuerdos.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">1 de julio de 2001 (De la serie Autocrónicas)</span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-475358383015399174?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-10035607414886157222011-02-24T19:59:00.004+01:002011-03-12T13:29:28.611+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_WpBuIzFRzuY/TOQS9Fvo1DI/AAAAAAAAEB4/U3mHWeg_UlU/s640/dolar-11s-3.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/_WpBuIzFRzuY/TOQS9Fvo1DI/AAAAAAAAEB4/U3mHWeg_UlU/s200/dolar-11s-3.jpg" style="display: block; height: 543px; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center; width: 450px;" width="165" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Ruge el cielo de tu sexo</span></span></span><br /><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"> y calla el sentido, mío. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">No debo penetrar en las fauces del deseo imaginado. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Jadean las rimas desconcentradas. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Pienso en mí. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Tú te vas, regresas. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">El origen de los primeros pasos taconean en la nada. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Rompen silencios imaginados. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Jadeas. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Es inexistencia pura, blanca. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Cilindro en billete de veinte. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Amargura en los senos. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Viento en los ojos. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"> ¡Cállense!. </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">El recuerdo aparece... </span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; color: #323d4f; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><span style="font-weight: bold; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span style="color: #804000; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">que no nos vea.</span></span> </span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-1003560741488615722?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-50393483458387571592011-02-18T18:10:00.007+01:002011-02-18T18:21:35.373+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_WpOf7InyfdA/SiJuWIQu8TI/AAAAAAAAALA/3mklXMQlY-M/s400/pensamiento.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 353px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_WpOf7InyfdA/SiJuWIQu8TI/AAAAAAAAALA/3mklXMQlY-M/s400/pensamiento.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><span class="Apple-style-span"><b><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>No tengo ganas de nada. Es uno de esos días (pocos en mi vida afortunadamente) en la que no me apetece crear. Que no siento las ganas por vivir momentos especiales. De hecho, estas líneas son un autocastigo que me he impuesto por sentirme así. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>A nivel profesional las cosas no van bien en mi empresa. Somos vícitmas de la crisis. No entran ventas cuando debería ser uno de los momentos álgidos del año. Eso significa que pronto seremos un barco a la deriva. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>A nivel personal no estoy centrado. Sólo siento la necesidad por aislarme por refugiarme, por encerrarme en mi mismo y de participar poco de la vida. Tengo cerca tres seres fantásticos; tres seres que me lo dan todo y que en buena parte, dependen de mí. Hago todo lo posible para que no les falte nada y hasta la fecha, lo consigo. Pero debo adelantarme al futuro para que este hecho no cambie. Y, lo más importante, debo adelantarme al presente y modificar mis hábitos y mis actitudes hacia ellos. No puedo permitirme este aislamiento. Debo reconducir mi actitud hacia mi familia y renegociar conmigo mismo la aptitud. Debo hacerlo por ellos y por mi.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span><span class="Apple-style-span">A parte de los proyectos de mejora, debo también encontrar un punto de despegue. Me queda mucha vida y no debería permitirme dejarla pasar ahora que estoy en plenitud física y psíquica. Lo tengo todo y parece que lo valoro poco. Y no es así. Amo a los míos con toda mi fuerza, que es mucha… pero no se lo demuestro lo suficiente y, por tanto, eso no es amar de puertas hacia fuera. Enmascaro todos mis sentimientos excepto los que debería colocar detrás de la máscara. No he sabido nunca convivir con otros; pero no creo que sea por una cuestión de incapacidad, tan sólo pura y dura vaguería. Y REPITO... eso no es amar, querido Ekilibrio.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; "><o:p></o:p></span></span></p></b></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-5039348345838757159?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-59138061387448065422011-02-05T12:34:00.004+01:002011-02-14T21:24:51.198+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.jplibros.es/images/El-maleficio-de-la-duda.jpg"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 140px; height: 215px; " src="http://www.jplibros.es/images/El-maleficio-de-la-duda.jpg" border="0" alt="" /></a>Me encanta la sensación de descubrimiento. Y es la sensación que tengo tras leer algo más de 200 páginas de esta novela. Con lo leído hasta el momento tengo suficiente para estar más que satisfecho. Igual de aquí al final se estropea y Ariel la caga (espero que no); pero hasta ahora, solo tengo que palabras de excelencia hacia el maleficio (y ya me jode porque me encanta despotricar sobre autores y libros).<div>En fin, que mi megáfono es pequeñito pero quiero gritar que no sería recomendable no leer "El maleficio de la duda" de Ariel Capone.... y lo bien que quedaréis con vuestros coleguitas de cenas diciendo <i>yo a este tipo lo descubrí cuando nadie lo conocía y ya lo veía de venir...</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>14/02/2011</i></div><div><i><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(50, 61, 79); font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; font-style: normal; ">¡¡¡Terminado!!!.<br /><br />Ha sido un placer meterme en el mundo imaginativo de Capone.<br />Sin duda alguna Ariel domina el mundo de las descripciones. Son cortas y abundantes y están realmente bien logradas. Se introducen en los ojos del lector como puñales y son devastadoras. Es sin duda, junto al hilo conductor de la historia, lo mejor del libro.<br /><br />No ahonda en la psiquis de los personajes – excepto en la del narrador/protagonista. Y además utiliza muy pocos artistas invitados. Aquellos que se pirren por las novelas corales, no es esta su novela. Todo gira alrededor del cerebro del prota (Bastian) y consigue que entendamos su escala de valores (y que la compartamos) a pesar que a priori pertenecen a un mundo excluido socialmente. Y lleva tan allá esta apuesta que hasta podríamos decir que el final se ata a esa dependencia de valores denostados.<br /><br />Capone propone juegos y él está en la partida constantemente. Es un crack para interrelacionarse con el lector. Por momentos parece que estemos navegando sobre partes biográficas o por raíles de metarrealidad y, de repente, todo puede cambiar para meternos de lleno en una veloz secuencia de acciones “mágicas” (él me dijo realismo mágico; pero en menos dosis dentro de mi paranormal mundo de las espectativas).<br /><br />Debo avisar a navegantes: el final es complicado por su sencillez. Para unos puede ser un final abierto, para otros un final incomprensible y para el otro segmento de esta sesuda sesión estadística, un final cerrado a cal y canto. Yo he detectado algún hilo (pocos y pequeños) mal resuelto. Pero que en nada entorpece al “rollito” de la historia. También es cierto que Ariel se metió en un berenjenal de agárrate y no te menees y ya me hubiera gustado ver a algún primer espada salir ileso de esa trama.<br /><br />Por penúltimo: sin duda alguna,para aquellos que alguna vez pensamos que podíamos escribir algo similar a una novela y para aquellos otros que ya lo hayan hecho, esta novela debe ser leída. Existen constantes guiños al paranoico mundo del cerebro de un escritor.<br /><br />Y por último: En un mismo párrafo te puedes morir de la risa en un momento determinado para a renglón seguido, tener que apretar el culo porque te metes en una escena terrorífica de lleno… y no hay cojuevos de escaparse.<br /><br />Felicidades Ariel. Espero leerte en breve. Apuntas muy alto, tío. Muy alto!!!.<br /><br />Un placer.</span></i></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-5913806138744806542?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-61877212917586612752011-01-19T16:28:00.003+01:002011-01-19T16:36:37.037+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/TTcDtjlkKZI/AAAAAAAAAFE/V4KaKVWAm9g/s1600/8714302222177.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 226px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/TTcDtjlkKZI/AAAAAAAAAFE/V4KaKVWAm9g/s320/8714302222177.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563919945821333906" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Helvetica, Arial, sans-serif; color: rgb(50, 61, 79); font-size: 12px; -webkit-border-horizontal-spacing: 5px; -webkit-border-vertical-spacing: 5px; "><div class="postbody" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; font-size: 1.3em; line-height: 1.4em; font-family: 'Lucida Grande', 'Trebuchet MS', Helvetica, Arial, sans-serif; ">Decibelio etílico, ético... etiología del sinsentido. Ha sido un grito en la madrugada, puertas cerradas y cortinas en movimiento, ventanas pintadas... Gotitas en el suelo como pétalos de llanto; rojos. Tu grito, su grito, tu sangre, su mancha... ¡Tengo razón y por eso me perteneces!... ética del absurdo... muerte en el palacio del respeto. Muerte en el vientre...</div><div><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-6187721291758661275?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-82913207375113800372009-12-05T10:49:00.005+01:002009-12-11T19:42:32.806+01:00<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SyKScygLmYI/AAAAAAAAAEM/vikWmeexzY4/s1600-h/0024-Cipres-cipariso.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 318px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414050725343500674" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SyKScygLmYI/AAAAAAAAAEM/vikWmeexzY4/s320/0024-Cipres-cipariso.jpg" /></a><br /><div align="justify">EL INTERROGATORIO, 20 de junio de 1992</div><br /><br /><br /><br /><br /><strong>- Te juro que hace más de diez años que soy comisario y que tú no serás el primer chulo que se vaya de esta sala sin cantarme la Traviata, ¿estamos?.</strong><br /><br /><br /><strong>No soy chulo. Sólo le digo que no sé de qué me hablan.</strong><br /><br /><br /><strong>- ¡Vaya hombre!, el “rubito” de ojos azules no sabe de que le hablamos…</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Resonó otra bofetada, de palma plana, por las paredes grises de la salita de interrogatorios de la comisaría de la calle Balmes. Un nuevo reguero de sangre resbaló bordeando los labios hinchados del detenido.<br /><br /><br /><br /><br /><br />- <strong>Te recuerdo</strong> – continuó el comisario Ávalos – <strong>que te hemos detenido tirado al lado de una rubia de tetas grandes</strong> – hizo una pausa teatral - <strong>con tres agujeros de una 9 mm que, casualmente, estaba dentro de tu chaqueta</strong>.<br /><br /><br /><strong>- No recuerdo nada y repito que quiero un abogado.</strong> – Dijo el detenido.<br /><br /><br />-<strong> ¡Cuánto daño ha hecho Hollywood!</strong> – soltó el otro policía que acompañaba a Ávalos. Se levantó de su silla de plástico y acercó su rostro al reo. Automáticamente y a pesar del dolor por las bofetadas recibidas, un gesto de asco se dibujó en el rostro del hombre debido al vaho invisible de ajo que salió, furibundo, a través de los amarillos dientes del policía – <strong>Te he dicho ya que tendrás tú abogado y un forense para que te diseccione si no nos dices ya qué hacías tirado, con la polla entre las manos, al lado de una tipa asesinada con más agujeros que el banco de Mario Conde</strong>.<br /><br /><br /><br /><br /><br />De pronto llamaron a la puerta y entró un hombre vestido con traje azul marino, camisa blanca y corbata azulgrana. El comisario Ávalos, al verle entrar, torció el morro y soltó un “cagondios” que se tuvo que oír hasta en Plaza Catalunya. Miró al nuevo inquilino del escenario y le dijo:<br /><br /><br />- <strong>Carreras, no hace falta que me preguntes porqué tiene un ojo amoratado y algo de sangre por la boca. Se ha caído accidentalmente cuando iba a ir al baño. ¿Está claro?</strong><br /><br /><br /><strong>- Está claro, Ávalos. No sé que ocurre que cuando os juntáis Bermúdez y tú para interrogar un sospechoso, algún hijo puta se dedica a tirar jabón en el camino que lleva de aquí al baño. Y ahora caballeros, si me lo permiten, quiero hablar con mi cliente; porque me aceptas como tu abogado, ¿verdad hijo?.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Con una cara de pocos amigos que empezaba a recordar a la De Niro al final de Toro Salvaje, el detenido asintió con la cabeza.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>- Bien, amigos aprendices del gran Holyfield, déjenme a solas con mi cliente.</strong> – dijo el abogado Carreras dirigiéndose a los malhumorados agentes. Estos salieron de la sala sin dejar de mirar al letrado con cara de rottweiler.<br /><br /><br /><br /><br /><br />-<strong> Escúchame hijo. No me andaré con rodeos. Soy el abogado de oficio que te ha tocado en suerte; y ha sido mucha, créeme. Aunque ésta ha tenido poco que ver en mi designación. Pero eso no nos debe preocupar ahora. Tu caso me interesa de manera digamos que especial. No todos los días uno tiene la fortuna de poder defender al presunto asesino de una señorita que, entre otras cosas, era la amiguita de alguien muy importante. Así que, estimado señor Cayetano Madrid, cuénteme todo lo que un abogado defensor debería saber. Y no te dejes una coma que me puedes cambiar los significados, ¿de acuerdo?.</strong><br /><br /><br /><strong>- ¡Joder!, ¿todos los que entráis aquí con corbata sois tan chulos como parece o es que las hostias me han desbordado la imaginación?... para empezar decirte que no tengo ni puta idea de quien ha matado a “la Paqui” ni a quien se tiraba. La he conocido esta misma tarde. Era mi cita concertada a través de una agencia matrimonial de la calle Aragón con Balmes. Habíamos quedado a las siete en el Bar Zurich de Plaza Cataluña. Tomamos un par de cubalibres y decidí invitarla a cenar. La verdad es que la “pava” estaba cañón. Yo me esperaba que las tías de la agencia serían unas viejas necesitadas de afecto carnal y con unos bolsos cargaditos de billetes de cinco mil. Pero al ver a Paquita Vargas, que es… bueno, era como se llamaba la malograda, pensé que el negocio se podía ir a tomar por culo por un día. Que la pájara tenía un escote que haría saltar las alarmas del Corte Inglés y yo estaba “pinocho” nada más verla. En fin, que tenía mil duros en el bolsillo y pensaba invertirlos en un cocedero de marisco de Sants y en una habitación en la Pensión del Carmen que, como ya me conocen por esos lares y me fían en caso que, la inversión en Albariño necesaria para ablandar a la “pardala”, hubiera requerido de todas mis existencias monetarias. Pero la rubia aguantaba el tipo, ¡joder si lo aguantaba!. Tres botellas de vino y dos rondas de chupitos y tan feliz. Yo te juro que empezaba a notar la lengua de trapo y la risa floja. Pero a ella le divertía y pensé que si ese era su juego, yo no me iba a echar atrás una vez que tengo al alcance una escalera de color. Tras la cena me dijo que tenía ganas de otra copa y de bailar un rato. Me propuso ir al Tilos, en Pedralbes. A mí, que tras la cena apenas me quedaban mil doscientas pesetas, graciosillo que estaba le dije que me quedaba poca “guita”. Pero ella me dijo que ahora le tocaba invitar a ella y que no me preocupara. ¡Cojonudo! pensé, y para allá que nos fuimos con mi 205, ¡ojo, 205 plus!. Llegamos al local y la verdad es que no había mucho ambiente. Pero eso a ella le dio igual, estaba como muy interesada en ir a Tilos sí o sí. Me invitó a tres cubalibres y luego me dijo de ir al karaoke que está en la carpa del local; que por cierto me tocó cantar una de Radio Futura y soné como si cantara la Jurado. Ella se reía con unas carcajadas algo exageradas a pesar que yo cantara como un perro con anginas. Era como si quisiera que todo el local la viera, que notasen que ahí estaba ella. Tras el karaoke nos tomamos otro cubalibre, a “Sant Hilari” propuso la cabrona, que me sentó como un pedo al revés, como para adentro, y de ahí poco más recuerdo. Me entraron unos sudores fríos y busqué un sofá. Me tumbé y me dormí. Lo siguiente que recuerdo es que estaba tumbado en un descampado al principio de la Meridiana y que la policía me estaba dando un saco de hostias. Tenía los pantalones y los “gallumbos” por los tobillos y la rubia con tres tiros a mi lado con los ojos abiertos como platos.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>REUNIÓN CON EL JUEZ BALMANYA, 25 de junio de 1992</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Lo cierto es que al abogado Carreras no le sorprendió que el juez instructor del caso, el excelentísimo señor Balmanya, conocido por su cercanía casi emocional con CIU, le llamara para invitarle a una reunión en su domicilio particular. A solas, además.Instalado cómodamente en un sofá negro de piel y armado con un Chivas 15 años sin hielo en la mano, decidió que no se lo iba a poner fácil a Balmanya.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>- Bueno Carreras, imagino que sabes porque estás aquí. –</strong> El abogado levantó una ceja, sonrió al juez, y afirmó con la cabeza mientras acercaba el Chivas hacia la boca. – <strong>No me andaré con rodeos.</strong> – continuó Balmanya – <strong>Vosotros los sociatas más descontentos con vuestro número uno os pensáis que tenéis en estos momentos la sartén por el mango, pero no es así. Pensáis que podéis jodernos si se destapa lo de ésta Paquita Vargas por su presunta relación con “el nen” de “L’Honorable”. Pero ya te digo yo que al bueno de Raimón le faltan narices para ello. Y eso tú lo sabes bien; que por eso no se te quita esa sonrisa estúpida de la cara desde que tus amigos del PSC te han asignado el caso. Raimón Obiols sabe que en dos o tres años tendrá un retiro dorado y podrá jubilarse de la vida política con la tranquilidad de no haberle tocado los huevos al “President”. Tendrá el puesto que él quiera, incluso podrá disponer de su sillón en la eurocámara si así lo quiere y se lo propone. Podrá vivir del cuento unos añitos. Es un buen político ya que no se ha generado demasiados enemigos fuera del partido. Y ahora vosotros vais a llevarle este cuento para presionarle y que le toque los cojones a Pujol. Bien sabes que Obiols no va a entrar al juego y le chantajearéis para que ceda su puesto a alguno de vuestra cuerda. Y ahora claro, con ese petardo de quinientas pesetas relleno de mierda que tienes te crees el rey del mambo. Los de izquierdas nunca llegaréis a nada. Tanta horizontalidad pero sois capaces de cualquier cosa con tal que el líder del partido sea</strong> <strong>uno de vuestra camarilla.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Carreras cargó el peso de su cuerpo hacia la nalga derecha, carraspeó y miró al juez. Dejó lentamente el vaso sobre la mesita y dijo:<br /><br /><br /><br /><br /><br />- <strong>Joder Balmanya, quería ponerte un poco difícil lo de nuestra reunión pero no dejas meter baza, condenado. No te diré que no te falta razón con lo de Obiols. Le faltan agallas para plantar cara al enano del cetro. Sinceramente, creo que nos podríamos entender tú y yo si queremos. Verás, soltar la mierda que tenemos bajo llave le puede dar un disgusto al pequeño jefe. Todos sabemos de ese afán sucesor que tiene la derecha en este país. Y que “el nen” se ponga burro con las charnegas y que las acabe matando no debe ser muy bueno para el corazón del “President” si se hace vox pupuli. Otra cosa sería que nadie se enterara, ¿verdad?. Pero ocurre una cosa, Balmanya: me encanta la información que tengo pero me disgusta la idea de encerrar a un inocente. Por no decir que eso de ir cargándose tías buenas de cascos flojos está muy mal. Sois unos chapuceros y unos aguafiestas</strong>.<br /><br /><br /><br /><br /><br />- <strong>Detén la caballería, abogado</strong> – dijo el juez, dando la espalda a Carreras y fijando la vista hacia los ventanales que daban a un bonito y cuidado jardín.<br /><br /><br /><br /><br /><br />– <strong>No me andaré por las ramas, Carreras. Tú y yo tenemos que salir de esta sala con un trato bajo el brazo. A vosotros os interesa desbancar a Obiols y a nosotros que esto no salga a la luz. Además, a ti te ha salido alma de buen samaritano y quieres que al folla-viejas no le pase nada. Por lo que sé de ese tal Cayetano no creo que sea muy difícil taparle la boca con dinero y con un buen susto para garantizar su silencio. De la fiscalía nos encargamos nosotros y no pondrán muchas pegas para que el caso quede sobreseído. El problema está en esos amigos vuestros de El Periódico que no sé si estarán muy por la labor de callar la boca cuando se tratan cosas serías, como hace toda la prensa de bien. Ves Carreras como es mucho más interesante la política cuando uno es capaz de atar en corto a su prensa. Si es que los de izquierdas sois unos aficionados. Mira, dentro de un mes van a ser las olimpiadas. Nosotros os garantizamos que no nos se va a ver el pelo en el acontecimiento. Dejaremos que los socialistas disfrutéis del caramelo a solas y nos quedaremos tranquilos hasta después de los juegos. Aprovéchense de esa fuente inagotable de noticias que son los juegos para que vuestros perros de la prensa estén distraídos y pasen por alto ciertas noticias locales más propias de El Caso que no de la prensa seria. Habla con Narcís Serra. Él sabrá como gestionar este asunto. No hace falta que esto llegue a Madrid. Vosotros solitos sois capaces de resolver vuestra ansiada sucesión sin que tengan que venir los mayores de la capital a que os lo solucionen. Si me prometes que puedes gestionar el “affaire del nen” sin que salga a la luz pública para lograr vuestros intereses, te aseguro que tu defendido podrá iniciar una nueva vida tocándoselos en la República Dominicana y con una cuenta bancaria digna de nuevo rico.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />El abogado Carreras salió de la casa del juez Balmanya con la sensación de ser un pelele con suerte. Cierto era que había conseguido un trato satisfactorio, pero sabía que lo había conseguido porque ya entraba en los planes de Balmanya. Era como si la final de Wembley, a la que asistió, hubiera sido un partido amañado.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Se entretuvo un rato en el bingo de la calle Bailén y llegó a casa poco antes de la medianoche. Nada más entrar observó el parpadeo rojo de su contestador automático. Se sirvió un J&amp;B con hielo y pulsó el “play” del aparato.<br /><br /><br /><br /><br /><br />- <strong>Señor Carreras, soy el juez Balmanya. Tengo que decirle que lo que me ha propuesto esta tarde en mi casa es inaceptable. Y haga el favor de no molestarme más o tomaré medidas judiciales.</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Carreras puso cara de póquer y dio a la tecla que daba paso al siguiente mensaje. <strong>- Carreras, soy Llopis. ¿Dónde cojones estás?. Esta tarde no te has pasado por la oficina y me he comido yo todo el marrón. Cayetano Madrid se ha suicidado hace unas horas y ha dejado una nota reconociendo el asesinato de la Vargas. Por cierto, Paquita Vargas desde hace sólo dos años. ¿Te acuerdas que hace poco comentamos tú y yo que hacía tiempo que no habíamos visto por el juzgado al “Paco chupa-Vèrgas”?. Ata cabos, machote. “El Paco” pasó por quirófano y lo cierto es que, viendo las fotos, el cirujano hizo un buen trabajo. “La Paqui” daba el pego, el hijo puta.Bueno, necesito que vengas a la oficina cagando leches, machote.</strong> -Carreras se fue a la cama con la necesidad de sentir la soledad de la derrota.<br /><br /><br /><br /><strong>CENA “CATALANS DE L’ANY”, 18 de diciembre de 1999 </strong><br /><br /><br /><br />El diputado Carreras llegó poco antes del inicio de los discursos. Iba acompañado de la doctora Khuïnn, su última conquista. Una belleza rubia procedente de la Laponia rusa y que estaba realizando un curso de seis meses en Can Ruti de cirugía cardiaca. El azar hizo que se sentaran en la misma mesa en la que estaba uno de los futuros galardonados de la noche, el recién jubilado juez Balmanya, al que le acompañaba su emperifollada esposa. Se miraron, intercambiaron un saludo frío pero cortés y disfrutaron de una velada algo pesada debido a los constantes discursos poco originales de los premiados.<br /><br /><br /><br />Pasaron varias horas entre platos de nueva cocina y ya con las reivindicaciones gremiales de los galardonados desde el atril finiquitadas, el acto tocaba a su fin. Los invitados deambulaban de una mesa a otra: unos felicitando a los ganadores y otros plasmando las primeras obras rupestres de lo que después se llamaría “social networking”. Prácticas que se han hecho toda la vida pero que la sociedad necesita rebautizarlas con nombres ingleses para disfrutar de una sensación de modernidad ética ficticia. Con la doctora Khuïnn enzarzada en una interesante y reiterada descripción de su tierra natal con la mujer de Balmanya, el juez aprovechó para sacar un par de puros habanos de su levita e invitó al diputado Carreras a acompañarle al salón de fumadores, instalado en una sala adyacente al “Hall” de entrada del Palau. Se sentaron uno frente al otro en un par de formidables butacones de piel granate y bajo un pequeño cartel que prohibía fumar en todo el recinto.<br /><br /><br /><br /><strong>- ¿Cómo se encuentra, Balmanya?. Imagino que estará contento por este reconocimiento “póstumo” que la sociedad catalana le ha hecho.</strong><br /><br /><strong></strong><br /><br /><strong>- Veo que ya lo sabes, Carreras. Pronto un cáncer de páncreas me va a quitar de en medio. Pero he tenido una buena vida. No me quejo. Se acabó la partida y me iré de este mundo sabiendo que he jugado bien mis cartas en todas partidas en las que he estado. Pocos hombres pueden decir lo mismo.</strong><br /><br /><br /><br />Carreras dibujó en sus labios una sonrisa breve. Lanzó una incipiente columna horizontal de ceniza de su puro en el cenicero y contestó socarronamente al juez. <strong>– Lástima que no tenga un Chivas en las manos para alzar mi copa y brindar por tí, Balmanya.</strong> – Cambió el rictus con el que la sorna disfrazó su rostro y tornó la expresión de su cara en una fría y dura. - <strong>Por lo que a mí respecta, debo darte la razón. Las pocas veces que he jugado contigo siempre he salido esquilado. De hecho, en nuestra última mano, recibí una lección que no he olvidado. Lo cierto es que vuestras apuestas eran para hombres hechos y derechos, no para simple aficionados como podía ser yo. Me jodió mucho lo del noventa y dos. Mientras me contabas un cuento chino en tu casa, por detrás os estabais cargando a un inocente y pintándome una cara de tonto que me costó Dios y ayuda desdibujarla. Eres un cabrón, Balmanya. Pero debo reconocer que te echaré de menos cuando te pongan el pijama de madera. No todas las vidas pueden ser contemporáneas con la de un Maquiavelo y, la mía, lo ha sido desde que te conocí. He aprendido cosas de ti, la discreción, por ejemplo. Cuando dejé la abogacía y entré definitivamente en política, apliqué esa lección. Siempre me he mantenido entre el quince y el veinte de la lista de Barcelona. Lo suficiente como para poder vivir bien en mi escaño sin que nadie tenga ni puta idea de quien soy. Nunca formaré parte de un gobierno pero pienso estar ahí mientras pueda. Tengo además de un buen sueldo, el mejor regalo de nuestra civilización: tengo tiempo libre</strong>.<br /><br /><br /><br /><strong>- Me gusta que no seas rencoroso, diputado.</strong> – interrumpió el juez. - <strong>El rencor es mala compañera en política. Nunca sabes quien puede ser tu “partenaire” de cama en el futuro. No estropees nunca un polvo antes de echarlo. Tú has aprendido que no debes fiarte de tu intuición y ese conocimiento, querido amigo, es un valor en alza. Ya verás como en la capital, el emperador Aznar, hace mal uso de la suya. Tiempo al tiempo.Mira Carreras, has sido un tipo decente porque no has tenido más remedio y eso te honra. Otro en tu caso no sólo hubiera pillado un cabreo importante sino que además se habría ido de la lengua de manera estéril, pero no por ello menos perjudicial para todos. Me has demostrado que sabes nadar y guardar la ropa y, aunque en el caso concreto de aquel Cayetano Madrid no te sirviera al principio de mucho, estás viendo que puedes disfrutar de una vida cómoda como politicucho de segunda fila. Pero hazme caso Carreras, el tiempo sabrá recompensarte más todavía y, si quieres, en el futuro, siempre podrás disfrutar de un lugar entre nosotros. Han pasado unos cuantos años desde todo aquello y por eso te voy a contar lo siguiente. Además me quedan cuatro días y créeme si te digo que me he jubilado del todo y más aun sabiendo que Pujol está cansado. Sabe que la mierda de Banca Catalana queda muy lejos y que no le va ya a salpicar. Y también se ha dado cuenta que no puede pensar en sus retoños como sucesores. El que iba para heredero, tú más que nadie, sabes bien que no puede serlo. Y el otro “nen”, el joven lobezno, se parece a cualquier cosa menos a su padre. Nunca llegará a nada más que a ser el hijo de Pujol por muchos escaños que ocupe en el futuro. Y dentro del partido no hay nadie que pueda sustituir al President con garantías. “Sociatas”, estáis de enhorabuena. Yo no lo veré pero tendréis vuestro presidente en Catalunya bastante antes de lo que os pensáis. Pero no quiero despedirme de ti sin decirte una última cosa. Creo que te lo debo al fin y al cabo además de tenerte en gran estima. </strong>- Balmanya deslizó sus posaderas hacia el extremo del sillón e hizo un gesto a Carreras para que se le acercara un poco. <strong>- Mira diputado, aquello de la Vargas se nos fue de las manos y tú, aunque no lo sepas, fuiste el colaborador necesario para que no nos explotara en las manos. Aquel que creías inocente, no lo era. Cayetano Madrid era nuestro hombre “basurero”. Era el tipo que debía limpiarnos la mierda pero se ve que se le daba mejor esparcirla que no recogerla. Lo cierto es que era la primera vez que lo utilizábamos. Su predecesor nos había abandonado hacía un par de meses y, sinceramente, contratamos al primer tipo que nos pareció apropiado. Nos equivocamos. Cayetano era un chapucero. Además, por lo visto, también tenía los mismos gustos que el “nen” del President y quiso jugar con el ciprés de la Vargas antes de plantarlo en el cementerio. Parece que Madrid siempre tiene que jodernos de alguna manera. En fin, un desastre que no hace falta que te relate. Ya tienes suficiente información como para acabar tú solito la historia. En fin, Carreras: no te fíes de tu intuición que no es precisamente la virtud en la que destacas... Lo tienes todo para ser un buen político, machote.</strong> - dijo con cierto cariño al final de su peyorata. Y sin decir nada más, el juez Balmanya se levantó, dio una palmadita amable en la mejilla de Carreras y se fue en busca de su esposa.<br /><br /><br /><br />Mientras la doctora Khuïnn conducía, Carreras iba en el asiento de al lado con los ojos cerrados. El cerebro de Carreras estaba ocupado con dos sensaciones ciertamente desagradables. La primera residía en una enorme brecha en el orgullo. Si hay algo peor que ser un don nadie, una marioneta, es ser consciente de ello.La otra sensación, aunque menos dolorosa, sí era más molesta.<br /><br /><br /><br />No podía quitarse de la cabeza la última palabra del juez. Por mucho que lo intentaba, no recordaba quien le llamaba “machote” en el pasado, como había hecho el juez Balmanya, al despedirse de él por última vez en sus vidas.<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8291320737511380037?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-12766735323340320112009-07-31T13:42:00.003+02:002009-07-31T13:45:33.539+02:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SnLZMP-FqTI/AAAAAAAAAD8/MTxqYDek9_k/s1600-h/20080802Beltri001.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364588910620289330" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SnLZMP-FqTI/AAAAAAAAAD8/MTxqYDek9_k/s320/20080802Beltri001.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Es muy fácil verlo desde fuera. Siempre he dicho que el prisma es distinto desde dentro que desde mi casa a 600 kms de Euskadi. Yo soy un enamorado de Donosti (lo siento, nosin) y de Guipúzcoa en general. He veraneado algunos años de mi infancia en Billabona. A finales de los '70 y principios de los '80, les puedo asegurar que la tensión en la calle era mayor que ahora. Por mucha kale borroka posterior y manifestaciones a posteriori, mis recuerdos de aquella época están más impregnados de miedo que no los de los últimos años. Por mucho que se diga, el tablero es distinto. Los que apoyan a los asesinos siguen escondidos a pesar que todos saben donde están... siguen manifestando violentamente sus ideales y lo peor que puede ocurrir es que te señalen con el dedo bajo el grito de "españolista". Cuando eso ocurre, sea o no sea cierto, sufres por tus hijos, por tu esposa y por ti mismo. Sabes que vas a tener problemas: ruedas pinchadas, pintadas en la puerta de tu casa, conflictos varios... pasas a ser una persona estigmatizada. Los heroes están muy bien para leer sus aventuras en los libros o para ver sus peripecias en la Fox, pero no para vivir en el día a día. No consiento argumentos del tipo: "es que la gente no hace nada", "todos saben donde están y no les hacen nada". ¿Se acuerdan del incidente del muchacho que destrozó la herriko taberna tras haber sufrido los destrozos en casa de sus padres un día antes?: ese muchacho ya no vive en ese pueblo. No puede. Y cual es la solución?. ¿Un estado de sitio con el ejército entrando en las tabernas y en las casas de los sospechosos?. No, esa no es la solución.Yo sé que defiendo, y más en días como hoy, lo indefendible. El combativo sentimiento antiespañol está incrustado en una parte de la sociedad vasca y, de incomodidad con la situación actual en la mayoría: o bien por cuestiones políticas o bien por cuestiones sociales (es que no se puede vivir libremente y eso es incómodo de naricesporque los violentos tienen el poder de modificar la libertad de expresión del resto. El único camino está en las urnas. A esa sociedad se le debe un referendum de consulta de autodeterminación. Y si gana el no y siguen matando, entonces ya no queda ninguna argumentación sostenible por parte de los asesinos y sus encubridores. Serán mafia pura y dura, pero el ángulo de visión será distinto para muchos que ahora pueden tener la sensación que hay una agresión hacia ellos por una supuesta falta de libertad. En las últimas elecciones ya no ganó el PNV. Es un indicativo de lo que la mayoría quiere en ese trozo de tierra. Hay que acallar las voces que de momento se escudan en que como no ha habido referendum, insisten en que son una mayoría los que quieren la independencia. Perdiendo ese referendum es la única manera que se les termine el pseudodiscurso de nación oprimida. El estado español debe dar ese paso. Porque si por otro lado vence el lado independentista, se deben iniciar los pasos políticos hacia ese reconocimiento estatuario.Y si el resultado es igualado, habrá que plantearse otro modelo político en la zona. Pero no pueden existir x millones de personas en estado de apoyo sumergido a la rebeldía violenta. Eso hay que desactivarlo desde el brazo político de la sociedad.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-1276673532334032011?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-67168425182873152872009-07-03T16:43:00.005+02:002009-07-03T16:55:24.331+02:00<a href="http://www.negraycriminal.com/portadas/1701pg.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 314px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.negraycriminal.com/portadas/1701pg.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><span style="color:#006600;">Infierno</span> <span style="color:#000099;">cuenta la carrera ascendente de Reinzinho en un barrio de chabolas de Rí&shy;o de Janeiro. Desde muy niño, el chico sueña con ser un traficante de droga y muy pronto sus esfuerzos se ven recompensados, aunque para conseguirlo tenga que asesinar a quienes fueron sus amigos y traicionar el cariño de la única mujer que lo amó por lo que era y no por lo que podría llegar a ser. Tras el triunfo, llega la derrota y la inevitable huida hacia delante en busca de una dignidad imposible y de un afecto que ya ha perdido su razón de ser.</span></em> </span></div><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Hace un par de años compré esta maravillosa novela en la librería Negra y Criminal de Barcelona. Es una novela fantástica. Tanto desde la perspectiva de como cuenta las cosas hasta el propio mensaje de la novela. Es incomprensible como una obra de este perfil no sea conocida mientras enormes pestiños se nos cuelan en nuestras estanterías a través de la puerta del marketing.</span></div><span style="font-family:Trebuchet MS;"><br /><div align="justify"><br />En definitiva, no pierdan la oportunidad de leer este libro si cae en sus manos. Hoy mismo he visto que vuelve a estar disponible en La Casa del Libro tras mucho tiempo descatalogada. </div><br /><div align="justify"><br />A destacar por último el gran trabajo de la traductora de esta obra: Rita da Costa. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-6716842518287315287?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-31319888078453064552009-06-25T13:17:00.007+02:002009-06-26T11:38:26.684+02:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SkNfbODHYEI/AAAAAAAAAD0/Y77TVbJhrqI/s1600-h/publicidad-champu-1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351225703478550594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SkNfbODHYEI/AAAAAAAAAD0/Y77TVbJhrqI/s320/publicidad-champu-1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">JUICIO Y CADÁVER</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Ayer, todos los gritos</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">de la noche, fueron míos.</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Grité a los poetas,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">a los niños, a los perros </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">y a la propia noche, </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">toda negra. ¡Sí, grité!.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Ayer, pensamiento único,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">será lo anterior a lo vivido.</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Y sin sueño, con los ojitos</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">de plata y el cuerpo quieto,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">te sueño muerta, callada,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">toda mía...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Enclaustrado el estigma</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">entre maderos, cruz artificial,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">abro mis entrañas a los abogados</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">para que miren, sin tocar,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">los restos rojos de mi esencia.</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">Preparo mi defensa:</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">espejos a un lado,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">inspiraciones perdidas al otro...</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">y tu mirada... ¡Ay, mi niña!...</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;">tu mirada en el Ebro yace muerta.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">LA SEDUCCIÓN ILEGAL</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">La seda, roja, de la caricia</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">que me regalas, no la quiero.</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">Tientas a este pobre hombre,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">verso estático, con silencios</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">desesperados...</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">y pechos generosos de rimas</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">consonantes...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">Pienso en la ausencia, la hago mía</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">y dibujo tu nombre en el espejo.</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">En el vacío de mi mirada</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">huelo el reflejo de tu existencia,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">marchita. Todo sobre fondo gris,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">rugoso, tela de saco en esencia.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">Quemo el estupro desesperado</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">del pensamiento... a pesar</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">del disfraz de infante, reconozco</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">la mentira si la sientes, toda tuya...</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">pero no arriesgues la jugada, </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">ya ganada, </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">con apuestas estériles.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">El placer es completo si venzo,</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc0000;">pero herida traviesa si ganas.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#000099;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">EJERCICIO DE ESCRITURA AUTOMÁTICA</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">Retoza el alma entre cuerpos</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">perdidos en la inmensidad</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">de la mirada</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">niña ¿qué haces que no sientes?</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">los versos susurran despedidas</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">a la vez que los caballos borrachos</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">de palabras asilenciadas trotan sin más</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">es el silencio</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">el que nos habla</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">a la vez que callan las palabras</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">no vengas ya que no quiero</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">volverte a perder sin un último</span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#006600;">duelo de espadas y heridas</span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-3131988807845306455?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-87225469520250548242009-06-06T11:43:00.005+02:002009-06-06T11:52:47.496+02:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio7L1A4AKI/AAAAAAAAADk/_vlxA6Oewuo/s1600-h/calendarios-para-imprimir-3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344148982223863970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 256px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio7L1A4AKI/AAAAAAAAADk/_vlxA6Oewuo/s320/calendarios-para-imprimir-3.jpg" border="0" /></a><br /><div>CADA CALENDARIO TIENE SU SAN JOSÉ.</div><br /><div></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Gritaban todos. No los oíamos pero el gesto de las bocas en primer plano así nos lo hacía entender. Había sido una masacre inhumana, un asesinato en masa, una absurda desconsideración hacia el sentido de la vida y el respeto. Gritaban todos; todos los que estaban aun vivos entre los cuerpos inertes de sus congéneres. Hermanos, primos, amigos, desconocidos, futuros amantes, etc.. Desde la cámara del helicópeto podía intuirse trescientos o cuatrocientos cadáveres. Había algunos cuerpos que se arrastraban como orugas, otros simplemente movían uno de sus brazos como si quisieran que la profesora les preguntara la lección del día; pero la inmensa mayoría estaban quietos, sin más. También la cámara del helicóptero, la primera al llegar al lugar de los hechos, mostraba un sin fin de hierros retorcidos, decenas de columnas de humo vertical blanco, restos de fuegos esparcidos aleatoriamente en todo el plano de la pantalla. El color general de la escena era gris ceniza. </span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">La familia Santos había organizado un fin de semana en el campo. Habían alquilado una cabaña cerca del pantado de Santa Ana. Querían distraerse. Los tres sabían que era el cuarto aniversario pero obviaban hablar de ello, era como si el hecho nunca hubiera sucedido a pesar de la imposibilidad de olvidarlo. La sensación de vacío y dolor por las dos ausencias, la de mamá y la de la pequeña Sara, la menor de las tres hermanas, inquietaban la serenidad del día a día. Habían muerto ese maldito diecinueve de marzo y ellos no querían rendir tributo en el día que la sociedad había decidido. La Televisión, radio y prensa no hacían más que repetir las escenas que precisamente ellos no querían volver a ver. No les hacía falta recordatorio alguno; el dolor es, para la familia Santos, como una ventana de aviso del outlook que se ha vuelto loca, que salta como un golpe hacia la pantalla una y otra vez y a la que es imposible desconectar o cambiar la programación. El pantallazo en el cerebro de cada uno de los Santos es constante: gris-dolor-boca abierta-brazo alzado-humo-muertos-muertos-parece Sara-gris-no puede ser ella-boca abierta.... Es imposible olvidarlo. Tienen un aviso perenne programado en su psiquis.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Jorge sufría. Los nervios se lo comían cada vez que tenía que hablar en público. Se bloqueaba cuando miraba hacia el patio de butacas o a la cámara de TV. Pensó que tras la desgracia del diecinueve de marzo le sería posible vivir contando su horror una y otra vez en todos los medios. Había perdido la pierna izquierda, aplastada bajo los hierros, y el oído derecho. Tenía motivos suficientes, según él, para vivir de la misericordia prime time. Pero lo cierto es que cada vez le llamaban menos y de la pensión por invalidez tampoco daba para mucho . En los dos últimos años sólo le habían llamado para un documental de la BBC y en Telecinco para el tercer aniversario del desastre. Nada más. Pensó en escribir un libro sobre como se sintió tras la tragedia; le pidió consejo a un periodista que, en el primer año, lo había llamado contínuamente. Le dijo que tendría que haberlo hecho a los pocos meses del accidente. Ahora ya no era noticia; la gente había olvidado el impacto de las imágenes de televisión y ahora ya no sentían la obligación de apoyar a las víctimas. Habían pasado cuatro años y la actualidad era otra.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Manuel no había vuelto a ser el mismo. Pertenecía a esa especie de gente que parece que no tiene sentimientos pero que todo lo somatizan en la soledad de su habitación. Las noches eran largas, muy largas. No conciliaba el sueño. Nada más meterse en la cama, los fogonazos de luz blanca le aparecían en la cabeza; primero uno, luego otro, y otro más... Después, la luz se difuminaba y aparecía un agujero en el techo. Poco a poco el humo y el polvo se asentaba y dejaba pasar unos pocos rayos de sol que le inundaban los ojos. Recordaba el dolor, el miedo y la soledad. “No vienen, socorro, estoy aquí, por favor, ¿por qué no viene nadie?, me duele, me duele, por favor”. Un giro nervioso, otra vuelta sobre el colchón y hundía la cabeza en la almohada mientras susurra un “por favor, por favor”. Llora.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Ángela no pudo volver a viajar en el mismo medio de transporte en que todo ocurrió. Ella no viajaba en él pero si su marido. Murió atravesado por un hierro en pleno pecho. Fue una de las imágenes que captó la cámara del helicóptero. Ella no supo nunca que era su marido hasta que la policía le describió como había fallecido. Fue entonces cuando relacionó la imagen de la cámara aérea con el final de su marido. No pudo soportarlo. Enloqueció de repente. Fue como un apagón de su equilibrio emocional y un arranque con los archivos desconfigurados. Había pasado los últimos cuatro años en un centro psiquiátrico. La habían tratado muy bien, con mucho afecto. Poco a poco pareció ir recobrando el sentido de las cosas. Dejó de chillar por las noches, tampoco se autoagredía; todo iba mucho mejor. A primeros de marzo le dieron el alta. Se fue a vivir a casa de sus padres. Los médicos le habían dicho a su familia que tuvieran paciencia al principio. Que volver a la realidad no era fácil. Que debían entender que igual nunca volvería a ser la misma y que, posiblemente, necesitara mucho más tiempo para recuperarse de una manera definitiva (si es que lo conseguía alguna vez). El diecinueve de marzo, lo primero que vió el padre de Ángela al entrar en la habitación para despertarla, eran los pies colgando de su hija, ahorcada, con la tez azul y el cuello hiperextensionado. El padre de Ángela tampoco olvidaría en aquellos diecisiete días de vida que le quedaban la imagen de su hija muerta.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Paco no sentía nada. Él estuvo en el accidente: fue una de las víctimas. Lo último que había visto era el paisaje a través de la ventanilla. Los árboles se cruzaban en dirección contraria a su sentido de la marcha con una rapidez extrema y, el sol, se colaba como disparos láser a traves de las copas de los pinos. Iba feliz, muy feliz. Era viernes, tenía una jornada laboral sólo de medio día y tenía una cita esa noche con una muchacha por la que estaba coladito. ¿Qué más podía pedir?. Luego todo ocurrió de repente. La última imagen que impregnó la retina de Paco fue un ruido negro. Su cadáver fue el último que rescataron los bomberos. Estaba destrozado, descuartizado por el azar. De hecho quedaron bastantes partes de su cuerpo por encontrar. Los forenses lo pudieron identificar por los restos de su dentadura. No permitieron a su hermana Susi ver los restos. Apenas tres quilos de carne no son merecedores de pasar al archivo de datos de ningún ser humano para ser recordado. A Paco lo enterraron doce días después de los hechos. Ya hubieron bastantes menos cámaras que en los primeros entierros. </span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Se había levantado bien temprano. Tenía bastante trabajo por delante antes de poder disfrutar de un puente bien merecido de cinco días. Había trabajado desde navidades todos los fines de semana. La habían hecho jefa de internacional y su vida había tomado un rumbo más rápido; pero ignoraba hacia qué dirección. Esperaba y deseaba que desde el aspecto profesional hubiera sido una buena decisión. Su marido no estaba tan convencido, pero aun no había decidido exponer en voz alta sus inquietudes. Sabía que Rosa estaba en un punto muy importante de su carrera profesional y era el momento de apoyarla. Sólo deseaba que no se alargara mucho el tiempo de posesión y adaptación al nuevo puesto de mando de Rosita (así la llamaba él). Sabía que un tiempo lo iba a necesitar; pero esperaba con desesperación que no fuera un tiempo perpétuo. Eso sería insostenible. Él, abogado de un importante bufete de Barcelona, se pasaba tres o cuatro días de la semana en la capital catalana y, el resto de días, en Madrid. Trabajaba de lunes a viernes una media de catorce horas diarias. Ya era suficiente tiempo laboral como para que su mujer también hiciera lo mismo. Habían planeado ir a pasar el puente a Praga. Ella ya conocía la ciudad porque la habían enviado hacía unos años a cubrir la noticia de unas inundaciones. Pero no era lo mismo. Cinco días de relax bien se lo merecían. Habían dedicado más tiempo a su vida laboral que no a otra cosa. Se tenían ganas el uno al otro.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Rosa llamó a Lalo, su marido, y dejó un mensaje con voz nerviosa en el buzón de voz: “Lalo, por favor, llama urgente a la agencia de viajes a ver si nos pueden cambiar el vuelo a Praga para mañana. Ni me acordaba, la verdad, pero se vé que es el tercer o el cuarto aniversario de la puta Tragedia de San José y como se ha suicidado una de las víctimas ahora quieren que se haga un especial para esta noche. No te enfades, cariño.Lalo y Rosa se separaron a finales de ese mismo año.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8722546952025054824?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-42171003873447537212009-06-06T11:37:00.002+02:002009-06-06T11:41:31.328+02:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio5u4Z_yzI/AAAAAAAAADc/PektkvXOsZE/s1600-h/abeja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344147385406704434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio5u4Z_yzI/AAAAAAAAADc/PektkvXOsZE/s320/abeja.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Alma en celo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">cruce de caminos en el deseo</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">que lleva a otro cuerpo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">que, aunque siempre tuyo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">responde a otro nombre.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Es mar sin sal el encuentro</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">con otra boca,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">a pesar del gemido desconocido,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">cebo humano,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">es verso irreal ya que no pronuncia</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">el verbo completo</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Y cierra el templo del olvido,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">conmigo fuera:</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">no puedo no amarte sin perderte,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">pero no debo tenerte sin renuncia.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Alma en celo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">la que vaga sin caminos,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">sin señales ni dirección,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">la que tararea versos</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">que están por escribir,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">la que canta en la soledad.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Mienten las estrofas, inventan los cerdos</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">las palabras que hieren, los silencios que matan.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Miente el poeta, ese que no existe,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">ese que calla las rimas porque las desconoce,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;">ese que viene sin haberse ido.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4217100387344753721?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-50724253154396351772009-06-06T11:33:00.002+02:002009-06-06T11:36:30.301+02:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio4lToBQsI/AAAAAAAAADU/OSgMuGE4-gc/s1600-h/Madrugar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344146121402958530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sio4lToBQsI/AAAAAAAAADU/OSgMuGE4-gc/s320/Madrugar.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">El sueño de los culpaples</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">reside en el gesto,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">en la mirada de ojos callados,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">en el verso erróneo...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Duermes,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">alzas la cabeza,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">ladera quebradiza, verde y amarilla...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">es domingo de redención,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">sexo cerrado, cristales rotos.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">No viví lo suficiente</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">para repetir los equívocos en el círculo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">roto, quebrado, ausente...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Rectas paralelas... besos en otra boca.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">No llegaron más silencios;</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">no hicieron falta...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">el estruendo del cantero </span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">en tu lápida lo calló todo,</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">casi sin tus gritos en mi cabeza...</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">adverbio vengativo.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-5072425315439635177?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-74727535363675951942009-03-11T09:32:00.012+01:002009-03-12T11:33:46.064+01:00<div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sbd5NaPH9lI/AAAAAAAAAC4/_h3jCUeaSug/s1600-h/Cluter.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311847556794807890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 291px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sbd5NaPH9lI/AAAAAAAAAC4/_h3jCUeaSug/s320/Cluter.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center">Presiento que tras la verdad</div><br />se esconden infinidad de pequeños espejos.<br /><br />Miro los reflejos y me siento atrapado<br /><br />en las palabras que no digo, que no pienso.<br /><br />El silencio es traidor de patrias y confianzas,<br /><br />de amores y muertes venideras...<br /><br /><br /><br />¡Ah la patria!. Algún día, con oleos gritones,<br /><br />pintaré tus cuatro paredes sin ventanas.<br /><br /><br /><br />Cierto es que no muero, o eso piensan,<br /><br />pero yo me siento ir con mi ausencia<br /><br />en tu cama, sin tus mañanas en mi boca.<br /><br /><br /><br />No sé cuando, pero regresará<br /><br />el pulidor de cantos rodados.<br /><br />No sé cuando, no sé cuando...<br /><br />Palabras vestidas con astillas,<br /><br />tinta de sangre, toda tuya...<br /><br /><br /><br />Y no sé nada de tus labios<br /><br />hasta que esta noche soñé<br /><br />en el mar del silencio...<br /><br />olas de tu incierta presencia... </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="left">Dedicado a una buena poetisa, 1452</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7472753536367595194?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-26946341297543144052009-03-03T11:35:00.004+01:002009-03-03T11:43:07.192+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0I9yqgQxI/AAAAAAAAACw/iWgeLNS7A_0/s1600-h/Serrat.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308909393404773138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 235px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0I9yqgQxI/AAAAAAAAACw/iWgeLNS7A_0/s320/Serrat.jpg" border="0" /></a><br /><div>Cabeza: </div><div></div><br /><div>Antes que el verso marche, </div><div>dejen que les cuente como tras ser, <span style="color:#cc0000;">fue.</span> </div><div>Y fue porque retuvo un instante </div><div>el sonoro espejo del significado. </div><div></div><br /><div>Embarazo: </div><div></div><br /><div>Siempre y cuando </div><div>él no quiera regresar </div><div>podré contaros, si puedo, </div><div>los versos que no he escrito </div><div>ni las escaleras por terminar </div><div>de estas palabras malditas </div><div>por la inexistencia torpe </div><div>de mi premeditación, </div><div>sin alevosía hoy, </div><div>ni mañana. </div><div></div><br /><div>Piernas: </div><div></div><br /><div>No tengo </div><div>fuerzas </div><div>para ir </div><div>ni volver </div><div>a estos </div><div>versos </div><div>rotos </div><div>que no </div><div><span style="color:#663333;"><strong>he escrito hoy.</strong></span> </div><br /><div></div><div></div><br /><div></div><br /><div><strong>A Serrat</strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-2694634129754314405?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-36194053430145034402009-03-03T11:26:00.008+01:002009-03-11T13:22:42.266+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0HNJxfb7I/AAAAAAAAACo/rJJoo4pPAZo/s1600-h/llorona1.jpg"><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308907458282876850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 290px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0HNJxfb7I/AAAAAAAAACo/rJJoo4pPAZo/s320/llorona1.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-size:85%;"><br /></span><div align="justify"><strong>1ª PARTE</strong> </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Debía ser 1980, más o menos. Igual ya ocurrió todo en el 81. No lo recuerdo bien. Era un niño de 8 ó 9 años. Rollizo, bueno y enmadrado. No tenía hermanos y, debido a una enfermedad grave de mi madre, pasaba largas temporadas en casa de mi querida iaia. Mi abuela era una aragonesa de armas tomar. Un carácter fuerte y autoritario pero, al mismo tiempo, con una visión mucho más "moderna" del trato con los niños (aunque con métodos ahora "incívicos"). Podía hacer lo que quisiera; pero si me extralimitaba o cometía alguna fechoría infantil el tortazo se oía hasta en la Plaza del Pilar (a pesar de vivir en una casa, justito al lado del cementerio, de un barrio muy a las afueras de Sabadell). Cuando terminaba el verano regresaba a casa de mis papas para empezar el curso escolar. Mi madre, que empezaba a encontrarse mejor tras pasar un año en cama y otros dos y medio de recuperación, recuerdo que ya andaba casi perfectamente. Si forzara la mente creo que acertaría con el profesor que me dió aquel curso. Apostaría que fue Don Andrés. Era un tipo ya mayor que estaba a punto de jubilarse. Siempre su brazo terminaba en una regla de un metro que servía para calentarnos las manos o el culo en esos días que igual no te salía una divisón de dos o tres dígitos. Yo lo recuerdo con especial cariño a pesar que, y seguramente su madre no tenía culpa alguna, era un verdadero hijo de puta. Primero pegaba y después verificaba que era lo que había pasado. Corría el rumor en clase que tenía mini espejitos pegados en sus enormes gafas de pasta para que, cuando nos daba la espalda para escribir con su chirriosa y estridente tiza en la pizarra, poder observarnos. Don Andrés fue un estupendo profesor de método franquista (sólo he tenido tres por suerte) que sé que quería lo mejor para nosotros. Viviamos en un barrio obrero y casi marginal, castigadísimo por la crisis del metal, donde aun no sabíamos interpretar que un joven flaco, con desagradables ojeras y andares descoordinados, era un yonqui. Don Andrés, que el demonio lo tenga en la gloria, creía que su método era el más adecuado para que no cayéramos en ciertos hábitos desaconsejables. Para algunos, como yo, funcionó y, para otros, como el pobre Guillermo o los desastrosos hermanos Aljama, no. Todos muertos y enterrados con más pinchazos que un insulinainómano. Tanto yo, como los muertos que les acabo de nombrar, tuvimos otros profesores no tiznados de franquismo; por tanto llego a la conclusión que el método fascista como el 'otro' (y digo 'otro' porque no se tenía muy claro como se debía impartir la docencia en democracia) no daba resultados infalibles en un entorno hostil donde todo el tiempo en que no estabas en clase, era porque estabas en la calle. Todos menos yo. Sí que pasé muchas horas bajo cielo, pero no tantas como hubiera deseado y que mis amiguitos si disfrutaron. En casa no se me permitió nunca pasar más de 4 horas en la calle tras salir del colegio. Algunos dirían en la actualidad que tanto tiempo era una barbaridad. Pero les aseguro que yo era de los que menos tiempo pasaba cazando ratas en las cloacas sin soterrar del barrio.</div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong>2ª PARTE</strong></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y llegaban las noches. Recuerdo la rutina perfectamente. Cena, vaso de leche caliente, pipí y a la cama. Mi madre apagaba la luz y cerraba la puerta de mi habitación para que el volumen de la televisión no me molestara. Eso era imposible. En un piso de apenas sesenta metros cuadrados el sonido llega a todos los puntos cardinales del espacio. Pero eso es lo de menos. Cuando la oscuridad invadía mi habitación era cuando empezaba mi ritual. Recuerdo que mis músculos se agarrotaban. Cruzaba mis brazos sobre el pecho y empezaba a rezar compulsívamente. Decenas de padres nuestros seguidos; acto seguido, la imperiosa necesidad de tocar la madera de la cabecera de mi cama, una y otra vez. No recuerdo porque pero tenía claro que tocar madera me protegería de los muertos y de sus espíritus. Había oido tantas veces las historias que mi abuela me contaba sobre el tema que estaba verdaderamente obsesionado. Tanto como ella pero con cincuenta años menos. Era horrible. Intentaba no dormirme mientras me aferraba a las oraciones y a los maderos de mi cruz en forma de cama. Al final, como no, el sueño me vencía aunque, como les narraré un poco más adelante, por muy poco tiempo. Recordaba, entre otras, la historia de la casa de San Andrés. Esta casa es propiedad de una parte de mi familia y en la que mi abuela se crió. Está en Bolea, provincia de Huesca. Es un caserón enorme y, en una de sus alas, había una ermita con un santo que era el que bautizaba la propiedad. Siempre me contaron que en esa casa, en la que yo sólo he estado una vez, ocurrían cosas extrañas. Así a bote pronto, recuerdo dos. Una noche de invierno en el año 1938 se colaron dos republicanos en la ermita para pasar la noche. El propietario de la casa, mi bisabuelo, era del bando nacional y, estando en un pueblo fiel al futuro caudillo y siendo rico como era, podríamos decir que lo que él decía, iba a misa en una aldea pequeña. A saber cuantos muertos tendrá en su espalda una vez que terminó la guerra. Pero esto ya sería otra historia. Volvamos a los dos soldados republicanos escondidos en San Andrés. A parte del santo, en la ermita había otra imagen: la de la Virgen María. Una talla de madera vestida con ropa real. Los soldados, que como buenos rojos de la época, eran ateos, decidieron quemarle "los bigotes" a la Virgen (la zona del vello púbico. Teniendo en cuenta que hablamos de una talla de madera, pensaremos que debió ser una decisión simbólica). Y así lo intentaron hacer. Por la mañana, a uno lo encontraron rígido y estático con una mano asiendo los faldones de la virgen y, con la otra, quemada a causa de una pequeña tea que no soltó a pesar de quemarse toda la mano. Al otro soldado lo encontraron en el suelo, en posición fetal y con los brazos envolviendo su cabeza. Estaba tirititando y sólo sollozaba "la luz, la luz". La otra anécdota que les quería contar me es mucho más cercana. Lo que les escribiré a continuación no lo van a creer. Pero me es indiferente. La víspera en la que alguien de mi familia materna muere, desde la pared de la ermita de San Andrés, la que da a la casa, retumban tres fuertes golpes. La última vez que yo tengo noticia de esos tres golpes fue un dieciocho de marzo de 1997. El diecinueve, mi iaia moría.</div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong>3ª PARTE</strong></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Volvamos a mis noches. Tras dormir dos o tres horas, agotado de rezar, me despertaba. Mis papas ya dormían y reinaba un silencio profundo en el piso. Encendía la pequeña luz de mi mesilla de noche, me levantaba y a oscuras me dirigía al mueble biblioteca de mi padre que estaba, y está todavía, en el comedor. En casa, en vez de flamencas, toros de cartón piedra y dedales de recuerdo de Roncesvalles, había libros. Agarraba uno de ellos y me lo llevaba a mi pequeña habitación para leérmelo. Me pasaba toda la noche leyendo. Muchas veces me terminaba el libro en una sola noche. Por la mañana, justo antes que mis padres se levantaran, soltaba el libro y volvía a dormirme. Asi una noche tras otra, excepto cuando dormía en otro lugar que no fuera mi cuarto. Cuando entraba bien mi padre o mi madre a despertarme, la pregunta siempre era la misma: ¿Qué hace La Metamorfosis en el suelo? (la misma pregunta se repitió decenas de veces cambiando el título del libro: El banquete, El Quijote, Los hermanos Karamazov, La Regenta, Historia de dos ciudades, El Decamerón, etc., etc..). Nunca sabía que contestar. Tras varios meses con esta pauta de comportamiento mis padres decidieron llevarme al médico. Los médicos de la Seguridad Social de primeros de los ochenta nunca fueron santo de mi devoción. El mal diagnóstico de uno de ellos casi mató a mi madre. El doctor, un señor bajito y de poco pelo (y el poco que tenía, muy mal puesto a los lados de su ovalada cabeza) sacó un diagnóstico rápido y acertadísimo: "el niño tiene insomnio. Una tila o una valeriana antes de acostarse y mano de santo". En fin, mi ritual de las noches sufrió un drástico cambio: se sustituyó el vaso de leche por una infusión de valeriana - asquerosa, por cierto. En los siguientes meses cayeron Guerra y Paz, La Odisea, La Eneida, la obra completa de Vízcaino Casas (nunca entendí como mi padre podía leer a Vizcaino-Casas), Viaje a la Alcarria, Hamlet, La vida es sueño, La crítica de la escuela de las mujeres, El Doctor Pascal y el Ulises de Joyce). ¡Esto no puede continuar así!, exclamó mi padre una mañana de junio. Coincidió que era final de curso y empezaba mi verano en la casa de mi abuela. Pasé aquel verano acostándome tarde, durmiendo hasta el mediodía, bañándome en una piscina de goma, jugando con los perros de mi abuela y jugando al beisball (que estaba muy de moda en aquella época) con los amigos del barrio periférico de Poble Nou. Y, algunas noches, nos escapábamos al cementerio para jugar al escondite. Nos lo pasábamos, como se dice vulgarmente, teta. Una mañana de finales de agosto, mi iaia me pidió que la acompañara a casa de su amigo, el señor Pedro. El sr. Pedro vivía apenas a quinientos metros de nosotros. Era la última casa de la calle. Tras la casa ya sólo había el muro del cementerio. La casa del sr. Pedro había sido el punto neurálgico de la cultura del barrio. En ese lugar aprendieron a leer y a escribir, entre otros, mi madre y mi tío Pedro (se llamaban igual, casualidad). Mi mamá siempre me ha comentado que su aula era una habitación grande con un tabique que dividía en dos la clase. El tabique moría en la perpendicular de la mesa del sr. Pedro. A la derecha estudiaban las chicas y a la izquierda, los niños: él tenía así la perspectiva de los dos lados. Entré en casa del sr. Pedro, que ya no se dedicaba a la docencia ilegal, y tengo un recuerdo impactante del lugar. Todo eran santos, rosarios, estampitas y crucifijos. Era como una iglesia recargada de ornamentación cristiana. Las palabras de mi abuela las tengo vivas en la memoria: " a partir de ahora harás todo lo que el sr. Pedro te diga". Aquel hombre era un santero espiritista íntimo amigo de mi abuela. Recuerdo que tuve que quitarme la ropa y sentarme en una pequeña silla de mimbre de su patio interior.</div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong>4ª PARTE</strong></div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify">Su dedo pulgar recorrió mi columna vertebral cientos de veces. Me queda aún en mi recuerdo emocional la sensación de su uña. Es hoy y no soporto una uña en mi piel. Me tiró también platos soperos llenos de agua sobre la cabeza y me hizo la señal de la cruz en todos los rincones de mi cuerpo mientras preguntaba alterado si me dolía. "Tiene a alguien cerca, muy cerca" sentenció al fin. Pasé las dos últimas semanas de mi verano yendo cada mañana a esa casa. Y siempre era lo mismo. El último día antes del regreso a casa de mis padres para empezar el curso, me dijo que me acompañaría. Y así lo hizo. A la mañana siguiente, sobre el mediodía, mi iaia, el sr. Pedro y yo cogimos el autobús de linea que llevaba al centro de Sabadell para ahí, esperar a otro bus, que nos llevaría a mi barrio de Campoamor. Saludé fríamente a mis padres y, mientras lo hacía, detrás mío el sr. Pedro gritó: 'Está aquí, lo siento". Yo no entendía muy bien que ocurría pero si sé que mi abuela se asustó, mi padre se enfadó y mi madre, mi madre no dijo nada. Como si hubiera estado antes en casa, el sr. Pedro nos apartó y se dirigió rápidamente a mi habitación. Se encerró en ella dos horas mientras a mi me enviaron a la calle a jugar. Supongo que mi padre y mi abuela, que jamás tuvieron una buena relación (mi abuela llamaba a mi padre " el gordo de navidad" ya que pesa más de cien kilos. Mi abuela los tenía a todos bautizados: 'la gilda del paralelo era mi madre y cuando los veía juntos, a mis padres, entonces los denominaba 'los marqueses de Villaverde"), se quedaron en casa discutiendo. Cuando regresé, todos me miraban excepto mi papá que no estaba. El sr. Pedro me sentó en una silla del comedor y me contó que en mi habitación moraba alguien conmigo. Insistió en que no debía tener miedo. Me dijo que era un viejo profesor de literatura y que, a través de mis ojos, él podía leer aquellos libros que le fascinaban. También me dijo que mis padres habían decidido que debía marcharse. Me condujeron a la habitación, me desnudaron y me tendieron en la cama. El rito que tantas veces había vivido en el patio de la casa del cementerio lo estaba reviviendo en mi propio cuarto. Preparó unas infusiones de hierbas en la pequeña cocina de casa y las tuve que beber (las tuve que beber durante mucho tiempo porque dejó litros y litros preparados de ese asqueroso mejunge). Por último, pintó pequeñas cruces por todas las paredes de casa. Las pintó detrás de los cuadros y fotografías para que no estuviesen a la vista. Recuerdo que estuve repintando esas cruces durante años... Tras todo esto, me besó y se marchó. Aquella noche recé como nunca. Toqué el madero de mi cama hasta hacerme daño. El sueño me venció y lo hizo de manera definitiva. No me desperté ni leí nada aquella noche ni las siguientes de mi vida. Todo lo que leí después de aquello fue con plena conciencia de mis actos. Han pasado muchos años ya. Ahora hace años que no pinto ninguna cruz y duermo con la esperanza de despertarme en medio de la noche. Tengo la necesidad emocional de abrazar y dar las gracias a un viejo profesor de literatura que me enseñó el amor por los libros. Gracias ahí donde estés y, si te has encontrado con mi iaia, discúlpala por las seguras tortas que te habrá arreado por molestar a su niño.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-3619405343014503440?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-48522449781682306982009-03-03T11:00:00.004+01:002009-03-03T11:07:15.051+01:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0A2IwoZyI/AAAAAAAAACg/IZK1-T6Z6S8/s1600-h/rubianes3%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308900465804076834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sa0A2IwoZyI/AAAAAAAAACg/IZK1-T6Z6S8/s320/rubianes3%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Incluso el título de youtube está politizado cuando se trata de Pepe Rubianes:"Rubianes y la unidad de España". Yo soy catalán y español (y europeo, africano o mozárabe - es que me da pereza tener que definirme de un lugar; eso sí, mientras el lugar donde vivo no sea atacado). </div><div align="justify">No hay personas de primera ni de segunda. No hay españoles superiores o inferiores. Eso sí, hay españoles que pensamos que España no es una y grande, sino que es plural y normal. La unidad y la grandeza son discursos decimonónicos, monarquitotalitarios, caudilleros, bajopalieros. Esos son discursos que no respetan la pluralidad, que atacan a la gente por ser de un lugar concreto (como el comentario de alguien que decía de que le iba a servir ser catalán en el infierno a Pepe). Esa gente que, estoy convencido que en una mesa, cenando con amigos, critica ferozmente el tercer Reich antisemita pero se permite utilizar comentarios sobre el sentido de pertenencia de una persona para juzgarla y criticarla, sin parar a escuchar lo que realmente dice; creyendo a pies juntillas lo que dice una parte de la prensa y convirtiéndolo en dogma de fé. Tan tontos son los que interpretaron mal el mensaje de Pepe desde la perspectiva española como de la catalana. Esa es la puta España a la que se refería Pepe. Y cuanta razón tenía.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4852244978168230698?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-2086218007401617442009-03-02T19:38:00.003+01:002009-03-02T19:43:53.444+01:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sawo3qqLa2I/AAAAAAAAACY/e6imrjsYI9c/s1600-h/aristoteles-platon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308662997572086626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 245px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sawo3qqLa2I/AAAAAAAAACY/e6imrjsYI9c/s320/aristoteles-platon.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Tras aclarar la cabeza con dos golpes negativos en el aire, comienzo a sentir conciencia sobre mí mismo. Una leve luz gris me envuelve. Tumbado en el frío cemento, con la parte posterior de la cabeza otra vez apoyada, miro al techo de hormigón, confundido. Tengo frío; estoy desnudo. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Cruzo los brazos sobre mi estómago mientras ruedo media vuelta para acabar la sinfonía del movimiento en una postura fetal. Noto la mejilla pegada al suelo, abro los ojos todo lo que mis párpados dan de sí y doy orden a mis pupilas que asciendan a los bajos de mi hueso frontal. Siento un pinchazo en mis globos oculares que rápidamente generan un fuerte dolor de cabeza. Y aguanto el dolor en un ‘re sostenido’. Esta nueva sensación incómoda alivia, en cierta manera, el tremendo pinchazo de dolor que gritó en mi vientre. Los lagrimales trabajan a toda máquina. Lo último que siento es mi propio llanto. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Han pasado los años. A pesar de no saber que ocurrió, mi memoria debe haber encontrado un lugar recóndito donde esconder los datos que pudieran darme alguna pista. Y tanto tiempo ha pasado, que ni recuerdo que debe haber recuerdos del suceso. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La gris luz permanece pero no es tan homogénea como creo que debería ser. Mis pantalones cortos, mi gorrita de lana y un par de libritos es todo lo que poseo. Y un grito desde una ventana. Una señora chilla mi nombre y yo corro hacia la voz. Es la mujer que me abandonó desnudo; pero yo no lo recuerdo. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Un día cualquiera, paseando cerca del parque, con el dobladillo de los jeens vuelto, siento ciertas primeras experiencias con la luz. Proyectan sombras sobre el mantel de cemento de la pared. Algo presiento en ellas a pesar de darles la espalda. Me giro de repente para mirarlas fijamente... el dolor de mis ojos provoca un rápido arropamiento de las palmas de mis manos en ellos. No entiendo nada y vuelven mis gritos. Son recuerdos vagos de Munch que habría visto en alguna lámina. O en la televisión. Publicidad.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Luz errónea. Pero es un dato que yo desconozco. También desconozco si es luz; así la bauticé un día y las características que he decidido que me describan reafirman mi argumento. No importa. Aprendí no sólo a mirar las sombras (a pesar del fuerte dolor), también a tocarlas, a jugar con ellas en mis manos. Ellas dejan ser manipuladas e incluso, alguna vez, penetradas; y otras, simplemente convencidas. Todo es tan fácil. Hasta que aparece un amigo que viene a informarte que parte. No consigo entender como demonios consiguió entrar en mi cubículo de cemento para darme la noticia. No tiene aberturas. No importa. Se marchó. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y pasan las horas. Lentas. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Es todavía temprano para conseguir cierta sensación mal interpretada de libertad. Tengo la suficiente autonomía para moverme dentro del gris. Vienen a mi memoria, de vez en cuando, viejos sueños sobre la quietud de las piedras del río mientras las aguas, que forman su nombre, pasan. Es un pensamiento tan arriesgado que, en un mecanismo de autodefensa, todo termina con la sombra del mar de un Antonio Machado cabizbajo, paseando entre sus árboles, mientras sueña secretamente en Zenobia y en los rostros que describió su marido tras la boda en St. Stephen. Todos tras el cristal de una ventana que no poseo. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y llegó un momento. Toda la luz gris se disuelve. El cemento se derrite formando montones rugosos en el suelo. Salto por encima de ellos y caigo, con un estrepitoso silencio, sobre el césped. Es noche cerrada. Sólo media luna árabe pinta de color blanco el cielo. Brisa y cuchicheos de hojas secas que bailan, en círculo, cerca de los chopos. Y frío, mucho frío. Mis dientes se martillean: el norte y el sur otra vez enfrentados. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡De repente lo escucho!. Es una espera tranquila ese ruido de pasos. Pero sé bien, ¡vaya si lo sé!, que se acercan a mí. Quiere atraparme. Imagino los lamentos de mi futuro asesino por no haberme dado caza aún. Pero la situación ahora es reversible. Él y yo lo sabemos. No ha podido entrar nunca en mi cubículo. Daba vueltas alrededor, haciendo ostentación de su presencia, pero con la sonrisa de la resignación estéril pegada en los labios. Pero ahora ha olido mi miedo y se acerca sigilosamente, sediento de mis entrañas, ansioso de poder utilizar, de una vez por todas, su separador de Finochietto que guarda desde hace décadas. Y ahora tiene su oportunidad.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ando despacio primero sin un rumbo argumentado. Sólo tengo claro que debo llegar a los árboles antes que él. Oigo sus pasos tras los míos; pero no me atrevo a mirar. Mis pasos han evolucionado hacia el trote nervioso. Mis oídos interpretan perfectamente como me persigue. Por fin, mi mano izquierda, logra tocar la corteza del primer árbol del bosque. Con un leve empujón, casi de refilón, ese movimiento consigue darme fuerzas para orientar mi carrera descoordinada hacia el interior de la vegetación. Es inútil ya que caigo de bruces a causa de unos matojos que han elaborado nudos de espino en mis piernas. La carrera de fuertes zapatazos de mi verdugo está ya cerca. El vapor de mi boca sale expulsado a borbotones. Es lo último que imagino. Lo último que se escucha en el bosque es un grito agudo femenino que dice que he entrado en parada. Vuelvo a estar desnudo. Con los globos oculares hinchados y las pupilas alojadas en el dolor de las sombras. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Pasan los años. No me pregunto ciertas cosas. Vivo cómodo en mi cubo de cemento con las últimas tecnologías al alcance de mi mano: poseo una rueda, un palo y una revista de Playboy. Estoy contento con mi soledad. Sé que ahí fuera está el silencio y él, con sus eternos paseos acosadores de mi espíritu. Prefiero mi guarida, mis sombras manipuladas y los recuerdos alojados en el olvido. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Pasan los años. Una mañana de agosto, una de mis sombras menos motivadas, avisa al 091. Hace días que no han imaginado mi presencia en el rellano. Además de un putrefacto olor que envuelve y pinta el gesto de los rostros de los que se acercan. Es mi cadáver. Un cuerpo fofo, tocado de una alopecia grasa y, con los últimos de Filipinas, lacios y caídos a un lado. Estoy sentado en un sillón, con un bote cilíndrico vacío de patatas fritas (quedan algunas migajas de ellas sobre mi regazo). Indudablemente mi aspecto indica claramente que estoy muerto. No queda más que algo de carne en descomposición abrazada a unos huesos frágiles por el uso y la carga de un sobrepeso digno de cualquier partenaire de Divine. El forense así lo certifica al cabo de un buen rato. Lo de mi muerte; lo de Divine lo piensa pero es formalmente aburrido para expresarlo abiertamente. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Dos días después, tras pasar unas horas en una sala aséptica para que extirpen todos mis órganos y los pesen, deciden que deben colocar mi cuerpo al ‘Proceso de ensombramiento de la pared de la izquierda’.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Tras un breve proceso burocrático que termina con mi cuerpo en un nicho, me trasladan inmediatamente a mi destino para los próximos 77 años. De momento, me instalan junto a la cama de un niño de pocos años. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ten cuidado. Puede ser la cama de tu hijo y no imagino que papel debo interpretar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-208621800740161744?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-85200128137848939932009-03-02T19:24:00.002+01:002009-03-02T19:34:48.958+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sawmrz0RV4I/AAAAAAAAACQ/gYDX3orWPeE/s1600-h/mi_diario_gal.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308660594848651138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 230px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/Sawmrz0RV4I/AAAAAAAAACQ/gYDX3orWPeE/s320/mi_diario_gal.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Página 137 </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">14 de diciembre, lunes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Esta mañana me he despertado fatal. He tenido examen de mates y lo voy a suspender. Mamá se lo va a tomar mal. Suerte que el pesado de papá me ayudará como siempre. Cuando traiga las notas a casa le necesitaré. En clase he visto a Javier. ¡Qué guapo y que poco caso me hace!. La imbécil de Laura lo tiene atontado. Eso de tener las tetas más grandes y el cerebro más pequeño del colegio se ve que puntúa. ¡Idiotas son los tíos!. Laura: estás muerta... Lo dejo por hoy. Papá está a punto de subir para darme los besitos de buenas noches... ¡Qué pesado!. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">15 de diciembre, martes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Con lo bien que empecé el día y lo mal que lo he terminado. Nada más llegar al instituto Javier se ha acercado a mí para preguntarme a qué hora teníamos el examen de historia. ¡Buah!, me he puesto roja como un tomate. Javier es diferente. En vez de reírse, me ha a sonreído y me ha guiñado un ojo antes de volver con sus colegas. Luego, poco a poco, el día se ha ido torciendo. El examen me ha ido mal. La ‘imbécil’, que me ha visto con Javier, se ha acercado para marcar el terreno. Ha venido con tres más de segundo y claro, como son mayores que yo, se aprovechan. ¡Yo qué culpa tengo que Javier esté repitiendo curso y la suerte lo haya puesto en mi clase!. ¡Imbéciles!. El pellizco de la gorda esa, que no sé como se llama, me duele. Suerte que el moratón que me ha hecho está cerca de los otros y papá no se dará cuenta. Hablando de papá; lo dejo por hoy que estará a punto de subir. ¡Qué pocas ganas tengo!. ¡Qué pesado!. A ver si se pone algo en esas manos que rascan mucho cuando me acaricia. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">16 de diciembre, miércoles: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Mamá se ha ido de viaje. Desde que cambió de empleo pasa más tiempo en Ámsterdam que en casa. Igual, los viejos, acaban separándose. El poco tiempo que están juntos se lo pasan peleando. Si por lo menos no hubiera muerto Beti... La echo de menos. Mucho. Hay días en que aun la oigo llorar. Hoy no ha habido examen. Javier no ha venido al instituto. He intentado localizar a la ‘imbécil’ y tampoco la he visto. ¿Y si han hecho ‘campana’ juntos?. Me muero, me muero, me muero. Pero antes la mato. ¡Juro que la mato!. Papá estaba extraño en la cena. Me miraba raro. Además ha bebido mucho. No quiero que suba esta noche. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">17 de diciembre, jueves: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Hoy no he ido a clase. Tras lo de anoche, esta mañana no tenía ganas de nada. Y sigo sin tenerlas. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">18 de diciembre, viernes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ni ayer ni hoy he visto a papá. Fue todo tan extraño. No le he oído en todo el día pero sé que está en casa. Debe estar en el sótano; no me explico que hará tantas horas ahí metido. Espero que hoy no beba. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Página 138 </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Me duele todo. Papá nunca había sido tan bestia acariciando como ayer. No me gusta que me obligue a tocarle. Yo no quiero; pero es papá y debo hacerlo. Pero que no beba, por favor, que no beba. Cuando lo hace, como el otro día, todo es demasiado extraño y violento. No me gusta nada todo lo que tengo que hacer. Ya no tengo que volver al instituto hasta pasadas las navidades. No sé como lo haré para ver a Javier. No sé donde vive ni por donde andará. A la que sí puedo vigilar es a la ‘imbécil’ y saber alguna cosa con certeza ya de una vez por todas. Vive cerca de casa y no será difícil seguirla. Oigo a papá. Se le ha caído un vaso al suelo. Mañana sigo, voy a hacerme la dormida para ver si no me molesta. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">19 de diciembre, sábado: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">20 de diciembre, domingo: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">21 de diciembre, lunes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Tiene razón papá. La sangre es escandalosa; pero si es lo normal, es lo normal. Aun así, no me siento bien. Me gustaría poder hablar con alguien. Desde que murió Beti ya no tengo a nadie. Además, en sus últimos meses, estuvo tan callada, tan triste, que es como si hubiera muerto medio año antes. Se pasaba el día llorando en su habitación. Recuerdo bien sus últimas semanas. No salía nunca, no decía nada. Algún que otro sollozo y algún grito de dolor en mitad de la noche. Papá no se separó ni un solo instante de ella. Fue bueno; sin duda mucho más que mamá que no le hizo ningún caso. Nunca entenderé porque no me dejaron ir a su entierro y porqué no puedo hablar de ello con nadie. Ya sé que si hablo con alguien de Beti ella no descansará en paz; pero si los muertos están muertos, ¿a quién perjudico?. No lo entiendo. Pero papá y mamá se enfadan si saco el tema. Me duele todo. Papá me hizo daño. ¡Cómo rasca su barba!. Tengo todo el cuerpo irritado. Qué raro es eso de quererse. No me gusta querer. No me gusta que me quieran. Luego iré a seguir a la imbécil. Necesito salir de casa un rato. Espero que papá duerma toda la mañana. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">.... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Esta mañana, después de salir de aquí, he estado una hora escondida en el parque delante de la casa de la imbécil. Cuando por fin salió fue para ir al ‘Pato Azul’ a encontrarse con la gorda y con dos más que no había visto en mi vida. Estuvieron tomando refrescos y riendo escandalosamente. Seguro que se reían de mí. Las odio. Luego ha regresado a su casa y he visto que sus padres montaban los esquís en el coche y se iban sin las petardas de la imbécil y de su hermana mayor (que no sé como se llama). Sólo hago que darle vueltas a la cabeza. Seguro que si su hermana mayor se marcha por la noche con sus amigotas, la imbécil de Laura aprovechará para quedar con Javier. No sé que hacer. Estoy desesperada porque por las noches no puedo salir. Vendrá papá a quererme. Seguro. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">.... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Página 139 </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Está anocheciendo. Después de estar un rato medio dormido en el sofá, papá está en el sótano de nuevo; no me atrevo a bajar a ver que hace (si me ve se enfadaría mucho. ¡Maldita prohibición!). He aprovechado para intentar comer algo en la cocina. Me moría de hambre pero, una vez que he abierto la nevera, todo me ha dado asco y no he probado bocado. Papá sigue estando raro. No deja de mirarme cuando cree que no le veo. Y cuando me mira, haciéndose el dormido, sé que se toca. Sé que se toca. Sé que se toca. Hoy lo ha hecho un par de veces. Esta noche me tocará quererlo. No me gusta. No me gusta quererle. Ojalá fuera él el muerto y no mi hermana. O mejor aun, que mamá fuera la muerta. O los dos y que me dejen sola de una vez. Bueno, sola no, con Javier. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">22 de diciembre, martes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">He matado a papá. No sé bien como pasó, pero sé que después de empujarlo escaleras abajo, no se movía. Aun debe estar ahí. Mamá llega esta noche. ¿Qué hago?. Podría esconderlo en el sótano. Tengo miedo. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">.... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Papá no está. Cuando he salido de mi habitación, me he asomado lentamente a la barandilla y él no estaba. Hay algo de sangre. He bajado poco a poco las escaleras. He pasado mucho miedo. Sólo me oía respirar agitadamente y se me escapaban pequeños sollozos. He mirado por todas partes del piso de abajo: cocina, comedor, despensa, baños. Nada. No me atrevo a bajar al sótano. Sé que debe estar ahí. Tengo miedo. ¿Qué hago?...</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">.... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Él debe entender que fue sin querer. No quería hacerle daño pero él me lo estaba haciendo a mí. Me tocaba con sus rugosas manos dejando marcados sus dedos en mis muslos mientras, con su hiriente barba de tres días, destripaba mi cosita. Tengo que ir a pedirle perdón, tengo que bajar al sótano antes que anochezca y llegue mamá. Si se entera de todo esto se enfadará. No he sido buena niña, no he sido buena niña. Tengo que pedirle perdón. Voy al sótano a buscarle. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">.... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Creo que no me ha visto... creo que no me ha visto... o sí. No lo sé. He bajado sin hacer ruido porque no quería asustarle si estaba durmiendo. Casi al llegar abajo he oído que estaba susurrando algo justo detrás de la enorme estantería de trastos. Hay muy poca luz ahí abajo y no se ve prácticamente nada. Hablaba en un tono muy cariñoso, como cuando habla conmigo. He estado agazapada, no sé cuanto rato, hasta que he empezado a oírle roncar. Entonces, con mil pulsaciones y temblando de miedo, me he acercado poco a poco. Muy lentamente. Tenía mucho miedo. Al llegar a la esquina de la estantería he asomado la cabeza un solo instante. Detrás del cuerpo de papá que dormitaba apoyado en la pared, he visto la figura de una niña desnuda, que se tapaba la cara con las manos y que balanceaba su cuerpo desde sus propias rodillas hasta la pared; como si fuera un péndulo de carne. No se veía bien pero juraría que era Beti. Pero, ¡no puede ser!. ¡Yo la vi muerta en su habitación!. Papá me la dejó ver un momento desde la puerta. Recuerdo el blanco de su carne, el silencio de su boca y la quietud de su cuerpo. ¡Estaba muerta!, lo sé. Estoy medio mareada. Tengo hambre. Tengo sueño. ¡Y mamá sin llegar!. ¡La odio!. Voy a tumbarme un rato... me estoy marean... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Página 140 </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡ Dios mío !. ¡ Es horrible ¡... ¡ no puede ser !. Beti está muerta y la tengo sentada a mi lado. Hace unos minutos me ha despertado la sensación de tener unos ojos clavados en mí. Me he sobresaltado y, al abrir los míos, he visto una figura blanca sentada en la silla de mi escritorio que me miraba quieta. Creo que se me ha parado el corazón un instante. He sentido un dolor en el pecho tan profundo que me han quedado los pulmones atrapados en una caja torácica inmóvil. He ahogado un chillido con las manos cuando he reconocido a Beti. Se me ha escapado un poco de pis. Sí Beti, mi hermana muerta. O la que creía que estaba muerta. Aun no lo sé. La tengo a dos metros y no sé que es lo que estoy viendo. Me estoy volviendo loca. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Al rato, al ver que no se movía, que no me hablaba, he empezado a moverme yo. Parece que me he tranquilizado un poco. No me he atrevido a acercarme a ella. Está ahí, a mi lado, callada y quieta. Con el pelo cayendo sobre sus ojos abiertos. Después intenté hablarle. Casi no me ha salido un ‘hola’ de la boca pero ha dado lo mismo. Parece que no me oye; sólo mira. Sólo me mira. ¿Y papá?, ¿qué será de p...</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">------- Se ha levantado. Beti se ha levantado y viene hac... </div><br /><div align="justify">.....</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Aún no me he recuperado. Es Beti y no está muerta. Está como en un estado de shock. Me recuerda a los pirados de la peli esa que le gusta tanto a papá. No sé qué de los ultracuerpos. Está como ellos; no habla, no me responde, nada de nada. Tiene los músculos flácidos. Lo único que demuestra que está viva son sus ojos azules en movimiento. Cuando ve algo que le interesa ancla su mirada fría en ello. Y sólo le intereso yo. Está muy delgada. La carne de la cara se le ha incrustado en los huesos faciales. Sólo me mira. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">No sé que le puede haber pasado. Por las manchas de mugre oxidada que lleva su mini túnica blanca debe de haber pasado mucho tiempo en el sótano. De las paredes interiores de sus muslos veo sangre reseca. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Creo haber oído algo abajo. Parece la voz de mamá. ¡Y la de papá!. Están empezando a discutir. Como solapan los gritos de uno con la otra no alcanzo a entender bien qué dicen. Hablan de unas niñas. Escaleras. Sangre. Juntas. Arriba. Y suben. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">23 de diciembre, miércoles: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">24 de diciembre, jueves: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">25 de diciembre, viernes: </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Patricia, te quiero. ¡Feliz Navidad! </div><br /><div align="justify">(Bettina, 12 de marzo)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8520012813784893993?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-83444990893454636332009-03-02T19:19:00.002+01:002009-03-02T19:36:02.086+01:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SawjlPztXsI/AAAAAAAAACI/RL7Jvtkf-Gs/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308657183568518850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SawjlPztXsI/AAAAAAAAACI/RL7Jvtkf-Gs/s320/untitled.bmp" border="0" /></a> <div align="justify"> </div><div align="justify">Sí, es cierto. Estoy sentado entre dos japoneses que no hacen más que beber y mirar la pantalla. A mi izquierda, tras la cabeza pequeñita del japonés, nubes enclaustradas dentro de una caja de cristal. A mi derecha, tras otra cabeza pequeñita del otro japonés, más cabezas pero estas están dormidas. Y seguimos volando. Odio volar. Es lo peor del mundo. Llegas al aeropuerto con el tiempo justo y los nervios cabreados. Una cola enorme te espera siempre en la ventanilla de facturación de tu vuelo. El niño maleducado que corre alrededor de tu maleta y que choca repetidas veces contigo: levantas la cabeza, nadie te está mirando, pasa el niño, levantas el pie, niño al suelo: ¡Mamááááááááá!. Sin tiempo a defenderse sólo se escucha el alegato de la acusación materna y la sentencia: te lo he dicho cienes de veces (todo esto gritando). ¡Que no corras que te vas a caer!. Si yo fuera el niño pediría la extradición. Pero no pienso ayudar al cabroncete ese, todo lo contrario. Y te toca facturar el equipaje: billete. Aquí lo tiene. D.N.I.. Aquí está. Está caducado; ¿tiene usted el pasaporte?. Aquí no. Le recomiendo que vaya a la comisaría del aeropuerto para tramitar un nuevo D.N.I.. ¡Joder, joder, joder!, ¿dónde está la comisaría?. Al fondo a la derecha. Y ladras las gracias a la azafata y sales corriendo en dirección al pasillo. Llegas al fondo a la derecha, abres la puerta y entras. Servicio de señoras. Pero qué hija de puta la azafata. Sales otra vez al pasillo, miras al fondo y ves que el pasillo tiene todavía otra puerta. Ha sido error tuyo debido a la combinación de prisas y nervios. Aun así, no pides disculpas mentales a la hija de puta de la azafata. Todo lo contrario. Llegas a la puerta. Es cierto. Debe ser la comisaría. Por lo menos eso dice el cartelito que reza sobre ella. Intentas abrir la puerta. Una, dos, tres veces. Cada vez más rápido. Concluyendo: está cerrada. A través del cristal esmerilado ves una nota. Ahora vuelve. Estos policías deben ser hermanos de madre de la azafata. Un, dos, tres minutos. Interpretas la versión española del baile de San Vito. Nada, no tienes público y lo que podría haber sido un éxito como el de la Macarena se queda para disfrute de una sola auto-minoría. Por fin llega la policía. A pesar que llevas una prisa del quince, al ver una tía buena como policía, todo parece que se calma de repente. Mete la llave en la cerradura mientras te mira de reojo, con los rizos rojizos que se le escapan bajo la gorra de plato, con esos morritos sensuales... es guapa y lo sabe. Estoy a punto de delinquir sólo para sentir su cuerpo sobre el mío en el momento del arresto. Suena el móvil. Mi mujer. ¡Mierda!, el vuelo. Conversación de siete coma ocho segundos que termina con un agresivo ya te llamaré. Oiga señorita. Señora, si no le importa. Empezamos bien, guapa y borde; el kit comanche de la realidad; esta policía no me lo va a poner fácil. Señora, entonces. ¿Es qué tiene alguna duda?. No, por Dios. Entonces el entonces sobra. Pues discúlpeme usted (ya no es una tía buena. Es la autoridad), verá, tengo el D.N.I. caducado y tengo que subir a un avión y... . No diga más; no hace falta, deme el viejo. Se mete por una puerta y aparece al cabo de diecisiete minutos (que a mi por lo bajo me parecen dieciocho o diecinueve). Me da un cartoncito alargado, doblado y grapado a mi D.N.I. y me dice que es un resguardo y que bla, bla, bla. Le doy las gracias e intento tocar el pito para salir. ¡Eh!, ¡oiga!... que son mil setecientas catorce pesetas. ¡Cojones!. ¿Cómo dice?. No, nada; tenga un billete de dos mil pesetas. Pues no tengo cambio, ¿no lo tendrá justo?. No, no lo tengo justo. Pues aguarde aquí que voy a buscar cambio. Y se va dejándome sólo y con cara de tonto en la comisaría. ¡Que le den!, pienso. Y agarro las de Villadiego. Estoy de nuevo en la cola de mi ventanilla de facturación. La televisión gorda que hay sobre la cabeza de la hija de puta parpadea con un mensaje que no me gusta nada. Habla sobre un embarque que no es el de mi vuelo. Pido permiso para adelantar posiciones. Denegado. ¡Mierda, mierda y mierda!. Otro niño revoloteando alrededor y tropezando repetidas veces con mi zapato. Está a punto de volver a pasar por mi lado. Dudo entre armar la five fingers o el codo español. El codo, lo tengo decidido. Apenas tres, dos, un segundo para el impacto y oigo a mi espalda un grito: ¡Eh oiga!. Me giro asustado. ¡Coño, la poli!. Tenga usted, se dejó el cambio: doscientas ochenta y seis pesetas. Gracias. De nada. Y se larga por donde vino. Y cero: impacto en el hombro del niño y sale despedido hacia el suelo. Miro a los lados (no me dio tiempo a observar el entorno antes). Ufff, nadie me vio agredir al infante. ¡Mamááááááá ¡... este señor (absorción nasal de mocos) me ha empu, empu, empujado. Disculpe señora, no vi al nene correr mientras me giraba y... No se preocupe, este niño es lo que no hay, espero sepa disculparme. Genial. La presunción de inocencia de los niños en la gente educada es algo que no existe. Al fin me toca mi turno con la azafata. (La llamo así porque es otra. Deben haberla sustituido mientras yo miraba el escote de la mamá del niño agredido). Le doy el billete, el D.N.I. envuelto con el cartoncito y oigo su voz nasal diciendo: el vuelo a Mallorca ya está cerrado. ¡Joder!, ¿y no hay manera de abrirlo?. No, cuando un vuelo está cerrado, está cerrado. ¿Y cuando sale el siguiente?. Dentro de una hora y treinta y cinco minutos. ¡Estupendo!, pues deme ese vuelo. ¿Todo?, ja,ja, es broma, no puedo, señor; su tarifa no permite cambios. Pero perdone, yo estaba aquí a mi hora pero tenía el D.... . Disculpe señor, yo no puedo hacer nada; tendrá que adquirir otro billete. ¡Y los cojones!, veintiocho mil pesetas del ala y no permite cambios... hasta una mamada tendría que llevar incluido. Ruego modere su lenguaje, señor; o me veré obligada a llamar a seguridad. Pues llame, llame, me cago en. Señor, vaya a la ventanilla de información y exponga ahí su problema; seguramente le podrán ayudar. Giro la cabeza como un velocirraptor en busca de mi presa. Veo una “i” gorda dentro de un círculo amarillo sobre fondo azul marino. Me dirijo a ella. Tengo tres personas delante. Bueno, dos. Un señor y otra mamá con un niño (el niño no cuenta como persona). Como este niño se acerque, no lo cuenta. Lo juro. La naturaleza es sabia y el niño no se acerca. Nota el miedo. Cuando se marcha con su mamá, al pasar por mi lado me mira de reojo y empieza a sollozar. ¿Qué te pasa, cariño?, ¿qué te.... . Se van y me toca a mi. Hola, mire han cerrado mi vuelo y ahora me dicen que no pueden ni abrirlo ni darme plaza en el siguiente. ¿Me deja ver su billete?, señor. Si, tenga. Esta tarifa no permite cambios. Veintioc... . ¿Quién le ha dicho que venga aquí?, usted debe dirigirse al mostrador de su compañía aérea. Pues me lo ha dicho la azafata de facturación de la mesa doce. La Juani, ¡qué cabrona!, es el tercero que me envía esta semana. ¿Perdone?. Nada, disculpe, hablaba con mi compañera, usted debe dirigirse al mostrador de su compañía aérea, a ver, si, tiene usted el mostrador de Averia en el piso de arriba, gracias. Me doy media vuelta y veo el mostrador de Air Japan. Hoy ya me han tocado los huevos demasiadas veces. Me voy a Tokio. Total, es un cuento y puedo hacer lo que me venga en gana. </div><div align="justify">Adiós.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8344499089345463633?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-40404691174444456122009-03-02T19:04:00.003+01:002009-03-02T19:12:37.751+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SawhhnIa3qI/AAAAAAAAACA/tDCs_00J2s0/s1600-h/golpeando_puertas.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308654922086669986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 205px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SawhhnIa3qI/AAAAAAAAACA/tDCs_00J2s0/s320/golpeando_puertas.gif" border="0" /></a><br /><div>Tengo un poco abandonado este espacio. Lo cierto es que no tengo excusa.<br />Hoy he vuelto a escribir unos versos. Hacía tiempo que no lo hacía. Me ha gustado hacerlo.<br /><br />GOLPES EN LA PUERTA<br /><br />Pierdo el tiempo entre los silencios<br />de tu boca y mis deseos de oirte.<br />Cuando no hablas, invento tus palabras,<br />cuando tus labios se mueven,<br />imagino y yerro el significado.<br /><br />¡Golpes en la puerta!<br />No cierro nunca, puedes pasar.<br /><br />Es tremenda la fuerza dibujada<br />en los golpes: uno, otro, otro más...<br />Tan tremenda tragedia<br />y sólo precisa de un segundo<br />para sacudirla del recuerdo:<br />La puerta se abre con un gesto<br />educado, sutil, sencillo y amable.<br /><br />Se mantiene cerrada.<br /><br />Los golpes no piden permiso.<br />Tan sólo son avisos.<br />No cierro nunca, puedes pasar.<br />Más golpes, muchos más,<br />silencio en tu boca, deseos erróneos,<br />rostro desfigurado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-4040469117444445612?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-38825607979602029612008-11-18T22:07:00.006+01:002008-11-18T22:17:21.634+01:00<div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270107315790939810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 126px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMurnXoBqI/AAAAAAAAABg/E0yWqqOM_qo/s320/LosAgudos%2520G16.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270107562461386914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMu5-ScWKI/AAAAAAAAABo/Fr9tXeKGHIw/s320/LosAgudos%2520G01.jpg" border="0" />Alcalá de Gurrea (lugar donde pasé un verano durante mi infancia) alberga la Ermita de los Agudos, tardorrománica como también protogótica ya que se haya a caballo entre ambos estilos, fue edificada en la primera mitad del Xlll, esta ermita fue un lugar de gran protagonismo en la Guerra Civil, ya que se atrincheraron multitud de soldados al pie de sus muros, hoy en día podemos aun observar verdaderos testimonios de la contienda, estremece uno en particular que dice: <strong>“Malditos sean quienes le arrebataron su adolescencia. Malditos quienes le pusieron un arma en las manos y decidieron que debía ser soldado. Malditos quienes se esfuerzan hoy en mantener vivo este pasado de odio que debió quedar atrás.”<br /></strong>Posiblemente lo escribió un joven de 19 años, Un niño-hombre obligado a matar a sus hermanos sin saber el por qué. Escondido entre los muros de la ermita y verdaderamente no importa en que bando estuviera. Sin lugar a dudas debió ser un adolescente asustado, no por la lucha en si, sino por la situación dantesca que le toco vivir.</div><p align="justify"><br />Extraido del Blog "Caminando con abarcas" del Hotel Sancho Abarca de Huesca.<br />(Escrito por el señor Roberto Pac)<br /><br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-3882560797960202961?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-90119719917343825532008-11-18T21:38:00.004+01:002008-11-18T21:49:33.288+01:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMqVPEIkpI/AAAAAAAAABY/WsjqIqW5h0I/s1600-h/manos-unidas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270102533263102610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 250px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMqVPEIkpI/AAAAAAAAABY/WsjqIqW5h0I/s320/manos-unidas.jpg" border="0" /></a><br /><div>Estimado amigo/a:</div><br /><div></div><br /><div>busco información referente a hechos o anécdotas que conozcas durante los meses previos (y durante) la guerra civil española ubicados geográficamente en la zona de Huesca y, si me lo permites, concretamente por la comarca de la Sotonera... aunque anécdotas "rurales" que contengan información de formas de vida ubicadas en otros lugares pueden ser útiles. Toda ayuda es poca.<br /><br />Mil gracias</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-9011971991734382553?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-15055128393095862612008-11-18T21:23:00.003+01:002008-11-18T21:29:00.000+01:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMlEAj-1sI/AAAAAAAAABQ/1fYgWc8KxwU/s1600-h/1490612113_b5f3f-cc218.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270096739754235586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 274px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSMlEAj-1sI/AAAAAAAAABQ/1fYgWc8KxwU/s320/1490612113_b5f3f-cc218.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">En el azul cielo de la deshonra, el verde sentido del corazón amante duerme despacio, cansado. Hiriente latido, hipotecado de sentimientos, hastiado de la ventana que lo enmarca, pretexta acusaciones latinas para mis ojos en el nítido cobijo del arte. Entre los mimbres, sentado el hábil bicho de los panegíricos, los miembros apoyan las susodichas alabanzas en canto de saeta. No encontrareis los restos de las letras entre las estrofas en ruinas. Los arqueólogos del sentido no anduvieron entre las madrugadas negras. El arquitecto de las frases suicidado quedó en la orilla de cemento mientras afrenta sus juicios. Ni en los valles, ni en los remotos bosques de las facultades, hombres sintieron la nada en propias encías ensangrentadas por los amados... caracartones grises. Esquelético sentido decorado de ideas, ¿ dónde andas esta mañana que te encuentro ?. No veo los mercaderes en el templo... Lo mas triste es que cada hoja ya ha caído antes.... cubierta la hembra ante los símbolos sacros oigo la mordida muy lejos... tan lejos como tu de mí.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-1505512839309586261?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-79917571724727193672008-11-16T19:10:00.003+01:002008-11-16T19:24:08.444+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSBlNiYuL6I/AAAAAAAAAAw/tAgEsbi9GnU/s1600-h/siempre+lo+olvido.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269322847266680738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 319px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSBlNiYuL6I/AAAAAAAAAAw/tAgEsbi9GnU/s320/siempre+lo+olvido.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Tres días antes del viaje mis nervios eran agotadores. No sabía si llamarte para avisarte o dejarlo todo en manos de la sorpresa. La duda de no controlar tu reacción me aterraba. Corría el riesgo de quedarme en tu puerta, con las maletas a los lados de mis pies y el portazo en la cara... pero, ¡qué demonios!... ¡tenía que intentarlo!. Y pasaron los tres días. El avión, como no, salió con retraso. Durante el vuelo recordé todas aquellas anécdotas que habíamos vivido juntos cuando éramos una 'pareja estable'. Aquellos días donde parecía que nuestra unión era perdurable. Buscábamos un hijo que no encontramos, pero en el empeño nuestro cordon umbilical quedó debilitado. Logramos superarlo con paciencia y algún que otro tranquilizante (demasiados tranquilizantes)... pero ese hijo no llegó. Independientemente de la descendencia, nuestras noches eran recibidas con auténtica alegría. Poníamos a prueba los muelles de nuestro colchón con eterna dulzura. Las mañanas de domingo las recuerdo con especial cariño; tu con mi camisa favorita y mostrándome tus piernas largas y hermosas. Yo, con todo mi pelo enmarañado, me levantaba para hacer el café y llevártelo a la cama. Después del ligero desayuno siempre nos haciamos el amor con el sabor del café en nuestras bocas. Eran buenos tiempos, sin duda. Pero llegó la guerra fría que nos cantaba Sabina en sus conciertos. No fuimos hábiles y malgastamos la apuesta de nuestra felicidad al color equivocado. Todo se rompió tan deprisa que ni nos dimos cuenta. Nos convenía el alejamiento y quizá por eso no hicimos nada por evitarlo. En fin, cosas de la vida. Pero aquí me tienes. Plantado en la puerta de tu morada y esperando ver tu sonrisa y sentir tu abrazo. Llamo a la puerta de piedra y espero. Oigo pasos al otro lado y una voz que no es la tuya me habla. Pregunto por tí y me dicen que nunca nadie estuvo ahí con tu nombre. Siempre olvido donde te enterramos, querida niña. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-7991757172472719367?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-83801976920364145852008-11-14T16:49:00.004+01:002008-11-16T19:27:23.331+01:00<a href="http://perso.wanadoo.es/labrujipsp/tutoesclavitud/tagesclavitud.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://perso.wanadoo.es/labrujipsp/tutoesclavitud/tagesclavitud.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">'Hola, ¿cómo estás?'.Esas fueron sus palabras al entrar esa madrugada en casa. Sorprendido, me aparté a un lado para dejarla pasar. Estaba extrañado por su visita a esas horas; pero la mezcla de sueño y sorpresa me impidieron articular palabra alguna.Le pregunté si quería café. Me contestó afirmativamente; yo, que odio hacer café... no se me da bien (yo no bebo café en casa por no hacérmelo)... Entré en la cocina y lo preparé en una vieja cafetera metálica. El silencio era la única característica destacable que había en el salón. A los cinco minutos regresé a su lado con dos tazas de café. La mía con hielo. Me senté a su lado y la miré. Ella me miró también y me dijo fríamente: 'Me he ido de casa. Ya no aguanto más a ese imbécil.'Y se puso a llorar. Le dí un kleenex que llevaba en el batín y le acaricié el pelo. Al cabo de unos minutos se tranquilizó y se pasó las manos por la cara. Se levantó y fue al baño. Conocía perfectamente el camino; ella había estado infinidad de veces en casa cuando éramos amantes. Mientras ella se secaba las lágrimas en la intimidad del pequeño aseo, pensé que no entendía muy bien que hacía en casa. Nuestro último encuentro fue una pesadilla de gritos, insultos y con algún que otro bofetón recibido. Ella nunca entendió que zanjara nuestra relación. Es cierto que tirarme una casada era excitante y morboso; sobretodo si ella mostraba una necesidad efusiva de pasión y sexo... pero no me aportaba nada que una buena prostituta no hiciera por dinero.Salió del baño y volvió a mi lado. Me pidió disculpas por haberse presentado de tal forma y pidió si podía quedarse a dormir. Le dije que sí con la cabeza y me levanté para prepararle una cama. Me siguió por el pasillo hasta la habitación de invitados, se apoyó en el marco de la puerta y se cruzó de brazos. Saqué unas sábanas del armario y un par de mantas, preparé la cama y le deseé buenas noches. Al volver a mi habitación no tardé más de cinco minutos en dormirme de nuevo.A la mañana siguiente, después de desayunar, salí hacia mi oficina. No pensé en ningún momento que tenía 'invitados' en casa. Por la noche, cansado, al abrir la puerta de mi pequeño apartamento, me la encontré sentada en el sofá, con los ojos hinchados y visiblemente irritada. Al verme entrar se levantó y vino como una furia hacia mi: '¡podías haberme dicho que no vendrías a comer. Había preparado durante toda la mañana el almuerzo en la cocina para comer juntos!'.La miré incrédulo, me separé un palmo de ella y me fui directamente a su habitación; cogí sus cuatro cosas, las puse en una bolsa de Alcampo y le dije:'¡Márchate de mi casa. No soporté a mi mujer para soportar ahora a la de otro!'.Ella se fue por una puerta que soportó el portazo estoicamente. No volví a verla hasta muchos años después. Casada de nuevo y volviendo a preparar menús para hombres, que regresaban a la hora de comer, puntuales. Y seguramente volvía a tener otro amante que se tiraba furtivamente al que lloraba sus penas de mujer maltratada por hombres que la esclavizaban continuamente...</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-8380197692036414585?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4087801800280217392.post-5314368058928629752008-11-14T09:58:00.003+01:002008-11-16T19:30:38.345+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSBmxyIlTdI/AAAAAAAAAA4/aK46lHVz-Es/s1600-h/welcome.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269324569480875474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 306px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_rLjMJZ-1iAk/SSBmxyIlTdI/AAAAAAAAAA4/aK46lHVz-Es/s320/welcome.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Hola, bienvenido.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"><br />Abro este espacio para soltar algunas palabras encerradas en mi cabeza. Tú también puedes soltar las tuyas, si quieres. Sólo te exijo respeto y consideración.<br />Espero aportar luz a cierto desorden. Creo que es el primer paso si quiero acabar teniéndolo todo recogidito...<br /><br />Estoy tratando de escribir mi primera novela. No sé porqué te cuento esto... igual no tengo el ego tan bien educado como pensaba.<br /><br />Abrazos</span><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4087801800280217392-531436805892862975?l=elekilibrio.blogspot.com' alt='' /></div>El Ekilibriohttp://www.blogger.com/profile/14346836999742179641noreply@blogger.com10